Der Wolf der Wall Street: Die Geschichte einer Wall-Street-Ikone (German Edition)

Mikrofilm! Deshalb verflucht noch mal!" Sie schaute mich mit offenem Mund und weit aufgerissenen Augen an. „Du brauchst Hilfe", sagte sie tonlos. „Du bist krank."
    Ihre Worte machten mich rasend. „Oh Scheiße, Nadine! Wer zum Teufel bist du denn, dass du mir sagst, ich bin krank? Was willst du denn machen - versuchen, mir einen Schlag zu versetzen? Na dann komm her, dann siehst du, was passiert!" Ganz plötzlich ein schrecklicher Schmerz im Rücken! Etwas warf mich auf den Boden! Jetzt wurde mein Handgelenk gequetscht. „Au, Scheiße!", schrie ich. Ich schaute auf und Dave Beall war über mir. Er quetschte mein Hand gelenk, bis das Fleischermesser zu Boden fiel. Er schaute zu Nadine auf. „Geh wieder hinein", sagte er ganz ruhig. „Ich kümmere mich um ihn. Es wird alles gut." Nadine rannte zurück ins Schlafzimmer und knallte die Tür zu. Eine Sekunde später hörte ich das Schloss zuschnappen.

    Dave war immer noch auf mir; ich drehte den Kopf, damit ich ihn anschauen konnte, und begann zu lachen. „Alles klar", sagte ich, „du kannst mich jetzt aufstehen lassen. Ich habe nur Spaß gemacht. Ich wollte sie nicht verletzen. Ich wollte ihr nur zeigen, wer der Chef ist." Dave hielt meinen rechten Bizeps mit seiner riesigen Hand wie in einem Schraubstock und führte mich in eine Sitzecke am anderen Ende des Hauses - eine der wenigen, die ich nicht zerstört hatte. Er setzte mich in einen dick gepolsterten Clubsessel, schaute Scott an und sagte: „Hol mal das Xanax." Als Letztes erinnere ich mich, dass Dave mir ein Glas Wasser und ein paar Xanax gab.
    Ich wachte auf und es war Abend, der Abend des nächsten Tages. Ich war wieder in meinem Arbeitszimmer in Old Brookville und saß an meinem Mahagoni-Schreibtisch. Ich wusste nicht so recht, wie ich dort hingekommen war, aber ich konnte mich daran erinnern, dass ich gesagt hatte: „Danke Rocco!", und zwar zu Rocco Day, weil er mich aus dem Auto gezogen hatte, nachdem ich auf der Heimfahrt von Southampton damit gegen einen Steinpfeiler an der Ecke meines Anwesens gekracht war. Oder hatte ich mich bei Rocco Night bedankt? Na ja ... wen kümmerte das denn? Sie waren Bo gegenüber loyal, Bo war mir gegenüber loyal und die Herzogin sagte zu beiden nicht viel - also hatte sie sich noch nicht in ihren Geist eingeschlichen. Ich würde aber auf der Hut sein.
    Wo war eigentlich die kummervolle Herzogin? Das fragte ich mich. Ich hatte sie seit der Fleischermesser-Episode nicht mehr gesehen. Sie war zu Hause, aber sie versteckte sich irgendwo in der Villa - vor mir versteckte sie sich! Ob sie im Schlafzimmer war? Egal. Das Wichtigste waren meine Kinder; zumindest war ich ein guter Vater. So würde man sich am Ende an mich erinnern: Er war ein guter Vater, ein Familienmensch und ein wunderbarer Versorger!

    Ich griff in die Schreibtischschublade und holte den Plastikbeutel heraus, in dem fast ein Pfund Koks war. Ich schüttete es auf den Schreibtisch, steckte den Kopf hinein und zog mit beiden Nasenlöchern gleichzeitig an. Nach zwei Sekunden riss ich den Kopf hoch, murmelte: „Heiliger verfluchter Christus! Oh mein Gott!", kippte nach hinten in den Stuhl und begann, schwer zu atmen.
    In diesem Moment schien der Fernseher plötzlich viel lauter zu werden und ich hörte eine grobe, vorwurfsvolle Stimme sagen: „Weißt du, wie viel Uhr es ist? Wo ist deine Familie? Ist das deine Vorstellung von Spaß - um diese Zeit am Morgen allein vor dem Fernseher zu sitzen? Betrunken, high, vollgedröhnt? Schau mal auf die Uhr, falls du noch eine hast."
    Was zum Teufel? Ich schaute auf die Uhr: eine goldene Bulgari für 22.000 Dollar. Natürlich hatte ich immer noch eine! Ich konzentrierte mich wieder auf den Fernseher. Was für ein Gesicht! Gott! Ein Mann Anfang 50, riesiger Kopf, riesiger Hals, bedrohlich schöne Gesichtszüge, perfekt frisiertes graues Haar. In diesem Moment schoss mir der Name Fred Feuerstein durch den Kopf. Fred Feuerstein machte weiter: „Du willst mich jetzt loswerden? Wie wär's, wenn du jetzt deine Krankheit loswirst! Alkohol und Drogen bringen dich um. Seafield hat die Antwort. Ruf uns heute noch an; wir können dir helfen." „Unglaublich!", dachte ich. „So was von beschissen penetrant! " Ich begann den Fernseher anzumotzen. „Du oberbeschissener Fred-Feuerstein-Kopf - ich trete deinen beschissenen Steinzeitarsch von hier bis nach Timbuktu!"
    Feuerstein redete weiter: „Und denk dran: Es ist keine Schande Alkoholiker oder drogenabhängig zu sein; eine