Ich habe einen Namen: Roman

konnte.
    »Durch die Schwarzen
Londons.«
    »Wie soll jemand meinen
Bericht stören, wenn ich ihn selbst schreibe?«
    »Genau das denke ich
auch, Madam. Aber sie wollen, dass Ihre Geschichte unverzerrt bleibt. ›Reines
Afrika‹, wie Mr Clarkson sagt. Die Komiteemitglieder wollen nicht, dass die
Londoner behaupten, die Schwarzen hier hätten Ihre Geschichte erfunden.«
    »Dante, ich will Ihnen
keine Schwierigkeiten machen, aber bitte, sagen Sie mir: Gibt es viele von uns
in der Stadt?«
    Er atmete hörbar aus,
und ein breites Lächeln erfüllte sein Gesicht. »Tausende«, sagte er.
    »In Sierra Leone habe ich
ein Buch von einem Afrikaner gelesen, der hier in London lebt.«
    »Olaudah Equiano«,
sagte Dante.
    »Sie haben also von ihm
gehört?«
    Dante lächelte wieder.
»Wir alle kennen Equiano«, sagte er. »Jeder Schwarze, der unter den Engländern
Erfolg hat, ist in unser aller Munde.«
    »Denken Sie, ich könnte
ihn treffen?«
    »Er ist vor ein paar
Jahren gestorben.«
    Ich fühlte mich
ernüchtert. Equiano war jemand gewesen, den ich gerne getroffen hätte. Nach der
Lektüre seines Buches hatte ich das Gefühl, ihn bereits zu kennen, und darauf
gehofft, ihn fragen zu können, wie er es angefangen hatte, den Bericht seines
Lebens zu verfassen.
    In derselben
Woche noch traf ich erneut mit den Abolitionisten zusammen. Stanley Hastings
begann mit einer langen Vorrede darüber, wie erfreut er sei zu sehen, dass ich
mich erholt hätte.
    »Hört, hört!«, riefen
die übrigen Männer.
    Ich erklärte ihnen,
dass ich eher in den Straßen Londons dahinscheiden würde, als mir sagen zu
lassen, wen ich sehen dürfe und wen nicht, wohin ich gehen oder was ich tun
dürfe. Ich glaube, sie hatten Angst, mir könne das Herz stehenbleiben, denn mit
einem Mal sprangen alle zwölf Abolitionisten von ihren Stühlen auf.
    »Ich fühle mich
bestens, also setzen Sie sich bitte wieder.«
    Zögernd nahmen sie
Platz.
    »Ich habe einen Entschluss
gefasst«, sagte ich.
    »Bitte, sprechen Sie«,
sagte Hastings.
    »Ich habe beschlossen,
die Geschichte meines Lebens aufzuschreiben.«
    »Sicher«, sagte
Hastings, »aber Sie werden unsere Anleitung brauchen, um sicherzugehen …«
    »Ohne Anleitung, die
brauche ich nicht, vielen Dank«, sagte ich. »Mein Leben. Mit meinen Worten und
meiner Hand. Ich kann schreiben.«
    Ein schlanker, gut
gekleideter Mann stand auf und stellte sich als William Wilberforce vor,
Parlamentsabgeordneter. Er fragte, ob er die Sache erklären dürfe.
    »Ich bitte darum«,
sagte ich.
    »Es geht nicht um Ihre
Schreibfähigkeit«, sagte Wilberforce, »sondern darum, die Authentizität
sicherzustellen.«
    »Das ist genau der
Grund, warum ich meine Geschichte selbst aufschreiben werde, und niemand
anders.«
    »Ihre Kindheit ist
wichtig«, meldete sich Thomas Clarkson zu Wort, »und wie Sie ans Meer
verschleppt wurden. Ihre Situation als Sklavin auf dem Schiff gehört dazu, Ihre
Zeit in Süd-Carolina. Es muss …«
    John Clarkson legte
seinem Bruder die Hand auf die Schulter. »Sie weiß, was zu ihrer Geschichte
gehört.«
    Ich sagte, ich würde
sofort anfangen, vorausgesetzt, niemand versuche mir das Recht zu nehmen, mit
jedem zu sprechen, mit dem ich sprechen wolle, John Clarksons Butler
eingeschlossen.
    »Meena, du sollst wissen,
dass es nicht mein Plan war, Dante von dir getrennt zu halten«, sagte John
Clarkson.
    Wilberforce beugte sich
vor. »Daran können Sie mir die Schuld geben, wenn Sie mögen. Aber bitte,
verstehen Sie. Es darf auch nicht den Hauch eines Verdachts geben, Ihre
Geschichte könnte von den Schwarzen Londons beeinflusst sein. Das würde unserer
Sache großen Schaden zufügen, da die Londoner Schwarzen keine große Achtung
genießen.«
    »Wenn ich Ihnen meine
Geschichte gebe, bekommen Sie alles, aber nach meinen Bedingungen und weder
durch Sie noch durch die Londoner Schwarzen beeinflusst.«
    »Wenn wir so
verfahren«, sagte Hastings, »versprechen Sie dann, uns Ihren Bericht zu geben,
damit wir ihn als Beweis bei der Parlamentsanhörung einbringen können, und
nicht öffentlich darüber zu sprechen, bevor die Anhörung beendet ist?«
    Ich nickte.
    »Sehr gut«, sagte
Wilberforce. »Wundervoll. Aber wir müssen vorankommen. Wann, denken Sie,
könnten Sie damit fertig werden?«
    »Das müssen wir sehen«,
sagte ich.
    »Überlassen Sie uns nur
die Zeitungen, ja?«, sagte er.
    »Wie meinen Sie das?«
    »Es wird Ihre
Geschichte sein, durch und durch, aber überlassen Sie es um Himmels willen uns
zu