Friedhof der Kuscheltiere

und vertauschte ihn gegen die leichtere Schaufel. Er hob sein Gesicht in den Wind und spürte, wie er in einem endlosen Strom an ihm vorbeifegte. Er war so kalt, so sauber -- so beständig.
    Mit gelassenen, fast gemächlichen Bewegungen machte er sich an den Abstieg. Einmal knackte ein Ast, der sich dick anfühlte wie das Handgelenk eines muskulösen Mannes, laut unter seinen Füßen, aber es beunruhigte ihn überhaupt nicht -- sein stürzender Fuß wurde etwa zehn Zentimeter tiefer von einem stärkeren Ast aufgefangen. Louis geriet kaum ins Schwanken. Ihm war, als verstünde er jetzt, wie Kompanieführer im Ersten Weltkrieg es fertiggebracht hatten, vor den Schützengräben spazierenzugehen und »It's a long way to Tipperary« zu pfeifen, während rings um sie die Kugeln einschlugen. Es war Wahnsinn, aber gerade das machte es zu etwas ungeheuer Aufregendem.
    Er ging hinunter, den Blick stetig auf den hellen Lichtkreis von Juds Taschenlampe gerichtet. Jud stand da und wartete auf ihn. Dann hatte er das untere Ende erreicht, und Begeisterung flammte in ihm auf wie mit Petroleum übergossene Glut.
    »Wir haben's geschafft!« schrie er. Er legte die Schaufel nieder und schlug Jud auf die Schulter. Er dachte daran, wie er einmal auf einen Apfelbaum geklettert war, bis hinauf in die oberste Gabel, wo der Baum im Wind schwankte wie der Mast eines Schiffes. Seit zwanzig oder mehr Jahren hatte er sich nicht mehr so jung, so durch und durch lebendig gefühlt. »Jud, wir haben's geschafft!«
    »Glaubten Sie etwa, wir schafften es nicht?« fragte Jud.
    Louis öffnete den Mund, um etwas zu sagen -- Es nicht schaffen? Wir haben verdammtes Glück gehabt, daß wir uns nicht Hals und Beine gebrochen haben! --, und schloß ihn dann wieder. Im Grunde hatte er nie daran gezweifelt, jedenfalls von dem Augenblick an, in dem Jud auf das Totholz zuging. Auch der Gedanke an den Rückweg beunruhigte ihn nicht.
    »Nein, ich glaube nicht«, sagte er.
    »Kommen Sie. Wir haben noch ein gutes Stück vor uns. Drei Meilen oder mehr.«
    Sie machten sich auf den Weg, Der Pfad führte tatsächlich weiter. Stellenweise schien er sehr breit, obwohl in dem unruhigen Licht nur wenig deutlich zu sehen war; es war in erster Linie ein Gefühl der Weite, das Gefühl, daß die Bäume zurückgewichen waren. Ein- oder zweimal blickte Louis hoch und sah die Sterne zwischen den dunklen Massen der Baumkronen. Einmal sprang vor ihnen etwas über den Pfad, und das Licht wurde von grünlichen Augen reflektiert -- nur einen Augenblick, dann war es verschwunden.
    An anderen Stellen wurde der Pfad so eng, daß das Unterholz mit steifen Fingern an den Ärmeln von Louis' Jacke kratzte. Er wechselte häufiger Beutel und Schaufel, aber das änderte nichts an dem stetigen Schmerz in seinen Schultern. Er verfiel im Gehen in einen gewissen Rhythmus, der ihn fast hypnotisierte. Ja, hier war Macht, er spürte es. Ein Vorfall in seinem letzten Jahr in der High School fiel ihm ein. Er war mit seiner Freundin und einem anderen Paar in einen entlegenen Stadtteil gefahren und in eine unbefestigte Sackgasse in der Nähe eines Kraftwerks geraten. Dort hatten sie sich dann miteinander beschäftigt. Aber sie waren erst kurze Zeit dort, als Louis' Freundin sagte, sie wollte nach Hause oder zumindest woandershin, weil ihr alle Zähne (jedenfalls die mit Füllungen, und das waren die meisten) wehtäten. Auch Louis war froh, den Ort verlassen zu können. Die Atmosphäre um das Kraftwerk herum hatte ihn nervös und überwach gemacht. Und hier war es ähnlich, aber stärker. Stärker, aber durchaus nicht unangenehm. Es war...
    Jud war am Fuße eines langen Abhangs stehengeblieben. Louis stieß fast mit ihm zusammen.
    Jud drehte sich zu ihm um »Wir sind fast da, wo wir hinwollen«, sagte er. »Das nächste Stück ist ungefähr wie das Totholz -- Sie müssen unbeirrt und stetig weitergehen. Folgen Sie mir und blicken Sie nicht nach unten. Sie haben gemerkt, daß es bisher bergab gegangen ist?«
    »Ja.«
    »Wir stehen jetzt am Rand von etwas, das die Micmac das Moor der Kleinen Götter nannten. Die Pelzhändler, die hier durchkamen, nannten es Totenmannssumpf, und die meisten von denen, die einmal hier waren und heil wieder herauskamen, versuchten es nicht noch einmal.«
    »Gibt es hier Schwimmsand?«
    »Ja, mehr als genug: Wasser, das durch eine von den Gletschern der Eiszeit hinterlassene große Ablagerung von Quarzsand aufsteigt. Glimmersand haben wir ihn immer genannt; wahrscheinlich gibt es