Ein Zirkus für die Sterne

un­ter­such­te ihn. »Du hast Glück ge­habt. Un­ser Kätz­chen be­nutzt den Blitz nicht gern – je­der an­de­re Wäch­ter hät­te dich ge­rös­tet.«
    Di­rak be­weg­te die Hän­de und ball­te sie zur Faust. »Laß mich in Ru­he, du …! Ich hab’ kei­ne Lust, mir das ge­fal­len zu las­sen …«
    War­ner schlug dem großen Mann ins Ge­sicht. »Du mußt, ge­nau wie je­der an­de­re hier auch, Di­rak. Das heißt, wenn du le­ben willst.«
    Di­rak hör­te auf zu zit­tern, und sei­ne Au­gen wur­den kalt, als er den Blick auf Tom rich­te­te; War­ner über­rie­sel­te ein Schau­der, er stand auf und zog Di­rak auf die Fü­ße. Di­rak schwank­te ein we­nig und blick­te zum Turm auf. »Du bist ziem­lich emp­find­lich, was?«
    Ei­ne lan­ge Pau­se. »Wenn du Di­rak nicht fest­ge­hal­ten hät­test, hät­te ich ihm die Schocks ge­ge­ben. Ver­stehst du, War­ner?«
    »Ja, Ge­ehr­ter.«
    War­ner dreh­te Di­rak um in Rich­tung der Ba­ra­cken. Der kräf­ti­ge Mann lehn­te schwer auf War­ners Schul­tern und ging mit. »War­ner, was ist das für ein Alp­traum?«
    War­ner lach­te bit­ter auf. »Die­se Fra­ge stel­le ich mir seit drei Jah­ren.«
    Die Nacht senk­te sich früh auf Mys­ti­e­n­ya. Der pur­pur­ne Him­mel wur­de schwarz, und schar­fe, kur­ze Wind­stö­ße peitsch­ten ge­gen das Spiel­zelt. O’Ha­ra lausch­te der Blech­ka­pel­le, die den vor­letz­ten Akt ein­lei­te­te und den Marsch für die­ses Spek­ta­kel in­to­nier­te. En­ten­fuß Tarz­ak, der Zelt­boß, stand in der Dun­kel­heit, kon­trol­lier­te das Zelt und ach­te­te auf den Wind. To­sen­der Bei­fall er­hob sich aus dem Pu­bli­kum, und O’Ha­ra kehr­te um und ging auf sei­nen Bü­ro wa­gen zu. Noch im­mer kei­ne Nach­richt vom Vor­trupp.
    Als er sich dem Wa­gen nä­her­te, ka­men aus der ent­ge­gen­ge­setz­ten Rich­tung Bil­ly Pratt und Warz her­an. Sie tra­fen sich vor den Stu­fen, und der Di­rek­tor sah Bil­ly an. »Und?«
    Bil­ly Pratt schüt­tel­te den Kopf. »Nir­gend­wo in der gan­zen Stadt ist ein Pla­kat oder auch nur ein Hän­ger zu se­hen! Warz und ich sind los­ge­zo­gen auf den nächs­ten Platz – ge­nau das­sel­be.«
    Der Pen­di­ier rieb sich das Kinn und schüt­tel­te den Kopf. »Ich ver­ste­he das nicht. Mr. John, hat sich die Flie­gen­de Schwa­dron mit der Ab­rei­se ver­spä­tet?«
    O’Ha­ra run­zel­te die Stirn und deu­te­te mit der Hand auf die Stel­le, wo ehe­mals das Tier­zelt, der Kü­chen­wa­gen und der Re­pa­ra­tur­wa­gen ge­stan­den hat­ten. »Sie sind vor ei­ner hal­b­en Stun­de auf­ge­bro­chen.«
    Warz schüt­tel­te den Kopf. »Auf dem Rück­weg sind wir nicht an ih­nen vor­bei­ge­kom­men. Wel­che Rou­te ha­ben sie ge­nom­men?«
    »Es gibt nur einen Land­weg zum nächs­ten Platz. Seid ihr dar­auf ge­kom­men?«
    Warz und Bil­ly Pratt nick­ten. Bil­ly kratz­te sich am Hin­ter­kopf. »Mr. John, wir ha­ben we­der Wa­gen noch Fäh­ren ge­se­hen – nichts. Es ist, als ob sie ver­schluckt wor­den sind.«
    O’Ha­ra sah Bil­ly an, dann blick­te er auf das Haupt­zelt. Bil­ly Pratt war so­weit ein gu­ter Rechts­ver­dre­her, doch in die­sem Mo­ment wünsch­te sich O’Ha­ra den Patch zu­rück. Ei­ni­ge dunkle Ge­stal­ten ka­men um das Haupt­zelt her­um, blie­ben ste­hen und be­weg­ten sich dann auf den Fron­tein­gang zu. O’Ha­ra sah sich nach dem Zelt­boß um. »En­ten­fuß!«
    Der Zelt­boß schau­te sich su­chend um, dann er­blick­te er O’Ha­ra und ging hin. »Mr. John?«
    »En­ten­fuß, wie lan­ge brauchst du, um die Iri­sche Bri­ga­de zu­sam­men­zu­trom­meln?«
    Der Zelt­boß zuck­te mit den Schul­tern: »Sie steht be­reit.«
    »Be­reit?«
    En­ten­fuß nick­te. »Ich mach’ das im­mer so beim ers­ten Platz auf ei­nem neu­en Pla­ne­ten – für den Fall, daß ein paar von den Ein­woh­nern den Schä­del mas­siert krie­gen müs­sen. Ha­ben Sie et­was ge­hört?«
    »Im­mer noch nichts vom Vor­trupp.« Er deu­te­te mit dem Kopf auf den Bü­ro­wa­gen und stieg die Trep­pe hoch. »Und jetzt sieht es so aus, als ob die Flie­gen­de Schwa­dron ver­schwun­den wä­re.« Er öff­ne­te die Tür, trat ein und dreh­te das Licht an. Als En­ten­fuß, Bil­ly und Warz nach­ka­men, trat O’Ha­ra an das