Inspector Alan Banks 11 Kalt wie das Grab

keine Zigaretten.«
      Craig wurde rot. »Na ja, ein bisschen Gras hat noch keinem geschadet, oder?«
      »Wahrscheinlich nicht.«
      Er musterte Banks nach wie vor argwöhnisch und misstrauisch. »Sie sind also Louisas Vater«, sagte er. »Komisch, Sie sehen gar nicht italienisch aus. Sie sagte, ihr Vater sei Italiener. Hätte ihre Mutter irgendwo in der Toskana oder so im Urlaub kennen gelernt.«
      »Was hat sie über mich gesagt?«
      »Nicht viel. Nur dass Sie ein langweiliger, spießiger alter Scheißer sind.«
      Tja, dachte Banks, wenn man rumläuft und sich als jemand anderer ausgibt, muss man sich auf gelegentliche, wenig schmeichelhafte Bemerkungen einstellen - besonders, wenn man sich für Jimmy Riddle ausgibt. Was das betraf, lag Emily Riddle vermutlich nicht so falsch. »Wissen Sie, wo Louisa ist?«
      »Hab sie seit zwei Monaten nicht mehr gesehen«, erwiderte Craig. »Nicht, seitdem ich hier rausgezogen bin.«
      Banks zeigte ihm das Foto. »Das ist doch die Person, über die wir reden, oder?«
      Craig betrachtete das Foto und schluckte. »Sie haben die also gesehen?«
      »Ja. Ist es dasselbe Mädchen, über das wir reden?«
      »Ja. Das ist sie. Louisa.«
      »Meine Tochter. Was ist passiert? Die Fotos auf der Website?«
      »Hören Sie, es tut mir Leid. Das war nur ein Jux, wirklich. Ging sowohl von mir aus als auch von ihr. Von ihr noch mehr, ehrlich. Obwohl ich nicht erwarte, dass Sie mir glauben.«
      »Sie haben die Fotos gemacht?«
      »Ja. Damals lebten wir zusammen. Vor drei Monaten.«
      »Hier?«
      »Nein. Da hab ich noch in London gewohnt. Hatte eine kleine Wohnung in Dulwich.«
      Emily Riddle legte ein flottes Tempo vor, dachte Banks. Erst drei Monate von zu Hause weg, und sie lebte schon mit jemandem zusammen. »Wie sind die Fotos auf die Website von GlamourPuss gekommen?«
      Craig sah weg, starrte in den leeren Kamin. »Ich bin nicht stolz darauf«, sagte er. »Ich hab manchmal für die gearbeitet. Ich bin mit einem der Kerle, der die Website betreut, in die Schule gegangen, und ich hab ihn in einem Pub getroffen, als ich knapp bei Kasse war, direkt nach dem College. Ich habe Fotografie studiert, hab mein Diplom gemacht, aber am Anfang war es schwer, ins Geschäft zu kommen. Egal, er hat mir hin und wieder ein bisschen bezahlte Arbeit angeboten. Models. Das war nicht viel anders als die Aktstudien im College.«
      Womit er nicht Unrecht hatte, dachte Banks. Sandra war ebenfalls Fotografin, und Banks hatte bei ihr eine Menge Aktfotos gesehen, von männlichen und weiblichen Modellen, die sie im Kameraclub aufgenommen hatte. Er deutete auf das beschnittene Foto von Louisa. »Sind Sie dafür bezahlt worden?«
      »Nein. Guter Gott, nein. Das war keine bezahlte Arbeit. Wie gesagt, es war ein Jux. Ein blöder Spaß. Wir waren ... na ja, wir hatten ein bisschen Gras geraucht, wenn Sie es denn wissen müssen. Nachdem ich die Fotos gemacht hatte, meinte Louisa, ich solle sie mit dem anderen Zeug auf die Website stellen - den professionellen Aufnahmen. Sie sagte, sie fände das ziemlich cool. Rick gefielen die Fotos, also haben wir sie in die Amateurgalerie gestellt. Aber das ist alles. Ich meine, Louisa hat keine Verbindung zu den sonstigen Geschäften von GlamourPuss.«
      Genau, was Aitcheson ihm gesagt hatte. Vielleicht stimmte es. »Ich bin froh, das zu hören. Sind Sie sicher?«
      »Absolut sicher. Sie hatte nie was damit zu tun. Die Fotos waren eine einmalige Sache. Ein Witz. Ich hab eine neue Digitalkamera ausprobiert und ... na ja, da führte eins zum anderen.«
      »In Ordnung«, sagte Banks. »Lassen Sie uns das abhaken. Ich möchte Louisa wirklich finden, nur um mit ihr zu reden. Das können Sie sicher verstehen. Wissen Sie, wo sie ist?«
      »Das war keine Lüge. Ich weiß nicht, wo sie ist. Ich hab sie seit zwei Monaten nicht mehr gesehen.«
      »Was ist passiert?«
      »Sie hat einen anderen Kerl kennen gelernt.«
      »Und Sie verlassen?«
      »Wie der Blitz.«
      »Wer ist der Kerl?«
      »Ich weiß seinen Namen nicht ... Ich ...«, Craig wandte sich ab.
      »Craig? Stimmt was nicht?«
      »Nein. Vielleicht. Ich weiß nicht.«
      »Reden Sie mit mir, Craig.«
      Craig stand auf. »Wie wär's mit einem Drink?«
      »Wenn Ihnen das die Zunge lockert.«
      »Ist Lager okay?«
      »Lager ist prima.«
      Craig holte zwei Dosen aus dem Kühlschrank und reichte Banks die eine. Der nahm sie, riss den