Big Bad City

habe?«
    »Ja.«
    »Freitagabend. Als er in den Club zurückkam und Tirana gesucht hat.«
    »Die Nutte, ja.«
    »Sie ist Maniküre.«
    »Die ist bestimmt sehr geschickt mit den Händen. Da haben Sie den Wagen gesehen?«
    »Ja. Unter dem Scheibenwischer klemmte ein Strafzettel. Er hat ihn zerrissen und ist weggefahren.«
    Bingo, dachte Ollie.
     
    Als Ollie zurück im Revier war, rief er sofort beim 109. an und bat um sämtliche Informationen über einen Strafzettel, der am Abend des Freitag, des 28. August, für einen grünen Honda ausgestellt worden war, der vor dem Club Siesta stand. Der zuständige Sergeant des Reviers rief ihn erst gegen fünfzehn Uhr zurück. Er teilte Ollie mit, daß es sich bei dem grünen Honda um einen Accord handelte, der auf eine gewisse Coralee Hilbert zugelassen war, die in der 1114 Clarendon Avenue wohnte, einer besseren Gegend von Diamondback, falls es so etwas überhaupt gab. Ollie nahm ein Taxi dorthin. Er fuhr nicht gern selbst, weil das Lenkrad und sein Bauch ständig in Streit miteinander gerieten. Außerdem holte er sich das Geld für Taxis aus der Portokasse des Reviers zurück, und wenn jemand ihn darauf ansprach, wußte er ihm schon zu sagen, was er ihn konnte. Es brachte aber noch einen Vorteil mit sich, auf ein Taxi zurückzugreifen. Man konnte immer lebhafte Gespräche mit den pakistanischen Fahrern führen.
    Wenn Ollie an einen pakistanischen Taxifahrer geriet - oder an irgendeinen, der wie ein verdammter Ausländer aussah, und das war ja nun fast jeder - zeigte er ihm zuerst einmal seine Dienstmarke. Dann gab es hinterher keine Probleme; manchmal reagierten diese verdammten Kameltreiber sehr empfindlich.
    »Polizeibeamter«, sagte er sofort und zückte die Marke. »Ich will zur Clarendon Avenue 1114.«
    Der Fahrer sagte nichts.
    »Blinzeln Sie, wenn Sie mich gehört haben«, sagte Ollie.
    »Ich habe Sie gehört, Sir.«
    »Gut. Wissen Sie, wo die Clarendon Avenue ist?«
    »Ich weiß, wo sie ist, Sir.«
    »Klasse. Das war bereits ein guter Anfang. Ich hab’s ziemlich eilig, Abdul, aber ich möchte nicht, daß Sie zu schnell fahren.«
    Der Fahrer hieß Munsaf Azhar, wie man der roten Karte links von der gelben Beförderungslizenz entnehmen konnte, aber Ollie nannte alle pakistanischen Taxifahrer Abdul. Das machte das Leben nicht nur viel einfacher, es bereitete ihm auch Spaß, beobachten zu können, wie die Fahrer langsam im eigenen Saft kochten, wenn ihnen klar wurde, daß sie einen Bullen nicht zusammenscheißen konnten.
    »Wie ich gehört habe, habt ihr mittlerweile die Bombe«, sagte Ollie freundlich. »Ja, Sir«, sagte der Taxifahrer.
    »Heißt das, ihr wollt den USA bald den Krieg erklären?«
    »Die USA sind unsere Freunde«, sagte der Taxifahrer. »Schöne Scheiße«, sagte Ollie. »Wirklich, Sir.«
    »Obwohl wir euch kein Geld mehr schicken?«
    »Dann müssen wir eben irgendwie zurechtkommen«, sagte der Taxifahrer.
    Hatte Ollie da einen leichten Anflug von Sarkasmus vernommen? Wenn er eins haßte - besonders haßte, denn eigentlich haßte er so ziemlich alles -, dann Ausländer in ausgebeulten Hosen, die sich für besonders clever hielten.
    »Wie wollt ihr die Bombe denn zur Startrampe schaffen?« fragte er. »Wollt ihr sie in einem Eselskarren ziehen?«
    Der Taxifahrer sagte nichts.
    »Oder auf ein Kamel laden?«
    »Wir haben Transportmittel, Sir.«
    »Ja, davon bin ich überzeugt. Es muß im ganzen Land von gelben Taxis nur so wimmeln. Genau wie hier. Eine große Industrienation hat jetzt die Bombe und kann jeden in die Luft sprengen.«
    »Wir leben in einer schlechten Gegend, Sir.«
    »Schöne Scheiße«, sagte Ollie. »Jeder lebt in einer schlechten Gegend. Das hier ist eine schlechte Gegend. Aber sehen Sie in dieser Gegend irgendwelche Atombomben?«
    »Wir haben mächtige Feinde, Sir.«
    »Ach ja, mein Junge, davon bin ich überzeugt, und das ist sehr schade. Sie können es wohl kaum abwarten, wieder nach Hause zu kommen, nun, da Ihr Land die Bombe hat, was? Damit Sie Ihre Nation gegen all diese mächtigen Feinde verteidigen können?«
    »Ich kann es abwarten, Sir.«
    »Darauf gehe ich jede Wette ein. Wo haben Sie da gewohnt, in einer beschissenen Lehmhütte?«
    »Ich hatte eine anständige Wohnung, Sir.«
    »Ich wette, Sie haben da unten ein Vermögen gemacht, indem Sie mit Ihrem Taxi durch das ganze Land gefahren sind.«
    »Wir sind ein armes Land, Sir, das ist wahr.«
    »Aber reich genug, um eine verdammte Bombe zu bauen, was?«
    »Wir versuchen nur, uns