Artefakt

und er weiß das.«
    »Dann mußt du diesen Museumsdirektor veranlassen, daß er Kontos nicht einläßt. Oder ihn bewachen läßt.«
    »Warum nicht einen Killer auf ihn ansetzen? Ihm die Beine brechen?«
    Sie lächelte matt und blickte in die Flammen ihres Kaminfeuers. Es knisterte lebhaft. »Ich glaube, das macht mir mehr Sorgen als Kontos, weißt du? Vor meiner Mutter eine schlechte Figur zu machen.«
    »Du wirst hinreißend sein.«
    »Wie würde es dir gefallen, wenn deine Mutter zu einem Vortrag von dir käme?«
    »Sie würde nach zehn Minuten nicht mehr zuhören und einen Liebesroman aus der Handtasche ziehen.«
    Claire schmunzelte. »Ist das die Art, wie die Frauen im Süden mit Unannehmlichkeiten fertig werden? Flucht in die Phantasie?«
    »Sie haben auch ihre starken Seiten«, sagte John zurückhaltend.
    »Wie etwa?« In ihren Ton kam eine Spur von Schärfe.
    »Weniger Konflikte wegen – wie sagt man doch gleich? – des traditionellen Rollenbildes.«
    »Warum hast du nicht eine mit heraufgebracht, daß sie dich hier warmhält?«
    »Niedrige Langweiligkeitsschwelle.«
    »Ich verstehe. Aber ich sehe dich gut auf Abendgesellschaften, wo du mit Frauen über ihre Kinder redest, was ja im aufgeweckten, auf Wettbewerb eingestellten Cambridge nicht die gängige Praxis ist.«
    »Ach, Unsinn!«
    »Du ziehst halsstarrige nördliche Frauen vor?«
    Er lächelte ironisch. »Feuer und Eis. Auffallende Kombination.«
    Später, als sie in ihrem bitterkalten Schlafzimmer zu Bett gingen, sagte Claire: »Mach das Licht aus!«
    Er tastete sich zwischen den zerbrechlichen Antiquitäten, die unter einem kräftigen, männlichen Zugriff zu zerfallen drohten, durch das Zimmer. Ihr Arbeitszimmer war spartanisch, aber das Schlafzimmer hatte gekräuselte blaue Gardinen, geblümte Tapeten, üppige Kissen und sogar eine gelbe Plüschgiraffe. Er erreichte das Bett, die Haut prickelnd von der Kälte, und kniete momentan in der Dunkelheit, um sich zurechtzufinden.
    Sie sagte: »Hier ist ein Trick, den diese ach-Unsinn-Mädchen bestimmt nicht kennen«, und er fühlte sich von einem warmen Kreis umschlossen, der sich um seine Schultern schlang und in köstliche Wärme zog.
    »Ach, Unsinn!« sagte er.

 
6
     
    Die Sonntagsstille in den Straßen, die John nur während geschäftiger Wochentage kannte, war seltsam beunruhigend. Sie ließen den Wagen auf einem kleinen, mit Ketten eingegrenzten Parkplatz und gingen drei Häuser weit die Vassar Street hinunter. Wolken verhüllten die Sonne, und vom Charles River blies ein schneidender Wind herauf. Die Stille schien um sie zu schweben, ein unsichtbares Stoßpolster gegen das Summen der Stadt jenseits. Sie nahmen eine Abkürzung zwischen zwei anonymen Gebäuden, und John sperrte mit dem Schlüssel, den Abe ihm überlassen hatte, einen Seiteneingang des Gebäudes 42 auf. Sie gingen einen kurzen Korridor mit kleinen Büroräumen entlang und um eine Ecke zur Halle. John mußte die Seitentür aufsperren. Er drückte die Tür auf und trat vor Claire ein.
    Fünf Meter vor ihm stand Unteroffizier Petrakos und blickte sie an. John blieb wie vom Donner gerührt stehen. Claire, die nichts sehen konnte, prallte auf ihn.
    Sein Blick ging an der Frau vorbei und nahm eine in Unbeweglichkeit erstarrte Szene wahr… Zwei Männer in Blue Jeans waren gerade dabei, den Würfel mit Hilfe der Laufkatze in seine Kiste zu manövrieren. Kontos hielt das Kabel mit der Steuerung und starrte erschrocken herüber. Ein weiterer Mann arbeitete am anderen Ende der Halle, wo die Bahn der Laufkatze endete, am Schloß der großen vertikalen Hubtür. Alle trugen Blue Jeans und einfache billige Hemden, und hatten die Jeans in ihre Militärstiefel gesteckt. Sie waren natürlich dieselben, die am Freitag dagewesen waren und sich ein Bild von den örtlichen Verhältnissen gemacht hatten.
    Kontos fluchte. Unteroffizier Petrakos preßte die Lippen zusammen und nahm wie eine Gestalt aus einem Film Verteidigungshaltung an – die Füße rechtwinklig zueinander in einer Art T-Stellung, und die Arme zu einem weiteren T gewinkelt, den linken hoch und horizontal, den rechten darunter und vertikal, mit offenen Händen. John sah, daß diese Hände dick und schwielig waren.
    Keiner rührte sich. Der Würfel hing an seinen Ketten, umgeben von der Polsterung, beinahe schon in der Kiste verschwunden. John faßte sich und sagte in die Stille: »Sie hätten es auch mit Diplomatie zurückgewinnen können.«
    Kontos sagte: »Von Ihrem System? Es würde