Fleisch und Blut

Wärterhäuschen und nicht viel größer. Die oberhalb der Tür festgeschraubte Tafel war mit nachlässigen Buchstaben in demselben leuchtenden Rot voll geschrieben und verkündete: KAJAKS! SCHNORCHEL! NEOPRENANZÜGE! KALTE GE-TRÄNKE! Rostige Schließe, verriegelt. Ich ging weiter. Mehrere Kliffe stiegen hinter mir empor. Am Rand des Strandes stand eine Reihe Andy Gumps aus strahlend blauem Plastik - drei der Latrinen mit SEINE gekennzeichnet, zwei als IHRE. Neben den Männerklos lag ein undefinierbarer großer Stapel unter mehreren Lagen strahlend blauer Plane.
    Ich näherte mich den Resten des Piers von Paradise Cove. Einige Winter zuvor war die hochbeinige Konstruktion von einem Sturm in zwei Teile zerschlagen, das ins Wasser ragende Stück ins Meer gerissen und nie ersetzt worden. Mittlerweile waren die Überbleibsel für abbruchreif erklärt und durch Maschendraht des County abgesperrt worden, ein ausgebleichtes Skelett mit Schlagseite, der Aussichtspunkt für noch mehr lärmende Möwen und einen großen, würdevollen Pelikan, der sich von dem Krach distanzierte.
    Ein Lichtstrahl traf mich voll im Gesicht, als ich über Kleckse von gelbem Sand ging. Ich kniff unwillkürlich die Augen zusammen und zog mir die Mützenkrempe tiefer ins Gesicht. Falsche Morgendämmerung am Nachmittag. Die fliegende Untertasse von einer Wolkenbank hatte ihre Richtung gewechselt - sie glitt auf Japan zu und hinterließ einen rosa-perlmuttfarbenen Rückstand, durch den die Sonne zu sickern versuchte. Das Licht, das hindurchkam, war glänzend, fast flüssig - Zündschnüre aus goldener Salbe.
    Selbst in diesem ruinösen Zustand war die Bucht ein herrliches Stück Geografie. Als ich daran dachte, was Tony Duke und seine Nachbarn besaßen, schaute ich die Küste hinab, auf der Suche nach den Anwesen am Strand, die die Klippen für sich beanspruchten. Aber die Küste machte ei- nen scharfen Bogen, und das einzige Haus, das ich sah, war ein einzeln stehendes Ding aus Glas und Holz auf Pfählen, kompakt und aggressiv und oval wie die Wolkenbank.
    Ich hatte gerade begonnen, mich umzudrehen, weil ich eine Tür aus Richtung der Latrinen hatte zuknallen hören, als eine Stimme hinter mir sagte: »Cool, wie?«
    Ich vervollständigte die Drehung und sah ein rotbraunes Gesicht mit Bartstoppeln vor mir. Ein drahtiger, mittelgroßer Mann, der lediglich ausgebeulte rote Bermudashorts trug, stand etwa drei Schritt vor mir und schwang einen Schlüsselbund. Ein Oberkörper ohne ein Gramm Fett, sehnige Arme und von Kalziumknoten deformierte Knie. Grob mit Wasserstoff blondiertes Haar, das einen schwarzen Ansatz aufwies, bildete eine Dornenkrone über seinem schmalen Gesicht. Seine ebenfalls schmale Nase war krumm und mit Zinkweiß abgedeckt, und ein Muschelhalsband lag um einen Hals, der die ersten Falten warf. Die Stoppeln an seinem Kinn waren so weiß wie das Zink. Vierzig, vielleicht älter.
    »Sie haben sich die Raumschiff-Enterprise-Kiste angesehen, richtig?«, sagte er, die Augen auf das Haus im Sand gerichtet. »Wissen Sie, wem es gehört?«
    »Wem?«
    »Dave Dell.«
    »Der Spielshow-Moderator?«
    »Der Spielshow-Moderator und Multitrillionär - der Kerl hat als Radio-Disc Jockey angefangen, Land in Malibu aufgekauft, als Lincoln noch Präsident war, und sich einen hübschen Batzen Kliff gesichert, Mann. Er ist Partner der Typen, die das da machen.« Er neigte den Kopf in Richtung der Restaurant-Renovierung. »Typen aus Downtown.«
    »Nette Investition«, sagte ich.
    »Das ist es, wofür sie leben - mehr und mehr und mehr. Leihen sich anderer Leute Geld.« Er lachte. »Die Sache ist die, außer dem Haus von ihm - Dell - sind all diese Riesendinger oben auf Kliffen, und die meisten von ihnen haben überhaupt keinen Strand. Sie haben ihren Blick auf China, aber sie haben wegen der besonderen Form von Paradise keinen ernst zu nehmenden Sand. Selbst bei denjenigen, die doch welchen haben, ist es sogar bei Ebbe nicht viel - kleine Vierecke, wo du dich hinsetzen und zusehen kannst, wie dein Geld weggespült wird. Weil der ganze verdammte Strand verschwindet.«
    »Tatsächlich?«
    »Jede Wette, Mann. Ein paar Zentimeter jedes Jahr, vielleicht mehr - haben Sie noch nie davon gehört?«
    »Klingt vertraut«, sagte ich. »Erwärmung der Erdatmosphäre oder so was. Ich war mir nicht sicher, ob es stimmt.«
    »Oh, es stimmt schon. Erwärmung der Erdatmosphäre, El Nino, La Nina, La Cucaracha, die Ozonschicht, der ganze Scheiß. An einem dieser Tage werden wir