Hexenstunde

ein unklares Aufschimmern: Julien! Derselbe Mann, ja, derselbe Mann, den er gesehen hatte, als er Deirdres Nachthemd angefaßt hatte, ja, du, Julien, der ihn anstarrte, ich sehe dich, und dann rennende Schritte, nein, ich will das nicht sehen, aber seine Hand griff nach dem Fensterbrett, packte die dünne Schnur des Rollos, und es sauste in seiner Aufhängung ratternd hoch und entblößte die schmutzigen Fensterscheiben.
    Sie flog an ihm vorbei, Antha, durch die Scheibe, rutschte hinaus auf das Vordach, in panischer Angst, zerzaustes Haar klebte auf ihrem nassen Gesicht, ihr Auge, sieh nur ihr Auge, es hängt auf der Wange, lieber Gott. Und sie schluchzt: »Tu mir nichts, tu mir nichts! Lasher, hilf mir!«
    »Rowan!«
    Und Julien – warum tat er denn nichts, warum stand er lautlos weinend da und tat nichts? »Du kannst den Teufel in der Hölle und die Heiligen im Himmel anrufen – sie werden dir nicht helfen«, fauchte Carlotta und kletterte zum Fenster hinaus.
    Und Julien hilflos. »Ich bringe dich um, du Biest, ich bringe dich um, du wirst nicht…«
    Sie ist weg, ist gefallen, ihr Schrei entrollt sich wie eine große, wehende rote Fahne vor dem blauen Himmel. Julien, die Hände vorm Gesicht. Hilflos. Schimmernd verschwunden, ein Geisterzeuge. Wieder Chaos, Carlotta verschwand. Seine Hände umklammerten das eiserne Bett, und Julien saß da, flirrend, aber doch für einen Augenblick klar, ich kenne dich, dunkle Augen, lächelnder Mund, weißes Haar, ja, du, rühre mich nicht an! »Eh bien, Michael, endlich!«
    Seine Hand fiel auf die Kisten, die auf dem Bett standen, aber er konnte sie nicht sehen. Er sah nichts als das unstet flackernde Licht, das sich zu dem Bild des Mannes unter der Decke formte, dann verging, dann wiederkam. Julien versuchte, aus dem Bett zu entkommen. Nein, vor mir zu entkommen.
    »Michael!«
    Er hatte die Kisten vom Bett gestoßen. Er stolperte über die Bücher. Die Puppen, wo waren die Puppen? Dort in dem Koffer. Hat Julien gesagt, oder? Er hat es auf Französisch gesagt. Gelächter, ein Chor von Gelächter. Raschelnde Röcke rings um ihn herum. Etwas zerbrach. Sein Knie stieß gegen etwas Spitzes, aber er kroch weiter auf den Koffer zu. Die Schließen verrostet, kein Problem, Deckel aufklappen.
    Flirrend, schwindend, stand Julien da, nickte, deutete in den Koffer.
    Die rostigen Scharniere zerbrachen vollends, als der Deckel gegen den alten Putz der Wand prallte und herunterfiel. Was war das für ein Geraschel, wie Taft ringsherum, Füße, die über den Boden scharrten, Gestalten, die über ihm aufragten, wie Licht, das durch einen Fensterladen blitzte, hell und gleich wieder dunkel, laßt mich atmen, laß mich sehen. Es klang wie das Rascheln der Nonnengewänder in der Schule, wenn sie donnernd den Korridor herunterkamen, um die Kinder zu schlagen, um die Jungen in Reihe und Glied zu treiben, das Geraschel von Rosenkränzen und Tuch und Unterröcken…
    Aber da sind die Puppen.
    Schau, die Puppen! Zerbrich sie nicht, sie sind so alt und empfindlich, wie sie dich anschauen mit ihren blöde gekritzelten Gesichtern, und schau, die mit den Knopfaugen und den grauen Zöpfen, mit den winzig kleinen, makellosen Männerkleidern aus Tweed bis zu den Hosenaufschlägen. Gott, und die Knochen darin!
    Er hielt sie fest. Mary Beth! Ihre flatternden Röcke wehten ihn an; wenn er jetzt aufblickte, würde er sie herabschauen sehen, und er sah sie auch, es gab keine Grenze für das, was er sehen konnte, er sah ihre Hinterköpfe, als sie auf ihn eindrangen, aber nichts wollte auch nur einen Moment lang Bestand haben. Es war alles spinnwebzart, fest für eine Sekunde, und wieder nichts, das Zimmer war voll von staubigem Nichts und dichtem Gedränge. Rowan kam zu ihm wie durch den Riß in einem Gewebe und packte ihn beim Arm, und in einem schimmernden Blitz sah er Charlotte, er wußte, es war Charlotte. Hatte er die Puppe berührt? Er schaute hinunter; sie lagen bunt durcheinander, so zerbrechlich auf dem Musselin.
    Aber wo ist Deborah? Deborah, du mußt mir sagen… Er schlug das Tuch zurück, würfelte die neueren Puppen übereinander. Weinten sie? Jemand weinte, nein, das war das Baby, das in seiner Wiege schrie, oder Antha auf dem Dach. Oder beide. Wieder schien Julien kurz auf, sagte etwas in schnellem Französisch, kauerte mit gebeugtem Knie neben ihm, ich kann nichts verstehen. Ein Millimeter einer Sekunde – und fort. Ihr macht mich wahnsinnig; was nutze ich euch oder sonst jemandem, wenn ich