Crescendo

irgend möglich tun.
    Er erreichte die Kuppe des Berges und blickte jetzt hinunter in das Tal, das seit einem halben Jahrtausend die schützende Heimat von Mill Farm war. Ihm zitterten die Hände. Am schwierigsten würde werden, sich lange genug zu beherrschen, um alles so durchzuführen, wie er es geplant hatte. Er zwang sich, stehen zu bleiben, und hielt beide Hände ausgestreckt vor sich, bis sie wieder ruhig wurden. Als er sicher war, seine Gedanken wieder unter Kontrolle zu haben, ging er weiter.

    584

    »Es muss doch eine Möglichkeit geben.«
    Im Licht der Autoscheinwerfer sah Fenwick abgespannt aus, während er über Funk mit MacIntyre sprach.
    »Andrew, im Augenblick kann ich keine Männer mehr entbehren.
    Wir müssen den ganzen Ort durchkämmen. Sein Auto ist noch da, und aller Wahrscheinlichkeit nach finden wir ihn hier. Dass Sie Nightingale warnen, ist doch nur eine Vorsichtsmaßnahme.«
    »Er ist gut zu Fuß, schon vergessen?«
    »Er wäre doch verrückt, die ganze Strecke zu Fuß zu gehen. Wie soll er dann fliehen?« MacIntyres Stimme knisterte aus dem Funkgerät.
    »Wovor denn fliehen? Er weiß doch gar nicht, dass wir hier sind. Wahrscheinlich denkt er, dass wir ihn immer noch in der Gegend von Telford suchen.«
    »Das sehe ich anders. Wendys Leiche musste uns hierher führen.«
    »Er glaubt nicht, dass wir so schlau sind und den Zusammenhang sehen.«
    »Tut mir leid, Andrew. Sobald ich mehr Leute habe, schicke ich Ihnen welche.«
    »Falls wir uns nicht verfahren, müssten wir bald da sein.
    Dann brauche ich Unterstützung.«
    »Beruhigen Sie sich. Innerhalb einer Stunde kriegen Sie mehr Leute, und mit ein bisschen Glück haben wir ihn dann auch schon geschnappt.«
    Fenwick schüttelte den Kopf. Es hatte keinen Sinn zu diskutieren. Er war nicht der Leiter der Ermittlungen und konnte wieder einmal nicht bestimmen, wie die Operation durchgeführt wurde. Es ärgerte ihn, aber es brachte erst recht nichts, wenn er MacIntyre vergraulte.

    585

    »Ich melde mich wieder«, sagte er, kaute frustriert auf dem Daumen und drängte den Fahrer zur Weiterfahrt.

    Der Mond war zu hell, das war das Problem. Nightingale lag im Bett und verfluchte ihre Entscheidung, keine Vorhänge anzubringen. Schon zweimal hatte sie sich gezwungen, wieder einzuschlafen, aber diesmal versagten alle ihre bewährten Techniken und sie beschloss, sich einen Kamillentee zu kochen.
    Sie schwang die langen, nackten Beine aus dem Bett und ertastete ihre Laufschuhe mit den Füßen. Das alte T-Shirt, das sie vor der Kühle im Haus schützte, bedeckte kaum ihren Po, aber sie war dankbar, dass sie etwas anhatte, als sie über die Hintertreppe hinunter in die Küche ging. Während sie darauf wartete, dass das Wasser im Kessel heiß wurde, setzte sie sich an den Tisch und wäre fast eingenickt. In dem sicheren Ge-fühl, sofort einschlafen zu können, sobald sie wieder im Bett lag, tunkte sie den Teebeutel in die Tasse mit Wasser und ließ ihn weiter ziehen, während sie mitsamt dem Tee gähnend wieder die Treppe hinauftapste.
    Schläfrig und unkonzentriert vergaß sie die morsche Eckstufe, die ein warnendes Knarren von sich gab, als sie darauf trat und im letzten Moment einen kleinen Satz machte. Die hintere Treppe hatte wenigstens nur eine riskante Stufe. Die Treppe, die vom Flur hochführte, war an mehreren Stellen vermodert und so unzuverlässig, dass sie sie inzwischen gar nicht mehr benutzte.
    Während sie im Bett ihren Tee trank, konnte sie nur mit Mühe die Augen offen halten. Als sie die Tasse geleert hatte, legte sie sich hin und ließ die Kamillenblüten ihr Werk ver-richten.

    586

    Der Wald war unnatürlich still. Auf der Lichtung vor der Farm wirkte die Erde im Mondschein aschgrau. Es wehte kein Lüftchen, und die Schatten der Bäume sammelten sich am Waldrand, sodass es dort tiefdunkel war, still und erwartungsvoll. Ein Teil des Schattens bewegte sich, trat hervor und wurde zu einem Menschen. Er starrte das große, weitläufige Haus an, die leeren Fensterhöhlen nur dunkle Löcher im Stein. Es sah verlassen aus, ließ keinerlei Leben erkennen.
    Smith spürte eine heiße Wut unter seinen Rippen aufbro-deln. Er war so weit gekommen, war sich seines Erfolges so sicher gewesen, dass der Anblick der verlassenen Farm einer Beleidigung gleichkam. Dann witterte er Rauch, eine Brise davon in der Luft, und sah ihn in einer dünnen Fahne aus dem Schornstein aufsteigen. Leben. Er schlich zur Tür, die sich auf Anhieb öffnete.
    Die Luft war warm