Der Untoten Zaehmung

dass er Wills Kopf von den Schultern hätte trennen können.
    Der Bursche erkannte Will und starrte mit weit aufgerissenen Augen zurück. Und warum sollte er nicht? Als er Will Shakespeare das letzte Mal gesehen hatte, war dieser gerade verblutet.
    »Narr«, murmelte Will. Er hatte nicht so viele Jahrhunderte überlebt, weil er einfältig war. Aber es gab immer ein erstes Mal, und wenn er nicht vorsichtig war, würde es auch das letzte Mal sein. Er musste sich eine Erklärung dafür einfallen lassen, dass er noch am Leben war, und zwar verdammt schnell.
    Der Junge schwang sein Schwert.
    Will öffnete den Mund, um Nein! zu rufen, aber es war zu spät. Die Klinge traf auf die Pflastersteine und sprühte Funken. Zuerst fiel dem männlichen Zombie der Kopf ab, dann dem weiblichen.
    Der Knabe sprang durch die Asche. Es war eine so anmutige Bewegung, dass Will einen Moment brauchte, um zu verstehen, dass es die Klinge nun auf ihn abgesehen hatte.
    Sein Verstand mochte an diesem Abend etwas langsam gewesen sein, aber seine Bewegungen waren nicht langsam. Will duckte sich erneut. Wahrlich, wenn er wollte, konnte er sich schneller bewegen, als das menschliche Auge sehen konnte. Und nun, da die Klinge nur wenige Millimeter von seiner Kehle entfernt war, wollte er es.
    Wieder traf das Schwert auf Stein, dieses Mal gegen eine Mauer und nicht auf den Boden. Weitere Funken flogen. Der Knabe murmelte etwas, das verdächtig nach Französisch klang. Interessant.
    Will hatte in den vielen Jahrhunderten, die er schon lebte, die Erdkugel bereist und mehrere Sprachen gelernt. Darunter Französisch und Latein, aber er war schon immer vom Englischen fasziniert gewesen.
    Womöglich beherrschte der Knabe jedoch gar kein Französisch, sondern kannte lediglich ein paar Schimpfwörter, die er irgendwo aufgeschnappt hatte. Andererseits sprach er nicht mit dem Unterschichtenakzent, der in diesem Stadtteil so verbreitet war, was auf eine gewisse Bildung hindeutete. Wenn Will nicht vom Gegenteil überzeugt gewesen wäre, hätte er ihn für jemanden von edler Herkunft gehalten.
    Aber er bekam keine Gelegenheit, noch weiter darüber nachzudenken, da der Knabe herumwirbelte und danach einen Ausfallschritt machte. Dieses Mal war Will allerdings vorbereitet und entriss seinem ahnungslosen Gegner das Schwert.
    Die Klinge war scharf; sie schnitt in Wills Handinnenfläche. Blut floss, und der Geruch war verführerisch. Will biss seine Zähne zusammen, als sich sein Magen verkrampfte und ihn Verlangen überkam.
    Der Kopf des Knaben neigte sich zur Seite, doch die Krempe seines Huts verdunkelte sein Gesicht. Bis auf eine vollendete Wange und ein glattes Kinn konnte Will nichts erkennen. Dennoch zog sich sein Magen erneut zusammen.
    Etwas an dieser Wange und diesem Kinn erweckte in Will den Drang, dem Knaben den Hut vom Kopf zu reißen und jeden Zentimeter seines Gesichts zu betrachten. Will war wie verzaubert, und wie immer, wenn das geschah, rasten Worte und Formulierungen durch seinen Kopf.
    Soll ich Euch mit einem Sommertag vergleichen? Er ist wie Ihr so lieblich nicht und …
    »Macht schon.«
    Die Worte verschwanden. Würden sie jemals zurückkehren?
    Will richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf den Knaben, dessen Stimme, auch wenn sie noch hell und weich klang, doch entschlossen und furchtlos wirkte.
    »Bringt es hinter Euch!«
    »Ihr denkt, dass ich Euch töten will?«
    Einen flüchtigen Moment lang erhaschte er einen Blick auf die dunklen Augen des Knaben. Welch schöne Wimpern! Wie beschämend für den Knaben.
    Könnt’ ich die Schönheit Eurer Augen schreiben. Mit Euren Zierden zieren …
    »Das wollt Ihr nicht?«
    »Sackerlot«, murmelte Will, nachdem der Rest der Formulierungen seinem Verstand entflogen war.
    Die Schultern des Knaben versteiften sich. Will seufzte. »Ich bin kein Monster.« Will warf das Schwert in eine Ecke.
    »Was seid Ihr denn?«, fragte der Knabe. Sein Blick war auf den blutigen Verband an Wills Kehle gerichtet.
    Will ballte seine Hand zur Faust, um die bereits verheilte Haut zu verbergen. »Ein Mann.«
    Das Kinn des Knaben hob sich. »Ich habe Euch getötet.«
    Der Mond kämpfte sich durch die Wolken und warf einen Lichtstrahl auf das Gesicht des Jungen. Will schnappte nach Luft. Er war so verdammt schön.
    Mein Auge war ein Maler, der Euer Bild in meines Herzens Grund gezeichnet tief. Mein Leib umzirkt es…
    Will zwang sich, damit aufzuhören. Wenn er fortfuhr, in seinem Kopf Sonette zu verfassen, würde der Knabe sein