Der Lügner

an, in zweihundert Jahren werden sie die Beatles mit alten Marshall-Verstärkern nachspielen … oh, und ein Brief vom alten Biffo, Gott segne ihn.«
    Biffen war der einzige Lehrer seiner alten Schule, zu dem Adrian Kontakt gehalten hatte. Der Mann war so flauschig und weiß und anständig und hatte sich so gefreut, als er die Nachricht von Adrians Stipendium fürSt. Matthew’s erhielt, die letztes Jahr irgendwie zur Schule durchgesickert war, daß es geradezu grausam gewesen wäre, ihm nicht ab und zu zu schreiben, um ihn wissen zu lassen, wie alles so lief.
    Er überflog den Brief. Biffen wußte allerlei Neuigkeiten über das Dickensmanuskript.
    »›Donald hat mir geschrieben, es gäbe womöglich Zweifel daran. Ich will’s nicht hoffen.‹– Ich hatte ganz vergessen, daß Biffo Trefusis kennt«, sagte Adrian und legte den Brief beiseite. »Hallo! Was haben wir denn da?« Es war eine zusammengeknüllte, handschriftliche Notiz für ihn. »Bitte komm zum Tee in C5, Great Court, Trinity. Allein. Hugo.«
    »Wie geht’s Hugo?« fragte Jenny. »Ich hab seit
Flowerbuck
nicht viel von ihm gesehen.«
    »Ich erinnere mich, daß er in Bridgets Inszenierung von
Sexual Perversity in Chicago
ziemlich daneben war«, sagte Gary. »Er hat ständig seinen Text vergessen oder sich verhaspelt. Seitdem hat er keine Rolle mehr bekommen.«
    Adrian legte den Zettel hin und gähnte.
    »Wahrscheinlich hat er fürs Examen gebüffelt. Er war schon immer so ein Streber. Reicht mir Justin und Miroslav.«
     
    Adrian fiel auf, daß die Dauerpfütze im Durchgang zwischen dem King’s und dem St. Catharine’s zugefroren war. Der Frühling würde damit kämpfen müssen. Er wickelte sich enger in Miroslav, seinen Kaschmirschal, als er in die eiskalte Brise hinaustrat, die über King’s Parade fegte. Man sagte, Cambridge sei die erste Haltestelle für den vom Ural herüberfegenden Wind: In den Dreißigern war das für die Politik genauso wahr gewesen wie fürs Wetter.
    Adrian fragte sich, ob er nicht vielleicht Politiker werden sollte. Gewohnt, gegen den Strom zu schwimmen, merkte er, daß es völlig aus der Mode zu kommen schien, sich zur Linken zu zählen. Lange Haare waren out, Jeans mit Schlag waren out, bald würde es nicht mehr Kuchen und Ale geben, sondern bestenfalls Sandwiches und Sancerre, schlimmstenfalls Knäckebrot und Mineralwasser. Trefusis beschwerte sich darüber, daß der moderne Student für ihn eine grausame Enttäuschung war.
    »Heutzutage sind die alle Einserkandidaten und verheiratet, wenn Sie mir die Syllepse nachsehen«, hatte er einmal gesagt. »Dignität, Disziplin und Dämlichkeit. Kein Pfiff von letztem Schliff mehr, keine Verantwortungslosigkeit. Erinnern Sie sich an die brandmarkende Beschreibung Leonard Basts in
Howards End
? ›Er hatte die Glorie des Tiers aufgegeben für einen Frack und einen Satz Ideen.‹ Setzen Sie für Frack Nadelstreifen, und Sie haben das moderne Cambridge. Es gibt heutzutage keinen Mangel an Respekt mehr, das vermisse ich.«
    Als Adrian am Senate House vorbeieilte, bemerkte er vor Bowes and Bowes zwei alte Männer. Er verlieh seinen Schritten ein zusätzliches Federn, was er oft tat, wenn er an Älteren vorbeikam. Er stellte sich vor, alte Leute betrachteten sein athletisches Schwingen mit verschleierter Sehnsucht nach ihrer eigenen Jugend. Nicht, daß er prahlen wollte oder den Gebrechlichen Salz in die Wunden streuen, er glaubte wirklich, eine Dienstleistung zu erbringen, eine Gelegenheit zur Nostalgie, wie wenn man die Titelmelodie von
Happidrome
pfeift oder Diabolo spielt.
    Er hüpfte mit sorgloser Leichtigkeit an ihnen vorbei, verlor den Halt und fiel mit einem dumpfen Schlag zu Boden. Einer der Alten half ihm auf.
    »Alles in Ordnung, mein Junge?«
    »Ja danke … ich muß auf dem Eis ausgerutscht sein.«
    Mit Justin, seinem Regenschirm, als Stock hinkte er die Trinity Street hinab, sich gnadenlos veräppelnd.
    »Adrian, du bist ein Arsch. In einer Welt der Ärsche bist du den Arschigsten um Meilen voraus. Hör sofort auf, dich wie ein Arsch aufzuführen, oder ich rede kein Wort mehr mit dir. Da hast du’s.«
    »Gibt’s ein Problem, Sir?«
    »Äh, ’tschuldigung, nein … ich hab bloß … vor mich hingesummt.«
    Er hatte nicht bemerkt, daß er laut gesprochen hatte. Der Pförtner vom Trinity starrte ihn mißtrauisch an, so daß Adrian, als er in den Great Court humpelte, entschieden und absichtlich zu singen begann, um seiner Behauptung Nachdruck zu verleihen.
    »Wie löst man