Desperation

er Johnny
trotz der hallenden Bühnenstimme und seinem herrischen
Gebaren, das »Ich weiß genau, was ich tue« sagen sollte, nie
tatsächlich für den Boß gehalten. Und als Steve ihn da grade
Boß nannte, hatte Johnny keine Einwände erhoben.
Warum holen Sie sie nicht?
Eine beiläufige Frage, nur fünf Worte, und alles hatte sich
verändert.
Was hat sich verändert? Was genau?
»Ich weiß nicht«, murmelte er, machte die Fahrertür des Ryder auf und suchte in dem Durcheinander hinter dem Sitz.
»Das ist der Knaller dabei, ich weiß es wirklich nicht.«
Die Taschenlampe
- eine lange Stablampe mit sechs Batterien - lag zusammen mit dem Verbandskasten und einer
Pappschachtel mit einigen Warnlichtern unter einem Durcheinander zerknitterter Karten. Er probierte sie aus, stellte fest,
daß sie funktionierte, und lief zu den anderen zurück.
»Such zuerst nach Spinnen«, sagte Cynthia. Ihre Stimme
klang nur ein klein wenig zu hoch für eine normale Unterhaltung. »Spinnen und Schlangen, wie in dem alten Lied.
Gott, wie ich die hasse.«
Steve betrat das Pulvermagazin und leuchtete mit der Taschenlampe zuerst den Boden aus, dann die Schlackensteinwände, dann die Decke. »Keine Spinnen«, meldete er. »Keine
Schlangen.«
»David, bleib direkt an der Tür stehen«, sagte Johnny. »Wir
sollten uns nicht alle da reindrängen, finde ich. Und wenn du
irgendwas oder irgend jemand siehst
-«
»Schreie ich«, sprach David zu Ende. »Keine Bange.«
Steve richtete den Lichtstrahl der Taschenlampe auf ein
Schild am Boden - es befand sich auf einem Stativ, wie die in
Restaurants, auf denen stand: BITTE WARTEN SIE, BIS SIE
ZU EINEM TISCH GEFÜHRT WERDEN. Nur stand auf diesem in großen, roten Buchstaben:
    ACHTUNG ACHTUNG ACHTUNG
PULVER UND ZÜNDER MÜSSEN GETRENNT
AUFBEWAHRT WERDEN!
DAS IST EINE FEUERPOLIZEILICHE VORSCHRIFT FAHRLÄSSIGER UMGANG MIT SPRENGSTOFF
WIRD NICHT GEDULDET!
    Die Rückwand war mit Haken gespickt, die in den Schlackenstein getrieben worden waren. Daran hingen Drahtrollen und
dicke weiße Schnüre. Zündschnur, nahm Steve an. An der
rechten und der linken Wand standen, wie Buchstützen ohne
Bücher dazwischen, zwei große, schwere Holztruhen. Die
mit der Aufschrift DYNAMIT und ZÜNDHÜTCHEN und
ÄUSSERSTE VORSICHT war offen, der Deckel hochgeklappt
wie bei der Spielzeugkiste eines Kindes. Die andere, auf der
nur SPRENGSTOFF stand, war mit einem Vorhängeschloß gesichert.
»Das ist das ANMO«, sagte Johnny und zeigte auf die verschlossene Truhe. »Die Abkürzung steht für Ammoniumnitrat und Motoröl.«
»Woher wissen Sie das?« fragte Mary.
»Hab ich irgendwo aufgeschnappt«, sagte er zerstreut.
»Nur irgendwo aufgeschnappt.«
»Nun, wenn Sie denken, daß ich das Vorhängeschloß dort
auch aufschieße, sind Sie nicht recht bei Trost«, sagte Ralph.
»Hat jemand eine Idee, die nichts mit Schießen zu tun hat?«
»Im Augenblick nicht«, sagte Johnny, hörte sich aber nicht
sehr besorgt an.
Steve ging zu der Dynamitkiste.
»Da ist kein Dynamit drin«, sagte Johnny, der sich immer
noch unheimlich gelassen anhörte.
Was das Dynamit betraf, hatte er recht, aber die Truhe war
alles andere als leer. Der Leichnam eines Mannes in Jeans und
einem T-Shirt der Georgetown Hoyas war hineingequetscht
worden. Jemand hatte ihm in den Kopf geschossen. Seine
glasigen Augen sahen Steve unter ehemals wahrscheinlich
blondem Haar hervor an. Es war schwer zu sagen.
Steve hielt wegen des Gestanks den Atem an, beugte sich
vor und machte sich an dem Schlüsselring am Gürtel des
Mannes zu schaffen.
»Was ist?« fragte Cynthia und ging auf ihn zu.
Ein Käfer kam aus dem offenen Mund des Toten heraus und
krabbelte ihm am Kinn hinab. Nun konnte Steve ein leises Rascheln hören. Unter dem Toten versteckten sich noch mehr Insekten. Oder eine der Klapperschlangen, die seine nette neue
Freundin so sehr liebte.
»Nichts«, sagte er. »Bleib, wo du bist.«
Der Schlüsselring war störrisch. Nach mehreren vergeblichen Versuchen, den Karabinerhaken zu öffnen, mit dem er
an einer Gürtelschlaufe befestigt war, riß Steve einfach das
ganze Ding ab, samt Schlaufe und allem. Er klappte den
Deckel zu und durchquerte den Raum mit dem Schlüsselring.
Johnny, bemerkte er, stand etwa drei Schritte innerhalb der
Tür und sah gebannt auf seinen Motorradhelm. »Wohlan, armer Urine«, sagte er. »Ich kannte ihn gut.«
»Johnny? Alles in Ordnung?«
»Bestens.« Johnny klemmte sich den Motorradhelm unter
den Arm und lächelte Steve gewinnend an … aber in