La Prophétie des papes

précédente et quelques années auparavant aussi.
    Â«Â C’est lui, chuchota-t-elle à l’intention de sa sœur. Je suis sûre que c’est l’homme qui m’a poignardée. »
    Le docteur Fiore, le pathologiste, demanda si Elisabetta était prête. Elle hocha la tête et deux assistants aux bras musclés retournèrent le corps sur le ventre. Dans son dos les blessures causées par les balles sortantes étaient horribles.
    La serviette fut retirée et ses fesses musclées furent dénudées.
    Â«Â Tu vois, chuchota Micaela. Pareil. »
    Le docteur Fiore, visiblement troublé par ce qu’il voyait, entendit sa remarque. « Pareil à… ?
    âˆ’ Juste pareil à ce que je lui avais décrit », répondit Micaela évasivement.
    C’était comme si le vieil homme d’Ulm qu’elles avaient vu en photo s’était matérialisé, en chair et en os.
    La queue boudinée pendait jusqu’au bas de ses fesses comme un serpent mort.
    Les nombres tatoués en trois anneaux à la base de la colonne.
    Elisabetta contempla le dessin d’un air hébété.
    Â«Â J’en ai vu assez », dit-elle au bout d’un moment.
    Elle aurait préféré rester seule quelques minutes – peut-être un bref temps de répit dans la chapelle de l’hôpital –, mais ce n’était pas possible. Il y avait maintenant de plus en plus de monde dans le hall et une vive altercation avait éclaté. Zazo était arrivé avec Lorenzo et il s’en était immédiatement pris à l’inspecteur Leone. Zazo avait déclaré bille en tête que l’intrus du couvent et l’homme sur la table d’autopsie étaient une seule et même personne. Leone répondit d’un ton sarcastique que son enquête exigeait manifestement une preuve plus convaincante que celle dont semblait se satisfaire la gendarmerie du Vatican.
    Ils se querellèrent et Micaela disparut pour répondre à un appel urgent venant de l’hôpital. Elisabetta fut abandonnée à ses pensées jusqu’à ce qu’elle sente une présence derrière elle.
    Â«Â Est-ce que ça va ? »
    C’était Lorenzo, les bras croisés, deux doigts serrant son képi de commandant.
    Â«Â Oui, ça va, répondit-elle.
    âˆ’ La nuit a dû être éprouvante pour vous », dit-il, le regard timidement rivé sur ses chaussures.
    Cette situation avait quelque chose de familier. Elle voyait Lorenzo, mais elle sentait Marco. Les ressemblances physiques n’étaient pas tellement importantes. Marco était plus grand, le teint plus mat, il était plus beau, tout du moins, dans son souvenir. Mais c’était encore un ami de Zazo, en uniforme, qui lui apportait un sentiment de sécurité rien que par sa présence. Et il y avait une autre ressemblance, remarqua-t-elle. Les yeux. Tous les deux avaient le même regard bienveillant.
    Il lança un coup d’œil à Zazo et secoua la tête.
    Â«Â Il en a jusque-là, de la police. Ils l’ont traité comme si c’était lui le criminel, hier soir. Six heures d’interrogatoire et ce n’est pas fini, apparemment. C’est compliqué quand on tue quelqu’un.
    âˆ’ Est-ce que vous avez jamais… ? »
    Lorenzo répondit rapidement.
    Â«Â Jamais. Je n’ai jamais tiré dans la colère. Zazo non plus – jusqu’à maintenant –, mais vous le savez.
    âˆ’ C’est affreux, dit Elisabetta avec tristesse. Si seulement ça n’avait pas été nécessaire. Si seulement le professeur De Stefano n’avait pas été tué. Si seulement le mal n’existait pas.
    âˆ’ Votre église, dit Lorenzo, c’est Sainte-Marie-du-Trastevere, c’est bien cela ?
    âˆ’ Vous la connaissez ?
    âˆ’ Pas vraiment. Zazo en a parlé. Peut-être qu’une fois le conclave terminé, l’effervescence retombée, je pourrais y aller et prier avec vous.
    âˆ’ J’en serais heureuse. » Elisabetta se reprit aussitôt. « Nous avons tous besoin de prier pour le pardon du Christ. »
    Lorsque ce fut enfin le tour de la police d’entrer dans la morgue, Zazo vint rejoindre Lorenzo et Elisabetta.
    Â«Â Ces crétins n’ont rien. Mis à part un nom, Aldo Vani, et