Deutschlandflug

Nacht …
    »Wußten Sie, daß Zugvögel nachts fliegen? Ich nicht!«
    »…  Wenn wir hockten am Waldrand / auf einen Grashalm reihten / rote Beeren; mit seinem / Wägelchen zog der graue / Jude vorbei …«
    »Ich glaube, Sie sind auf Ihrem Eff-Deh-Zett-Posten auch nicht an der richtigen Stelle …«
    Er widersprach heftig:
    »Jetzt enttäuschen Sie mich aber! Wir sind heutzutage so auf Spezialisierung programmiert, daß jeder, der nicht streng in seinem Fachidiotenbereich bleibt, verdächtig erscheint. Wer die meisten Scheuklappen trägt, wird befördert!«
    »Bevor Ihre Autobatterie leer ist – ein neues Gedicht, bitte!«
    »Der See. / Versunken / die Ufer. Unter der Wolke / der Kranich.«
    Sie begann, sich im Versrhythmus zu wiegen, schenkte Wein nach, summte eine Backgroundmelodie zu den Gedichten.
    Dann, plötzlich – so unerwartet, daß Thomas mitten in einer Verszeile unterbrach, knallte sie ihr Glas auf einen Stein, es zersprang.
    »Scheiße!« rief sie. »Gottverdammte, elende Mistscheiße!«
    Plötzlich standen Tränen in ihren Augen. Sie schluchzte wild und unbeherrscht auf. Er bettete ihr Gesicht in seinen Arm.
    »Ist doch alles gut!« sagte er hilflos.
    »Nichts ist gut!« schluchzte sie. »Ich will nicht wieder zurück. Nie mehr!«
    Oft, wenn Margot von einem Flug zurückkehrte, rauschten ihr die Ohren, als seien die Nerven ihres Gehörsinns an die Pole eines Stromkreislaufs angeschlossen. Sie knallte ihren Koffer auf die Mietcouch und versuchte herauszufinden, welchen Tag die Frau von gegenüber gemeint haben könnte, als sie mitleidig sagte: ›Sie sehen heute wieder einmal wie der fliegende Tod aus!‹
    Von der Couch wurden durch das Fenster die Oberkörper der frühmorgendlichen Passanten sichtbar. Von den Kindern schwebten nur die Köpfe durch die Dolchblätter der Topfagaven und Sansiverias – wie zu niedrig gehaltene Figuren eines Handpuppenspiels. Also nicht Sonntag, dachte sie beruhigt, während es pausenlos und arbeitsam vorüberglitt: frisch gekämmte Schulkinderköpfe, Frauenbrüste, Männerschultern, deren pflichtbewußter Zielstrebigkeit man ansah, daß ihr stolzer Besitzer eine Aktentasche trug.
    Margot haßte alle Träger von Aktentaschen, die sie als das Standardsymbol strebender Spießer betrachtete. Sie haßte alle Menschen, die zu diesem unmöglichen Zeitpunkt, acht Uhr zehn mitteleuropäischer Zeit, wie Herdenvieh an die Stätten ihrer Arbeit strömten, ohne Rücksicht darauf, daß sie seit achtzehn Stunden kein Auge geschlossen hatte. Sie haßte alle Menschen überhaupt, nachdem sie zehn Stunden mit zweihundertundzwanzig von ihnen in einem Flugzeugrumpf eingepfercht gewesen war, der trotz aller Großraum-Werbestrategie noch immer nichts anderes war als eine enge Duralröhre. Wer stündlich die Toiletten säubern muß, steht anders zur High Society als eine Leserin der Regenbogenpresse.
    Also nicht Sonntag, vielleicht Dienstag. Aber Dienstag war sie in Damaskus, da gab es im ›Metropolitan‹ immer dieses Spezialgericht. Wie hieß es noch? Also Mittwoch Syrische Wüste und Gewitter über Budapest. Folglich war Donnerstagmorgen … und wie dieses Spezialgericht heißt, dachte sie und wischte sich den letzten Rest von Lippenstift und Bratensoße mit der Hand ab, ist mir scheißegal.
    Alles war ihr (scheiß)egal. Sie brachte ihren schmerzenden Körper in eine vertikale Lage und ließ durch das Herunterzerren des Reißverschlusses den Rock zu Boden gleiten; der Taft des eingenähten Unterrocks bauschte sich wie die Blüte einer blauen Blume. Sie trat beiseite, als sei sie mit dem Absatz in den Schlamm eines Sees geraten, sie ließ das verhaßte Kleidungsstück liegen, wo es lag; es ekelte sie vor den Gerüchen, die noch in ihm hingen: von abgestandenen Speiseresten, verschüttetem Bier, Desinfektionsmitteln; Babyausdünstungen.
    Es ekelte sie vor dem eigenen Körper.
    Sie spürte die Sprödigkeit ihrer brüchig gewordenen Haare, die Trockenheit der gesprungenen Lippen; und sie ahnte die Falten, die die durchwachten Nächte, schlecht durchschlafenen Tage in ihr Gesicht gegraben hatten.
    Sie schleppte sich ins Badezimmer und verwechselte, da sie inzwischen ein rundes Dutzend Wannenhähne gedreht hatte, Warm- und Kaltwasser. Sie wußte, daß ihr übermüdeter Körper erst allmählich nach dem Bad zur Ruhe kommen würde, wie ein Langstreckenläufer, der nach dem Zielband noch eine Strecke ausläuft.
    Und wenn sie Glück hatte, würde sie noch rechtzeitig aufwachen, um kurz vor