Alles Sense

das!«
    »Danke«, sagte Poons.
    »Jetzt den Deckel drauf, und dann können wir uns mit einem ordentlichen Mittagessen stärken«, sagte Mustrum Ridcully. »Keine Sorge, Windle. Es klappt bestimmt. Heute ist der letzte Tag vom Rest deines Lebens.«
    Poons lag in der Dunkelheit, lauschte dem Klopfen und Hämmern. Der Sarg kippte plötzlich und stieß auf den Boden; jemand verfluchte den Dekan, weil er losgelassen hatte. Kurze Zeit später klatschte Lehm auf den Deckel, und die entsprechenden Geräusche wurden rasch leiser.
    Schließlich deutete dumpfes Poltern darauf hin, daß der Verkehr von Ankh-Morpork wieder rollte. Windle hörte sogar leise Stimmen.
    Er klopfte an den Sargdeckel.
    »Seid nicht so laut!« rief er. »Hier unten versuchen einige Leute, tot zu sein!«
    Die Stimmen verklangen. Hastige Schritte entfernten sich.
    Windle Poons blieb ruhig liegen und wußte nicht, wieviel Zeit verstrich. Er versuchte, alle Körperfunktionen zu beenden, aber dadurch wurde es nur ungemütlich. Warum fiel ihm das Sterben so schwer? Andere Leute schienen es mühelos zu schaffen, selbst ohne Übung.
    Das eine Bein juckte.
    Er streckte die Hand aus, um sich zu kratzen, und dabei ertasteten seine Finger einen kleinen, unregelmäßig geformten Gegenstand. Fühlte sich an wie ein Bündel Streichhölzer…
    In einem Sarg? Glaubte vielleicht jemand, daß er hier unten eine Zigarette rauchte, um sich die Zeit zu vertreiben?
    Nach einer Weile gelang es ihm, den einen Stiefel abzustreifen und ihn langsam nach oben zu schieben, bis er danach greifen konnte. Dadurch bekam er eine rauhe Oberfläche, um ein Streichholz zu entzünden…
    Schwefliges Licht erhellte eine kleine, rechteckige Welt.
    An der Innenseite des Deckels klebte ein Zettel.
    Windle las die Aufschrift.
    Er las sie noch einmal.
    Das Streichholz ging aus.
    Er entzündete ein zweites, um festzustellen, daß Zettel und Text tatsächlich existierten.
    Die Mitteilung erschien auch bei der dritten Lektüre überaus seltsam.
     
    Tot? Niedergeschlagen?
    Möchtest du noch einmal von vorn beginnen?
    Dann besuch den
    KLUB DES NEUEN ANFANGS
    Donnerstags, 24 Uhr
    Ulmenstraße 668
    JEDE LEICHE WILLKOMMEN
     
    Das zweite Streichholz erlosch und nahm den restlichen Sauerstoff mit.
    Eine Zeitlang lag Windle in der Finsternis, dachte über seine Situation nach und kaute Sellerie.
    Wer hätte das gedacht?
    Der verstorbene Windle Poons begriff plötzlich, daß es keine individuellen Zuständigkeitsbereiche für Probleme gab. Noch etwas anderes kam hinzu: Kaum fühlte man sich von der Welt ins Abseits gedrängt, offenbarte die Realität ihre seltsamsten Aspekte. Er wußte aus Erfahrung, daß die Lebenden nicht einmal die Hälfte von dem ahnten, was wirklich geschah. Der Grund dafür: Sie waren einfach zu sehr damit beschäftigt, lebendig zu sein. Der Zuschauer sieht am meisten vom Spiel, dachte Windle.
    Die Lebenden ignorierten das Seltsame und Wundervolle, weil das Leben voller langweiliger und banaler Dinge steckte. Aber es hielt auch Überraschungen bereit, zum Beispiel Schrauben, die sich von ganz allein lösten, und Mitteilungen für Tote.
    Poons beschloß herauszufinden, was das alles zu bedeuten hatte. Und dann… Wenn der Tod nicht zu ihm kam, wollte er nach ihm suchen. Immerhin konnte er gewisse Rechte geltend machen. Ja, genau. Er würde die größte Vermißtensuche in der Geschichte der Scheibenwelt leiten.
    Windle lächelte in die Dunkelheit hinein.
    Vermißt – wahrscheinlich Tod.
    Heute war der erste Tag vom Rest seines Lebens.
    Und Ankh-Morpork lag ihm zu Füßen. Nun, in metaphorischer Hinsicht. Der einzige Weg führte nach oben.
    Poons tastete nach dem Zettel, löste ihn und nahm ihn zwischen die Lippen.
    Im Anschluß daran stemmte er die Füße ans Ende des Sargs, schob die Hände am Kopf vorbei und… drückte.
    Der Lehm von Ankh-Morpork geriet in Bewegung.
    Aus reiner Angewohnheit legte Windle eine Pause ein, um Luft zu holen, und einige Sekunden später wurde ihm klar, daß keine Notwendigkeit mehr dazu bestand. Er drückte erneut. Das Fußende des Sargs splitterte.
    Er zog es zu sich heran und zerriß das dicke Kiefernholz so mühelos wie Papier. Kurz darauf hielt er ein kurzes Brett in der Hand, das für jemanden ohne Zombie-Kraft völlig nutzlos gewesen wäre.
    Windle drehte sich auf den Bauch, zerrte den improvisierten Spaten durch dicken Lehm und schob gelockerten Boden mit den Füßen nach unten. Auf diese Weise bahnte er sich einen Weg in die Welt der Lebenden, um