Die Rueckkehr des Henry Smart

genau, sagte er. – Sie sind auf der Flucht. In einem Graben.
    – Okay.
    – Zusammen.
    – Yeah.
    – Sie werden geschnappt – er wird geschnappt.
    – Sie wird geschnappt.
    – Nein. Noch mal zurück. Sie werden beide nicht geschnappt. Er ist schon mal geschnappt worden, sie hat ihn gerettet.
    – Das war bei den Briten, sagte ich.
    – Genau. Jetzt haben wir Bürgerkrieg. Die Iren verhaften ihn ...
    – Yeah.
    – Heikel, sagte er. – Wieder zurück. Sie laufen vor den Iren weg, denen von der anderen Seite, aber immerhin sind es Iren. Vor Jack, seinem alten Kumpel. Warum macht er das?
    – Sie wollen seinen Tod.
    – Warum?
    Ich hätte ihm gern gesagt, dass er sich die Antwort selber hätte geben können. Von seinen alten Freunden waren so manche jetzt unamerikanisch, obgleich sie vor ein, zwei Jahren noch stolz und aufrecht gewesen waren. Und so was passierte auch in Irland: Man konnte zu irisch sein oder nicht irisch genug, je nachdem, auf welcher Seite des Tischs man saß.
    – Warum? fragte er wieder. – Warum wollen sie ihn abknallen? Er ist einer von den Guten.
    – Sie sind die Bösen.
    – Nein, sagte er. – Sie sind Iren. Sie können nicht böse sein. Abgrundtief böse. So böse wie die Engländer. Warum also will Jack, dass Seán stirbt?
    – Er liebt Mary Kate.
    – Könnte klappen, sagte er. – Du überlegst. Er schiebt den Zettel über den Schreibtisch.
    Meta Sterne tippte wieder.
    – Seán nimmt ihn. Und liest seinen Namen.
    JACK
    Keine Bange, mein Lieber! Sie wird nicht lange Witwe bleiben.
    SEAN
    Darum dreht sich’s also?
    – Nein, sagte Ford. – Nimm das raus, Meta.
    Das Geräusch, mit dem das Papier von der Walze gerissen wurde, war wie ein jähes Aufatmen.
    – Er kommt vor dem Bürgerkrieg raus, sagte Ford
    – Nein.
    – Hast recht, sagte er. – Wir können uns nicht um die Geschichte drücken, nur weil sie heikel ist. Dieser Zettel ist wichtig, ich finde ihn toll.
    – Der Vertrag, sagte ich.
    – Scheiß auf den Vertrag.
    – Mein Name auf dem Zettel hatte nichts mit dem Vertrag zu tun.
    – Sprich weiter.
    – Sie hatten es schon vor dem Vertrag auf mich abgesehen.
    – Warum?
    – Ich störte. Ich konnte gefährlich werden, nachdem sie gekriegt hatten, was sie wollten.
    – Weiter.
    Meta Sterne tippte nicht.
    – Das, worum ich gekämpft hatte, ging über das hinaus, womit sie sich zufriedengegeben hätten. Ich war ...
    – Ein Verräter.
    – Nein, verflucht noch mal.
    – In unserer Story schon. So nagelt Jack dich fest. Er hängt dir was an. Du musst fliehen.
Wir
wissen, dass du unschuldig bist. Die Zuschauer, die den Film sehen, wissen es. Aber Collins weiß es nicht. Sie werden ihn anschreien
Er war’s nicht!
Wer ist übrigens Collins? Chuck Heston. Oder der kleine Bill Holden. Wir können ihn ja auf eine Kiste stellen. Aber das kommt später, jetzt nur keine Ablenkung. Heston ist zu geradlinig für einen Iren.
    Er stand auf und stellte sich neben mich.
    – Die Leute, die ihre Kinokarte bezahlt haben, wissen natürlich, dass Jack es auf Seán abgesehen hat. Sie haben sogar Verständnis für ihn. Weil die Frau, die er liebt, Maureen ist, nicht irgendeine beliebige Schlampe. Sie ist Irland. Er liebt Irland. Alle beide lieben sie Irland.
    Er hielt inne. Er sah mich an.
    – Kann’s losgehen, Meta?
    – Jederzeit, Pappy.
    COLLINS
    Alle diese braven Männer?
    JACK
    Er hat den Briten ihre Namen gesteckt, Mick.
    Mary Kate wurde verhaftet. Jack sorgte dafür, dass sie nach Kilmainham kam, wo Seán sie nicht erreichen konnte.
    – Er kann sie nicht nach Kilmainham bringen, sagte ich. – Da sind noch die Briten.
    – Mist, sagte er. – Mist, Mist. Sie wird nicht verhaftet.
    – Doch.
    – Nein.
    – Doch, sagte ich. – Die Übergabe.
    – Was?
    – Wir zeigen die Machtübergabe, als sie auf den Gefängnishof von Kilmainham gebracht wird, wo damals Collins erschossen wurde.
    – Seite 27, sagte Meta.
    – Der Union Jack senkt sich, und die Trikolore geht hoch, als man sie an dem Fahnenmast vorbeizerrt.
    – Könnte funktionieren.
    – Bis sie zur Tür kommt, ist es ein irisches Gefängnis.
    – Toll, sagte er. – Schaffen wir sie hin.
    Wir schrieben in einem Sandsturm. Ich hatte ihn nicht kommen sehen. Die Zeltwände wurden von Männern heruntergelassen und festgebunden, die ich nicht erkannte, weil sie sich Tücher vors Gesicht gebunden hatten, während ich und Ford uns anbrüllten. Wir mussten brüllen, der Wind war eine Wand aus Lärm. Wir drei waren allein, es gab keine