Dokument1

aufzuheben; war er etwa in einer Mülltonne zur Welt gekommen? Offensichtlich war Will Darnell außerstande, etwas in normaler Lautstärke zu sagen. Er mußte immer brüllen.
    Nach einem kurzen Zögern folgte ich ihm. Die Neugierde ist der Tod aller Mäuse, die sich das Haus mit einer Katze teilen müssen.
    Sein Büro war im frühen amerikanischen Vergaserstil eingerichtet - so schmutzig wie nur irgendein Büro auf einem Kontinent sein konnte, der von einer Küste zur anderen auf Gummirädern läuft und auf flüssigem Gold steht. Ein speckiger Kalender mit einem Pin-up-Girl in Shorts und offenstehender Bluse, das gerade über einen Weidezaun klettert. Unlesbar gewordene Aufkleber von einem Dutzend Firmen, die Autoteile vertrieben.
    Dicke Stöße von Aktenordnem. Eine uralte Rechenmaschine.
    Eine Fotografie - du meine Güte - von Will Darnell mit Schlägermütze auf einem Mini-Motorroller, der unter der Ladung zusammenzukrachen schien. Und da war der Geruch längst erkalteter Zigarren und von kaltem Schweiß.
    Darnell setzte sich in einen Drehstuhl mit Holzlehnen. Das Polster gab asthmatische Geräusche von sich. Er lehnte sich zurück. Er nahm ein Streichholz aus dem hohlen Kopf einer Keramikplastik, die einen Negerjockey ohne Schädeldecke darstellte. Er rieb das Streichholz an einem Stück Sandpapier an, das er an der Schreibtischseite befestigt hatte, und zündete seinen nassen Zigarrenstumpen an. Er hustete lange und fest, wobei die Fettmassen auf seiner Brust wabbelten.
    »Möchtest du ‘ne Pepsi haben, Junge?«
    »Nein, vielen Dank«, erwiderte ich und setzte mich ihm gegenüber auf einen Stuhl mit gerader Lehne.
    Er sah mich an - wieder dieser kalte, abschätzende Blick - und nickte schließlich. »Wie geht es deinem Dad, Dennis? Ist die Pumpe noch okay?«
    »Ihm geht es gut, danke. Als ich ihm erzählte, daß Arme hier seinen Wagen eingestellt hat, hat er sich sofort an Sie erinnert. Er erzählte mir, daß jetzt Bill Upshaw für Sie die Bücher in Ordnung hält.«

    »Ja. Bill ist in Ordnung. Ein guter Mann. Nicht ganz so gut wie dein Vater, aber gut.«
    Ich nickte. Das Schweigen, das sich nun ausbreitete, verur-sachte bei mir ein unbehagliches Gefühl. Will Darnell erweckte nicht den Eindruck, als ob ihm irgend etwas unangenehm sein könnte. Sein kalter, abschätzender Blick änderte sich nicht.
    »Hat dein Freund dich hergeschickt, um nachzuprüfen, ob Repperton tatsächlich weg ist?« fragte er mich so plötzlich, daß ich zusammenschrak.
    »Nein«, sagte ich. »Nichts dergleichen.«
    »Nun, dann sag ihm trotzdem, daß er weg ist«, fuhr Darnell fort, als hätte er mich gar nicht gehört.
    »Dieser Blödmann. Ich sage ihnen immer, wenn sie mit ihrer Kiste kommen: Vertragt euch oder verschwindet. Repperton hat sich so nebenbei ein paar Kröten bei mir verdient, erledigte Botengänge, und das muß ihm wohl zu Kopf gestiegen sein. Er glaubte, er könnte sich wohl alles erlauben. Dieser Punk, dieser blöde.«
    Er begann wieder zu husten, und es dauerte lange, bis er damit aufhörte. Ich bekam allmählich Platzangst in diesem Kabuff, trotz des Fensters zur Halle.
    »Arnie ist ein guter Junge«, fuhr Darnell schließlich fort, seinen Blick noch immer abschätzend auf mich gerichtet. Selbst während seines Hustenanfalls hatte sich sein kalter, ausdrucksloser Gesichtsausdruck nicht verändert. »Er zeigt viel Geschick.«
    Wobei? wollte ich ihn fragen, wagte es aber nicht.
    Darnell verriet es mir auch so. Kalte Augen oder nicht - er war in einer redseligen Phase. »Kehrt den Boden, trägt nach Feierabend den Abfall weg, sammelt die Werkzeuge ein und hilft Jimmy Sykes beim Nachzählen. Du mußt aufpassen wie ein Luchs, Dennis, sonst bekommen die Werkzeuge Beine, wenn man ihnen den Rücken zudreht.« Er lachte, und das Lachen verwandelte sich wieder in ein asthmatisches Husten. »Ich habe ihn sogar schon Autoteile hinten aus den alten Schlitten ausbauen lassen. Er hat ein Händchen für solche Sachen. Gute Mechanikerhände und einen schlechten Geschmack, was Autos betrifft. Ich habe seit vielen Jahren keine solche Rostlaube mehr gesehen wie seinen 58er Plymouth.«

    »Ich glaube, er betrachtet den Wagen eher als ein Hobby«, sagte ich.
    »Sicher«, erwiderte Darnell gönnerhaft. »Sicher tut er das.
    Solange er mit diesem Schlitten nicht herumrast wie dieser Punk Repperton. Aber bis dahin wird es noch ‘ne Weile dauern, was?«
    »Vermutlich ja. Er sieht ziemlich heruntergekommen aus.«
    »Aber was, zum Teufel,