Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

Augen, so blank wie Münzen, und da er nichts Besseres zu tun hatte, plante er anscheinend mit seinem klebrigen Lolli einen Angriff auf Melroses Kaschmirmantel, denn er rückte ihm immer näher auf die Pelle.
    »Branwell Bronte?« fragte Melrose, so als ob der Junge ihm eine Frage gestellt hätte. Dann las er, so laut er konnte, Branwells Bemerkung über den »Lord Nelson« vor, welche zusammen mit einem Foto des berühmten Pubs abgedruckt war. »>Lieber würde ich einer Hand verlustig gehen, als mich noch einmal den üblen und lieblosen Ausschweifungen hinzugeben, denen ich an jenem Ort allzu häufig zum Opfer fiel .<« Melrose legte eine Pause ein, musterte den ungeratenen Jungen und sagte dann gemessen, klar und deutlich: »Keine Ahnung, wonach der süchtig war, du etwa?«
    Die Frau, ganz in Türkis, deren langes, bleiches Gesicht durch ein turbanähnliches Gebilde auf ihrem Kopf noch mehr in die Länge gezogen wurde, drehte sich rasch um und sagte mit einer tiefen, ja fast mit einer Baßstimme: »Malcolm!« Sie warf Melrose einen argwöhnischen Blick zu und zog Malcolm an sich, ein Griff, dem sich der Junge flink entwand. Melrose war mehr sein Fall.
    An der Wand über dem Tresen hing die riesige Vergrößerung eines Fotos von den Ruinen des alten Bauernhauses, welches Emily Bronte angeblich als Vorbild für ihren Roman Sturmhöhe gedient hatte.
    Melrose ging zum Drehgestell mit den Ansichtskarten, gefolgt von Malcolm und den glühenden, mißtrauischen Blicken der Mutter dieses bösen Buben.
    »Zu diesem Trümmerhaufen wollen wir nicht« -Malcolm deutete mit dem Kopf auf das Foto -, »wir wollen zum Hadrianswall, ätsch.«
    Melrose drehte den Ständer und sagte: »Dann solltet ihr euch lieber rasch auf die Socken machen, denn der Trümmerhaufen befindet sich in Northumberland.«
    »Mum kennt ihn.«
    Melrose wandte sich von dem Foto von Haworths Kopfsteinpflaster ab. »Was? Wen?«
    »Hadrian. Den Kaiser Hadrian.« Er stopfte sich eine Handvoll Chips in den Mund und wartete, ob der affige Typ das schlucken würde.
    Melrose entfernte sich.
    Der böse Bube ihm nach. »Sie kann nämlich hellsehen. Sie kann Karten legen und Geister beschwören. Sie hat das Zweite Gesicht.«
    Offenbar doch nicht, sonst gäbe es Malcolm nicht. Melrose starrte ihn an. »Zieh Leine.«
    Der böse Bube streckte ihm die Zunge heraus, ein rotgrünes Prachtexemplar, und wurde sodann von seiner Mum fortgezerrt.
    Endlich war Melrose an der Reihe.
    Es gab mehrere Häuser, die sie ihm vorschlagen konnte, aber alles nur Frühstückspensionen. »Also, da haben wir Mrs. Buzzthorpe; bei ihr bekommt man ein sehr anständiges Frühstück; sie vermietet nur ein einziges Zimmer, da hätten Sie es ruhig. Falls es hier herum noch irgendwo ruhig ist.« Sie fuhr sich mit der Hand über die Sorgenstirn. »Sie wissen vermutlich schon -«
    »Ich hatte eher an so etwas wie ein Hotel gedacht. Soviel ich weiß, gibt es hier das Gasthaus >Zum großen Schweigen<.« Jedenfalls hatte Jury gesagt, daß er dort absteigen würde.
    Die Ärmste hüllte sich fester in ihre Strickjacke und sagte: »Ja, aber da ist doch dieser grausige Mord passiert.« Sie ließ sich das Wort richtig auf der Zunge zergehen. Ihre Stimme wurde zu flüsterndem Gezischel, sie beugte sich über den Tresen. »Das war vor zwei Tagen. Da ist ein Mann umgebracht worden. Vermutlich kriegt man darum kaum noch ein Zimmer in den Hotels hier.« Sie rümpfte angewidert die Nase. »Sensationslüsterne.«
    »Ist das >Große Schweigen< nun ausgebucht?« fragte Melrose und senkte seinerseits die Stimme zu einem Flüstern.
    »Die Polizei von Keighley hat das Hotel vorübergehend geschlossen. Ich kann ja mal anrufen.« Was sie auch tat, doch sie mußte ihm leider mitteilen, daß die wenigen Zimmer dort vergeben waren. Sie ging erneut ihre Liste durch. »Weavers Hall. Da ist es sehr nett.« Ihr bedenklicher Blick galt seiner Kleidung, dem Spazierstock mit dem Silberknauf und dem Bentley draußen vor dem Fenster. Sie sagte mit einem verlegenen Lächeln: »Ich bin nicht ganz sicher, ob das Ihr Stil ist, Sir.«
    »Mittlerweile ist mir jeder Stil recht. Wo liegt Weavers Hall?«
    Weil er sich so zugänglich für ihre mageren Vorschläge zeigte, zückte sie ohne zu zögern Karten und Bleistifte. »Es liegt genau hier, am Naturschutzgebiet.« Sie stach mit dem scharfen Bleistift auf einen Punkt auf der Karte, der unweit des Dorfes gelegen schien. »Hier hinter Stanbury zweigt die Straße rechts ab, bis da ist es eine Meile.