Carre, John le

kleinen
Holzstückchen, die er eingeklemmt hatte, auf dem Boden liegen sah, aber dann
fiel ihm Luke ein, und er lächelte bei dem Gedanken, ihn wiederzusehen. Er
schloß die Tür auf und hörte in diesem Moment drinnen ein Summen, ein monotones
Dröhnen, das von einer Klimaanlage hätte stammen können, aber nicht von der in
Deathwishs Wohnung, da sie zu schwach und unzulänglich war. Dieser Idiot von
Luke hat den Plattenspieler nicht abgestellt, dachte er, und jetzt ist er am
Durchbrennen. Dann dachte er: ich tue Luke unrecht, es ist dieser Kühlschrank.
Dann öffnete er die Tür und sah Lukes Leiche auf dem Fußboden liegen. Der Kopf
war zur Hälfte in Stücke geschossen, und fünfzig Prozent aller Fliegen
Hongkongs umschwärmten ihn. Jerry fiel nichts Besseres ein - nachdem er schnell
die Tür hinter sich geschlossen und das Taschentuch vor den Mund gepreßt hatte
- als in die Küche zu rennen, für den Fall, daß dort noch jemand wäre. Dann
kehrte er in den Wohnraum zurück, schob Lukes Füße beiseite, stemmte das
Bodenbrett hoch, unter dem er seine verbotene Waffe und seinen Fluchtbeutel
versteckt hatte, und stopfte alles in seine Taschen, ehe er sich erbrach.
    Natürlich,
dachte er. Deshalb war Ricardo so felsenfest überzeugt, daß der Pferdeschreiber
tot sei.
    Wir sind
schon ein ganzer Club, dachte er, als er wieder draußen auf der Straße stand
und Wut und Schmerz ihm in Ohren und Augen hämmerte. Nelson Ko ist tot, aber er
regiert China. Ricardo ist tot, aber Drake Ko sagt, er könne am Leben bleiben,
solange er sich auf der Schattenseite der Straße halte. Jerry Westerby, der
Pferdeschreiber, ist auch mausetot, nur daß Kos blöder, verdammter, dreckiger
Schweinehund von Leibwächter, Mr. Scheiß-Tiu, so dämlich gewesen war, das
falsche Rundauge abzuknallen.
     
    Die
Goldmakrele
     
    Das Innere
des amerikanischen Konsulats in Hongkong hätte bis hin zum allgegenwärtigen
falschen Rosenholz, der falschen Liebenswürdigkeit, den Flughallensesseln und
dem herzerquickenden Porträt des Präsidenten, auch wenn es diesmal Ford war,
das Innere des Annex' sein können. Willkommen im Spukhaus, dachte Giullam. Die Abteilung,
in der sie arbeiteten, hieß Die Isolierstation und hatte einen eigenen Ausgang
zur Straße, den zwei Marineinfanteristen bewachten. Die Circusleute hatten
Pässe auf falsche Namen - Guillam hieß Gordon -, und während der Dauer ihres
Aufenthalts sprachen sie, außer am Telefon, mit keinem anderen Menschen
innerhalb des Gebäudes. »Wir sind nicht nur offiziell inexistent, Gentlemen«,
hatte Martello während der Lagebesprechung stolz erklärt, »wir sind auch
unsichtbar.« So sei es gedacht, sagte er. Der amerikanische Generalkonsul
würde dem Gouverneur mit der Hand auf der Bibel schwören können, daß sie nicht
hier seien und sein eigenes Personal von der ganzen Sache nichts wisse, sagte
Martello. »Keiner hat was gesehen oder gehört.« Danach hatte er George Platz
gemacht, denn: »George, das hier ist Ihre Show, von der Suppe bis zum
Nachtisch.«
    Bergab
waren sie in fünf Minuten im Hilton, wo Martello sie eingemietet hatte. Bergauf
hätten sie zu Fuß, was ziemlich mühsam gewesen wäre, zehn Minuten bis zu Lizzie
Worths Wohnblock gebraucht. Sie waren seit nunmehr fünf Tagen hier, und jetzt
war es Abend, aber das war innen nicht festzustellen, denn ihre Arbeitsräume
hatten keine Fenster. Sie verfügten über Landkarten, Seekarten und mehrere
Telefone, die von Martellos schweigsamen Männern, Murphy und seinem Kameraden,
bedient wurden. Martello und Smiley hatten je einen großen Schreibtisch.
Guillam, Murphy und sein Kollege teilten sich den Tisch mit den Telefonen, Fawn
hockte düster, wie ein gelangweilter Kritiker in der Pressevorführung, in der
Mitte einer leeren Reihe von Kinostühlen an der rückwärtigen Wand, stocherte in
den Zähnen, gähnte, aber er scherte sich nicht raus, wie Guillam ihm wiederholt
nahelegte. An Craw war der Befehl ergangen, er solle sich völlig fernhalten:
auf Tauchstation gehen. Smiley war seit Frosts Tod besorgt um ihn und hätte ihn
lieber außer Landes gebracht, aber der alte Knabe wollte nicht weg. Nun schlug
endlich auch den schweigsamen Männern die große Stunde: »Unsere letzte
detaillierte Lagebesprechung«, hatte Martello es genannt. »Äh, wenn es Ihnen recht ist, George.« Der blasse Murphy stand in
weißem Hemd und blauer Hose auf dem Podium vor einer Wandkarte und las monoton
aus einem Bündel Notizen. Die übrigen, einschließlich