Desperation

ich
hören, wie er in meine Richtung kam. Ich hatte nur eine Sekunde zum Nachdenken, glaube aber nicht, daß ich anders
gehandelt hätte, wenn ich mehr Zeit gehabt hätte. Ich lief
weg.
Ich wollte zu meinem Auto zurücklaufen und wegfahren so
schnell ich konnte, glaubte aber nicht, daß dazu genug Zeit
war. Ich dachte, ich hätte nicht mal genug Zeit, um mich hinter der nächsten Ecke zu verstecken. Daher bin ich in den Lebensmittelladen gelaufen. Worrel’s. Wendy Worrell lag tot neben der Registrierkasse. Ihr Dad
- er ist Metzger und ihm
gehört der Laden - saß mit einem Einschußloch im Kopf in
dem kleinen abgeteilten Büro. Er hatte kein Hemd an. Er hat
sich wohl gerade umziehen wollen, als es passiert ist.«
»Hugh fängt früh an zu arbeiten«, sagte Billingsley. »Viel
früher als der Rest seiner Familie.«
»Oh, aber Entragian kommt immer wieder zurück und sieht
nach«, sagte Audrey. Ihre Stimme klang unbeschwert, plaudernd, hysterisch. »Das macht ihn so gefährlich. Er kommt immer wieder zurück und sieht nach.« Er ist verrückt und kennt
keine Gnade, aber er ist auch gründlich.«
»Außerdem ist er sterbenskrank«, sagte Johnny. »Als er
mich in die Stadt gebracht hat, war er nahe daran, zu verbluten, und das war vor sechs Stunden. Wenn das, was mit ihm
passiert, nicht aufgehalten wurde …« Er zuckte die Achseln.
»Lassen Sie sich nicht täuschen«, flüsterte sie beinahe.
Johnny wußte, worauf sie hinaus wollte, wußte aber auch,
weil er es mit seinen eigenen Augen gesehen hatte, daß es unmöglich war, und wußte ebenfalls, daß es sinnlos wäre, ihr
das zu sagen.
»Weiter«, sagte Steve. »Was dann?«
»Ich habe versucht, von Mr. Worrells Büro aus anzurufen.
Die Leitung war tot. Ich blieb eine halbe Stunde in dem Laden.
In dieser Zeit kam der Streifenwagen zweimal zurück, einmal
auf der Main Street, dann hinten, wahrscheinlich auf der Mesquite oder wieder der Cotton. Weitere Schüsse ertönten. Ich
ging nach oben, dorthin, wo die Worrells wohnen, weil ich
dachte, das Telefon da oben könnte noch funktionieren. Aber
es war tot. Wie Mrs. Worrell und ihr Sohn. Mert, so hieß er,
glaube ich. Sie lag mit durchschnittener Kehle in der Küche.
Er lag noch im Bett. Das Blut war überall. Ich stand bei ihm an
der Tür, sah seine Poster von Rock-Musikern und Basketballspielern, und draußen konnte ich den Streifenwagen wieder vorbeirasen hören.
Ich ging hinten die Treppe runter, wagte aber nicht, die Hintertür aufzumachen, als ich unten war. Ich stellte mir vor, daß
er unten auf der Veranda wartete und mir auflauerte. Ich
meine, ich hatte ihn gerade vorbeifahren gehört und stellte
mir trotzdem vor, daß er mir auflauern würde.
Ich hab mir gedacht, das beste wäre, wenn ich bis zum Einbruch der Dunkelheit wartete. Dann konnte ich wegfahren.
Vielleicht. Ich war mir nicht sicher. Weil er einfach so unberechenbar war. Er war nicht immer auf der Main Street, und man
konnte ihn nicht immer hören, und dann dachte man, nun gut,
er ist in die Berge gefahren, und schon kam er wieder zurück,
wie ein verdammtes Kaninchen aus dem Hut eines Zauberers.
Aber ich konnte nicht in dem Laden bleiben. Das Summen
der Fliegen machte mich verrückt, das war das eine, und es
war heiß. Normalerweise macht mir die Hitze nichts aus, sie
darf einen nicht stören, wenn man mitten in Nevada lebt, aber
ich bildete mir ein, daß ich sie riechen konnte. Also wartete ich,
bis ich ihn irgendwo in der Nähe des städtischen Fuhrparks
schießen hörte - das ist in der Dumont Street, ganz im Osten
der Stadt -, und dann brach ich auf. Es ist mir so schwergefallen wie noch nie etwas in meinem Leben, aus dem Geschäft
auf die Straße zu gehen. Als wäre ich ein Soldat, der Niemandsland betritt. Zuerst konnte ich mich überhaupt nicht
bewegen; ich stand starr auf der Stelle. Ich erinnere mich, daß
ich mir sagte, ich müsse gehen, ich könne nicht laufen, weil ich
sonst in Panik geraten würde, aber ich mußte gehen. Nur
konnte ich es nicht. Ich konnte es nicht. Als wäre ich gelähmt.
Dann hörte ich ihn zurückkommen. Es war unheimlich. Als
hätte er mich gespürt. Zumindest irgend jemanden gespürt, der
hinter seinem Rücken herumschlich. Als würde er ein neues
Kinderspiel spielen, bei dem man die Verlierer ermorden
muß, statt sie in ein symbolisches Gefängnis zu stecken, oder
so. Der Motor … er ist so laut, wenn er aufheult. So stark. So laut. Auch wenn ich ihn nicht höre, bilde ich mir ein, daß ich
ihn höre. Klar? Er hört