Der Orksammler

auf, gekleidet in schwarzes Leder. In einer Hand schwenkte sie einen mächtigen hölzernen Krug, der wer weiß woher stammen mochte, mit der anderen kraulte sie sich konzentriert im Schritt.
    Hippolit erkannte die zugehörige Stimme schon aus etlichen Schritten Entfernung.
    »… und dann hab ich zum Piloten gesagt: Wenn du Furcht verspürst, Exzellenz, in der Nähe der beschissenen Totenstadt zu landen, dann ist das gar kein Problem. Du überlässt mir einfach ein Fässchen Bier als Wegzehrung, und ich springe ab!«, brüllte Jorge. »Es ist schließlich eine allgemein bekannte Tatsache, dass sich Trolle nicht mal im Ansatz vor dem Fliegen und Fallen fürchten, auch wenn gelegentlich anderes behauptet wird.«
    Jorge lachte den beiden Trollen, die ihn ehrfürchtig anstarrten, ins Gesicht. »Ich also zum Piloten: Senk deine Scheißgondel einfach auf hundert Fuß oder so ab, Kumpel. Ich steige aus, du wirfst mir das Fass hinterher, alles kein Problem. Wie ihr wisst, gibt es ein altes Trollsprichwort, und das geht so: Wenn du kein Problem hast, hast du kein Problem.«
    Die zwei Trolle nickten heftig. Offenbar kannten sie das Sprichwort.
    Jorge breitete die Arme aus und flatterte wie ein Vogel in der Luft, wobei er mit großen Schritten im Kreis herummarschierte. Die Augen der Wächter leuchteten.
    »Ich aus dem Cymwoog raus, hundert Fuß freier Fall, elegante Landung auf dem steinharten Kies, abrollen und so weiter, kein Problem. Und während ich mir so den Staub abklopfe und darauf warte, dass aus der Höhe ein schönes, volles Bierfass herabgesegelt kommt – da fliegt der Cymwoog plötzlich davon! Ich verfluche ihn und brülle ihm hinterher, Cymwoog, brülle ich – obwohl es natürlich dämlich ist, eine Flugmaschine anzuschreien –, Cymwoog, dich krieg ich am Sack, warte nur! Hier unten im lyktischen Heer, da hat es ein paar der tapfersten Trolle, die du je …«
    Eine weitere erregte Kreisbahn, und Jorge prallte frontal mit Hippolit zusammen, der keuchend rückwärtstaumelte. Kurz starrte der Troll seinen Vorgesetzten an wie ein Gespenst. Dann hellte sich seine Miene auf.
    »Na so was, M.H. – du hier? Was für ein Zufall, sagt ein altes Trollsprichwort!«
    Hippolit blieb keine Zeit für eine Erwiderung, denn da trat der Orkhauptmann, der den Abholtrupp angeführt hatte, bereits zum Eingang, schlug die Zeltbahn zurück und bedeutete ihm und Jorge mit einem energischen Kopfnicken einzutreten.
    Im Innern erinnerte nichts mehr daran, dass man sich in einem Zelt befand. Die Seitenwände waren mit kunstvoll bestickten Gobelins ausgekleidet, ausnahmslos Schlachtszenen, davor standen mehrere bequem gepolsterte Sitzliegen. Von Querstreben herabbaumelnde Schalen mit brennendem Öl verbreiteten gelbes, heimeliges Licht. Auf Beistelltischen standen Schüsseln mit Obst und Nüssen. Ein Geruch nach gebratenem Fleisch und kaltem Zigarrenrauch hing in der Luft.
    Hinter einem zusammenklappbaren Schreibtisch aus dunklem Holz saß General Ortlov, ein stiernackiger Mann mit breitem Schädel und raspelkurz geschorenem Haar. Er steckte in einer schwarzen Uniform, die seinen tonnenförmigen Oberkörper und die schmalen Hüften übertrieben betonte. An seiner Brust waren zahlreiche glänzende Medaillen und Abzeichen befestigt. Als Hippolit und Jorge eintraten, ergriff er eine schlanke Reitgerte, die vor ihm auf dem Tisch lag, erhob sich und kam mit ausgreifenden Schritten auf sie zu. Im Hintergrund schlossen der Orkhauptmann, Thursten und zwei weitere Soldaten von innen den Eingang und bauten sich in Habtachtstellung daneben auf.
    Schweigend musterte der General die beiden Besucher. Seine kantigen Züge schienen aus Granit gemeißelt, dennoch konnte man sehen, wie es dahinter arbeitete. Als er den Bierkrug in Jorges Hand entdeckte, bebten seine Nasenflügel kaum merklich. Beim Anblick Hippolits schließlich schnellte die Reitgerte in seiner Hand klatschend gegen seine Hosennaht, und er schüttelte ruckartig den Kopf.
    »Stelle fest: Nophelet beliebt zu scherzen!«, blaffte er. »Ein ordinärer Troll und ein grüner Junge – das ist alles, was man uns schickt?« Seine Stimme erinnerte an das Gekläff eines Bullenwolfes, jede Silbe war gleich laut und gleich kehlig. »Ich hatte in meinem Antrag auf Unterstützung ausdrücklich auf die Entsendung von Spezialisten gedrungen. Offenbar wurden meine Befehle missachtet!«
    »Ordinär?«, wiederholte Jorge gedehnt. »Da magst du ja nicht ganz unrecht haben, General. Aber wir Trolle haben da