Das Labyrinth

Titel: Das Labyrinth Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Martin Cruz Smith

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mußte Rodionow der Mann vor Ort sein, und Minin, der hart arbeitende Minin, der beförderte Minin, war derjenige, der damit betraut war, all die Beweisstücke und Dossiers zusammenzutragen, die auf eine Verbindung zwischen dem ermordeten General Penjagin und Rudi Rosen hinwiesen.
    Arkadi zog die kurze Liste von Telefonnummern hervor, die er Penjagins Parteibuch entnommen hatte. Die erste war die Rodionows, die beiden anderen waren Moskauer Nummern, die ihm neu waren. Er sah auf die Uhr - zwei Uhr morgens, eine Stunde, zu der alle guten Bürger zu Hause sein sollten. Er nahm den Hörer ab und wählte über die Außenleitung eine der unbekannten Nummern.
    »Ja?« meldete sich die Stimme eines Mannes, der tief geschlafen zu haben schien.
    »Ich rufe wegen Penjagin an«, sagte Arkadi. »Was ist mit ihm?«
    »Er ist tot.«
    »Das ist eine schlechte Nachricht.« Die Stimme blieb beherrscht, leise, ruhiger als zuvor. »Hat man jemanden erwischt?«
    »Nein.«
    Eine Pause. Dann berichtigte die Stimme sich. »Ich meine, wie ist er gestorben?«
    »Er wurde erschossen. Auf dem Bauernhof.«
    »Mit wem spreche ich?« Die gepflegte Aussprache der Stimme war ungewöhnlich - eine russische Birke, mit fremder Farbe übermalt.
    »Es gab eine Komplikation«, sagte Arkadi.
    »Was für eine Komplikation?«
    »Ein Inspektor.«
    »Mit wem spreche ich?«
    »Wollen Sie nicht wissen, wie er gestorben ist?«
    Wieder eine Pause. Arkadi konnte fast hören, wie der Mann am anderen Ende der Leitung hellwach wurde. »Ich weiß, wer Sie sind.«
    Die Leitung wurde unterbrochen, aber nicht, bevor nicht auch Arkadi Max Albows Stimme erkannt hatte. Selbst wenn sie sich nur für eine Stunde gesehen hatten - kürzlich, in Penjagins Gesellschaft.
    Er wählte die andere Nummer und kam sich vor wie ein Angler, der einen Köder in dunkles Wasser wirft und überlegt, welcher Fisch wohl anbeißt.
    »Hallo!« Diesmal war es eine Frau, die den Lärm eines Fernsehers im Hintergrund überschrie. Sie lispelte. »Wer ist am Apparat?«
    »Ich rufe wegen Penjagin an.«
    »Warten Sie einen Augenblick.«
    Während er wartete, lauschte Arkadi der Stimme eines Amerikaners, der eine langweilige Geschichte, unterbrochen von Explosionen und dem Knallen kleiner Schußwaffen, zu erzählen schien.
    »Wer ist am Apparat?« Ein Mann war in der Leitung.
    »Albow«, sagte Arkadi. Zwar sprach er nicht so gepflegt wie der Journalist, aber er modulierte seine Stimme ein wenig, und am anderen Ende war die Schießerei. »Penjagin ist tot.«
    Es gab eine Pause, keine Stille. Mit einer Musiküberblendung begann der Amerikaner, eine andere Geschichte zu erzählen. Das Abfeuern kleinerer Schußwaffen war aber auch weiterhin zu hören, mit einem Widerhall, der auf einen großen Raum schließen ließ.
    »Warum rufen Sie an?«
    Arkadi sagte: »Es gab Probleme.«
    »Das ist das Schlimmste, was Sie machen können - hier anzurufen. Ich bin überrascht. Ein umsichtiger Mann wie Sie!«
    Die Stimme war kräftig, sie strahlte Humor und das Selbstvertrauen eines erfolgreichen Führers aus. »Verlieren Sie nicht die Nerven.«
    »Ich mache mir Sorgen.«
    Arkadi hörte das Klicken eines gut geschlagenen Balls, Applaus und begeisterte »Banzai«-Rufe. Inzwischen sah er eine Bar in Marlboro-Farben und zufriedene Golfspieler vor sich.
    Er hörte das Klingeln einer Kasse und, leiser, das entfernte Klimpern von Spielautomaten. Und er sah Borja Gubenko vor sich, die Hand am Telefon und langsam nervös werdend.
    »Was getan ist, ist getan«, sagte Borja.
    »Was ist mit dem Inspektor?«
    »Sie müßten doch am allerbesten wissen, daß man so was nicht am Telefon bespricht.«
    »Was jetzt?« fragte Arkadi.
    Es war mitten in der Nacht. Die amerikanische Fernsehstimme hatte etwas Beruhigendes an sich. Arkadi glaubte fast, den Lagerfeuerschein des Bildschirms zu spüren, nahm teil an der internationalen Gleichheit der Nachrichten, die Geschäftsleute überall auf der Welt begleiteten. »Was machen wir jetzt?«
    Einst wollten die Amerikaner Rußland retten. Dann wollten es die Deutschen. Wer immer Rußland heute retten wollte, mußte seine Golfspieler zu Borja schicken, dachte Arkadi. Er hatte gesagt, daß die Japaner immer die letzten seien, die gingen. »Was machen wir?« fragte er noch einmal.
    Er hörte das Abschlagen eines weiteren Balls. Schlug er gegen eine der Baumattrappen, die in der Fabrik standen? Oder flog er in hohem und langem Bogen gegen die grasgrüne Plane am anderen Ende des Raumes?
    »Wer ist da?«