Journal de Jules Renard de 1893-1898

oiseau d'amour qui a la queue coupée.
Il y a déjà en automne de petits hivers doux et tristes.
L'annonciation de l'hiver. Toutes ces feuilles que, chaque soir, ramasse le râteau. Et il faut recommencer le lendemain, dit le jardinier de mauvaise humeur. Le coq du clocher regarde obstinément au nord. Il fait trop mauvais pour arracher les pommes de terre.
Un pêcheur jette son épervier et ne prend rien. A chaque coup, on devine qu'il ne ramènera rien. Il fait trop de vent pour que les poissons se promènent dehors, dans les champs.
Des arches du pont tremblent. Elles vont céder.
    Déjà, « en 66 », une inondation les a emportées. On a oublié de lever les pelles du moulin. Les maladroits s'y efforcent. Toute une forêt nage sur l'eau.
Les pieux ne luttent plus. Leur tête a disparu. On ne vendangera pas, cette année. Des treilles, des grains de raisin sont tombés, comme des gouttes de pluie figées.
Toute cette boue, c'est poignant. Partons ! Les cheminées fument. Des gamins construisent des cabanes.
Déjà, cette sonorité des portes qui fait mal au coeur.
Des villages apparaissent tous nus, que suffisaient à cacher quelques feuilles. Une feuille qui tombe découvre l'horizon.
Les deux truies. Celle qui était dessus, s'efforçait de faire le verrat ; mais celle qui était dessous, ne sentant rien de sérieux, continuait de fouiller la terre et avançait, sans hâte, par le pré.
- Vous lui avez cassé votre canne sur la figure.
- Quelle bonne blague ! Il y avait une tringle de fer dans ma canne.
Philippe. L'ombre de ses oreilles écartées empêche la barbe de pousser sur ses joues.
Il a fait toute la campagne de 70 comme fournisseur de l'armée.
Il aurait vécu cent ans, comme tous ceux qui meurent à vingt.
Tombé si malheureusement que la roue de la Fortune lui passa sur le corps.
    Mes 28 jours. Le fils d'Octave Feuillet me dit : « Que faites-vous donc de votre métier, sergent Renard, pour calligraphier ainsi ? » Le ton était peu pressant. J'éprouvai quelque jouissance à ne pas répondre. J'aurais pu dire cette banalité : « Je fais le métier de monsieur votre père, avec moins de talent. »
Oh ! madame, mon ambition n'a pas de bornes. Pour arriver, je vous passerais sur le ventre.
Il a brûlé ses manuscrits, mais on adore ce qu'on a brûlé.
Les peintres peuvent toujours dire que leur tableau est mal éclairé.
Automne. Et je vous jure que, si c'est un jour d'automne, si c'est l'heure où la nuit tombe avec sa brusquerie oppressante, il ne manque rien à notre tristesse.
Encore un qui a son grand ressort cassé !
Et encore, rien qu'à manger trop de soupe, Papon trouve moyen de se faire mal au ventre.
Il fit deux vers à côté l'un de l'autre.
Et nous rêvons tous deux. Moi, je rêve trouble, mais elle rêve une jaquette d'astrakan.
Il n'y a pas une goutte de pluie qui ne soit tombée aujourd'hui.
Elle suit la mode comme si elle en était l'ombre.
Je suis naturaliste parce que j'aime la nature ; mais le ciel est dans la nature.
    Construire un pigeonnier autour d'un pigeon.
Baïe se fait des moustaches avec le sucre de son biscuit.
Jamais nous ne sommes plus heureux que quand nos plaisanteries font rire la bonne.
Un enregistreur artiste.
Des livres disparaissent mystérieusement, comme si l'auteur, nous jugeant indignes, nous les avait repris.
Une bonne grosse qui donne de gros baisers, comme si elle collait des timbres.
Bien qu'elle n'eût l'air que de le prêter, elle lui donna un sou.
Ibels. Ses bonshommes toujours penchés comme s'ils tiraient des bateaux.
Bonne fille, elle donne des coups de poing comme si elle avait appris l'amour avec les béliers.
C'est dans les cafés de province qu'il faut voir la hideuse humanité.
Sans me répondre d'une manière définitive, vous pouvez bien me dire oui.
Un singe : un parent pauvre.
La demoiselle : petit serpent volant.
- Mes enfants m'aident, et, moi, je bats encore d'une aile, dit la vieille.
A cette misère elle offrit un pot de confitures.
La pluie a à peine mouillé les lèvres des roses.
    Ce sont les feuilles d'oseille qui boivent le plus. En forme de lèvres tendues, elles n'en perdent pas une goutte.
Orage : nous l'avons tous échappé belle. Mais non, pas tous. Trois hirondelles ont été jetées par le vent et la pluie dans le feu de la cheminée. Et les voilà rôties. Trois hirondelles, trois êtres, trois fois ce que je suis.
- Oui, Philippe, vous êtes moins bien nourri que moi, mais si vous étiez obligé de digérer tout ce