Der Visionist

dachte wie Ryan, schüttelte den Kopf und hob die Hände.
    „Also jetzt mal halblang. Was wird hier gespielt? Ich bin nur ein Sachverständiger. Ich habe meinen Job gemacht. Ich habe die Bilder begutachtet und für echt erklärt. Wieso halten Sie mich noch hier fest?“
    „Ich muss auflegen“, sprach Weller in sein Handy und beendete den Anruf. „Ich halte Sie hier nicht fest. Tut mir leid, dass ich Ihnen diesen Eindruck vermittelt habe. Also, von welchen Gemälden reden Sie?“
    „Die Gemälde, die mir hier eben gezeigt wurden.“
    Weller runzelte die Stirn. „Ich weiß nicht, wovon Sie reden.“
    Lucian fuhr herum, ging drei Schritte auf die Schlafzimmertür der Suite zu, riss sie auf und spähte in den halbdunklen Raum. Ein Bett, ein Schreibtisch, ein Stuhl, Lampen. Er öffnete den Schrank. Sah im Badezimmer nach. Es war sinnlos, auch unter dem Bett nachzusehen. Lucian wusste, was geschehen war, ohne fragen zu müssen. Solange er auf der Couch gesessen und darauf gewartet hatte, dass Weller sein Telefongespräch beendete, waren die Gemälde verpackt und aus dem Hotel gebracht worden. Vermutlich war jedes in einem eigenen Koffer direkt unter den wachsamen Augen der FBI-Agenten zur Eingangstür hinausgetragen worden.
    „Wo sind die Gemälde?“
    „Ich weiß nicht, wovon zum Teufel Sie reden, Mr Ryan! Hier sind keine Gemälde.“

32. KAPITEL
    Wegen dem Lärm auf seiner Baustelle konnte Victor Keither nicht hören, was der Mann am anderen Ende sagte.
    „Warten Sie! Lassen Sie mich wohin gehen, wo es etwas ruhiger ist.“ Der Bauleiter der Renovierungsarbeiten des Islamischen Flügels entfernte sich vom hektischen Betrieb und trat in den erst teilweise fertiggestellten Schlaftempel. Bei jedem Job fühlte Keither sich immer zu einer Stelle besonders hingezogen. Bis jetzt war dieses Gebäude nur ein Skelett dessen, was es einst werden würde, aber es fühlte sich schon jetzt wie ein heiliger Ort an. Einst hatte er in Griechenland gestanden und war von den Kranken und Schwachen aufgesucht worden, um zu beten und geheilt zu werden. Jetzt wurde er gerade akribisch aus Hunderten von originalen Steinen wieder zusammengesetzt. Als Victor den rauen, abgeschlagenen Granit zum ersten Mal gesehen hatte, hatte er sich den Mann vorgestellt, der vor über zweitausend Jahren genau wie er mit seinen Händen gearbeitet und Räume geschaffen hatte, in denen Menschen standen, von ihnen bewegt oder beeindruckt waren, oder dort einfach nur Zuflucht suchten.
    Solche Dinge – wie sich Gedanken über den antiken Baumeister zu machen – waren es, die Victor an seinem Job liebte. Seine Kumpels, die auf normalen Baustellen arbeiteten, verstanden nicht, was so anders daran war, im Met zu arbeiten, und er hatte schon lange aufgegeben, es ihnen zu erklären. Religion war schließlich Privatsache, nicht wahr?
    „Okay, jetzt höre ich Sie.“ Victor lehnte sich an die Gipswand und ließ die Augen über den Kreis von Steinen wandern. „Wer sind Sie?“
    „Mac. Mac Wyman.“
    Mehr brauchte Victor nicht zu hören. Das war schon das dritte Mal, dass Wyman anrief und versuchte, ihn für die Firma abzuwerben, die Philips’ Team schon so viele Männer gestohlenhatte. Victor wusste, dass er ein guter Bauleiter war, aber es gab auch noch andere qualifizierte Männer in New York. So außergewöhnlich war er nun auch nicht.
    Er nahm den Helm ab und fuhr sich mit der Hand durch sein hellrotes Haar. „Ich hab’s Ihnen doch schon mal gesagt: Kein Interesse! Und jetzt muss ich zur Arbeit zurück, also …“
    „Ich biete Ihnen bei Vertragsabschluss einen sehr anständigen Bonus an.“
    „Selbst wenn ich auf Jobsuche wäre, würde ich nicht für jemanden mit Ihren Geschäftspraktiken arbeiten wollen.“
    „Wovon reden Sie? Wir machen unsere Geschäfte auf die gute altmodische Art, Vic. Wir zahlen für die besten Handwerker und Arbeiter, die wir finden können.“
    „Nein, Sie zahlen ihnen zu viel.“
    „Das mag Ihnen so vorkommen, aber für uns sind sie das eben wert. Und auch Sie wären es uns wert. Wenn ich Ihnen nun sagte, dass Sie mit diesem Bonus die ersten zwei Jahre des Medizinstudiums Ihres Sohnes finanzieren könnten?“
    Einen Augenblick lang war Victor überrumpelt. Wie konnte Mac Wyman das wissen? Vielleicht hatte einer der Jungs, die früher für ihn gearbeitet hatten und zu Wyman übergelaufen waren, es ihm erzählt, aber …
    „Vic? Sind Sie noch da?“
    „Victor.“ Niemand nannte ihn Vic.
    „Also, was sagen Sie, Victor?