Für immer in Honig

vorbei, vielleicht einen halben Meter daneben, und als diese Zigarren die Wand trafen, auf die Simon die Arche gemalt hatte, flogen Backsteine nach vorn, als wären sie aus Schaumstoff.
    Kop flos , schien es, aber doch genau nach Drill, lief eine halbe Kompanie im Zickzack übers Rollfeld. Während einige in die Luft schossen, das heißt, da sie im Laufen zielten: übern Zaun, hielten zwei sich große Feuerlöscher vor die Brust: Combattre le feu ici.
    Evrem schüttelte mich plötzlich, hielt meine Schulter fest umkrampft. Ich schaute wieder nach vorn, dann nach rechts und staunte, als ich Arthur sah: Das stimmte ja wohl nicht, sein Hals war ja offen, sein linkes Auge kaputt, der war doch eben neben mir gestanden?
    Zing, Zing, Zing, Splong: Pfeifen und Pfannenklappern, Querschläger an den Trägerstangen über uns. Die meisten von denen, die krochen und humpelten, eröffneten aus dem Zwischengürtel das Feuer auf uns. Etwas habe ich gespürt, am Fuß, im Schuh, der dann rasch vollief mit Blut, aber es war nicht Schmerz, nicht gleich, nur so ein unwillkommenes Knipsen, als ob jemand mit dem Locher was aus der Ferse gestanzt hätte. Da bekam ich endlich richtig Angst. Und über dieser Angst wurde ich wütend, das heißt: Mein seltsamer neuer Körper aus Fleisch und Papier und Blut entsetzte sich für mich, die Beine wollten rennen, die Hände was packen, wen schlagen. Ich drückte den Clip in die Waffe, der Widerstand und das Einrasten fühlten sich gut an; ich wollte was machen, spüren, daß ich was mache. Die Regel: in den Kopf, war nicht mehr wichtig, wir wollten keine Heckenschützen sein, saubermachen konnte man hinterher immer noch – wen interessiert, ob sie wiedererweckt werden, ob sie noch zucken, wenn man sie nur aufhalten will? Ich habe Hälse weggeschossen, Hände und Füße, und immer wieder welche in Brust und Bauch getroffen, denn das warf sie zurück, ließ sie übereinander fallen, nach hinten, als wären unsere Kugeln ein Wind.
    Wind: Die schwarzen Rauchsäulen zeigten alle in verschiedene Richtungen, fiel mir auf, als ich einmal nach hinten ins Lager blickte, aber alle vom Camp weg: Der Boden war so heiß, es flimmerte alles, die Hitze bewegte sich wie eine hungrige Echse, drückte den Rauch beiseite.
    Kessel, dachte ich, Dampfkessel.
    Die meisten der Stimmen, die jetzt schrien, hatte ich schon lachen gehört oder singen.
    Wut, Haß: auf die Syrer, auf die Chica, auf die Zombies.
    Als Evrem und Gina übern Zaun langten, um diejenigen besser zu treffen, die schon bis auf drei Meter rangekommen waren, und zwei sogar noch näher rankamen, und einer etwas warf, ein schwarzes Ei, das hinter uns hochging und mich nach vorn schob mit heißem Druck, daß ich mit der Stirn gegen die Umzäunung schlug, da …
    Ich habe einen Filmriß, der fehlende Ausschnitt ist ein paar Sekunden lang. Ich weiß nicht mal, ob mir Evrem die zweite MP gegeben hat – Arthurs Waffe –, und wie das aussah, als ich, mit meinem verletzten Fuß, nach hinten stolperte, vom Zaun weg, in jeder Hand eine Waffe, und auf die Knie fiel, in den Staub. Ich vermute, daß ich sehr laut geschrien habe, und dann, sagt die zurückkehrende Erinnerung, tauchten die ersten Köpfe auf überm Rand der Absperrung, weil Evrem getroffen war und Gina nicht nachladen konnte. Ich sah die Schädelkappen, sah die Augen, und schoß brüllend wie am Spieß beide Magazine leer, während eine Hand in Ginas Haar gekrallt war und sie nach oben riß. Ich öffnete die Köpfe der angreifenden Toten sauber und methodisch, wie Melonen auf der Übungsmauer, und als das rechte meiner Gewehre blockierte, ließ ich es fallen, den Arm sinken, sah nach links, und da stand Skriba neben mir, mit seinem Uzi-Karabiner. Gelehrter, Philosoph und großer Zauberer, jetzt bloß Soldat wie alle hier. Sein Feuer fiel mit ein in meinen großen Lärm, in meine Wut, die so ein Kanon wurde. Wir jagten sie von der Absperrung, wenigstens ein paar Minuten, das haben wir geschafft, zusammen. Ich fing an zu lachen, schwenkte das Gewehr wie einen Flammenwerfer, rannte wieder nach vorn, aber links hatten sie die innere Sperre durchbrochen. Drei Schwarzverbrannte, denen Fetzen vom Leib hingen, die ebensogut Fleisch sein mochten wie Kleidung, humpelten auf uns zu. Einer hatte was geschultert, ein langes Rohr, das wie irgendwas zwischen Plakatbehälter und Propangasflasche aussah, aber einen Abzug hatte. Ich habe einem der drei in den Bauch geschossen, scheiß auf die Regel.
    Skriba hat sie