Le Chant des sorcières tome 1

le village de Fontaine où se trouvait la Rochette, passait devant la métairie, enjambait le Furon par le pont aux portes du village, le traversait pour rejoindre à droite le moulin dont les ailes pendaient, immobiles à cette heure, et à gauche le château. Sur la portion visible, pas âme qui vive. Juste, à l'ouest, un couple de chevreuils qui broutaient à l'orée du bois tout proche. Rattrapés sans doute par son odeur, ils levèrent la tête dans sa direction avant de bondir sous le couvert des arbres qui s'étirait jusqu'à la falaise.
    De nouveau, un spasme de désir contracta les cuisses de Marthe. Elle savait bien qui trouver pour le contenter. Elle ne se souvenait pas de son prénom, juste de la clarté de son teint, et de ses formes, à peine esquissées sous son corsage. Une pucelle aussi fraîche qu'un bouton de rose. La fille du métayer. Elle l'avait croisée à plusieurs reprises dans le sillage de son père venu présenter ses hommages à Jacques. Aiguillonnée par la perspective de ses caresses, elle se mit à dévaler la colline des côtes, indifférente à présent au regard des veilleurs. Elle les connaissait trop et savait qu'ils ne s'inquiéteraient pas si, par malchance, l'un d'eux suivait sa course.
    Quinze minutes plus tard, elle se retrouvait, à peine essoufflée, sous le mur d'enceinte de la métairie. Une herse abaissée en interdisait l'accès. Il en fallait davantage pour l'arrêter. Elle se plaça devant, se concentra sur son mécanisme et releva les bras, paumes vers le ciel. La grille se souleva lentement, sans même un grincement. Un chant aux lèvres, elle se glissa dans la cour. Ni hommes ni bêtes ne pouvaient désormais la percevoir. De fait, pas un des trois chiens couchés en boule devant la maison basse ne broncha tandis qu'elle pénétrait dans la pièce principale. Dans le fond, une tenture séparait le coin repas de la chambre. Elle s'en approcha et la souleva. Un bonnet de nuit sur son crâne chauve, un pied dépassant du drap, le métayer dormait auprès de son épouse et de leur plus jeune fils sur le côté du lit qui lui faisait face. Elle les y laissa pour se rapprocher d'un autre. Une chevelure blonde tressée reposait sur la couverture. Marthe sourit. Belle et innocente. Oui, la fille du métayer était bien telle qu'en son souvenir. Le timbre de sa voix se fit caressant tandis qu'elle posait la main sur l'épaule de sa victime. Celle-ci releva les paupières, prisonnière déjà de l'enchantement que le chant de la Harpie amenait en elle. Devant tant de laideur penché sur elle, le visage de la jouvencelle se troubla de terreur. Marthe ne s'en offusqua pas, au contraire. Son désir en était amplifié, chaque fois. Elle s'écarta et tendit la main, un sourire cruel à ses lèvres trop fines, le bas-ventre humide de ce corps frêle qui, conscient d'aller vers sa perte, ne pouvait cependant s'y soustraire. La pucelle repoussa les draps, se leva, referma ses doigts sur ceux de Marthe et lui emboîta le pas.
    Elles traversèrent de nouveau la maison endormie, puis la cour. Des larmes roulèrent sur les joues de la damoiselle tandis que les ongles recourbés de son bourreau s'enfonçaient dans sa chair pour l'entraîner vers le bois. Aucun gémissement ne franchit pourtant ses lèvres. Sa volonté était sous contrôle. Pas sa conscience. Lorsqu'elles furent sous le couvert des arbres, Marthe lâcha la petite main sanguinolente et recula d'un pas. Brûlante de vice.
    — Déshabille-toi, ordonna-t-elle, le souffle court.
    Désespérée et cependant soumise comme tant d'autres avant elle, la jouvencelle obtempéra.
     
    Philibert de Montoison était éreinté. D'élancements sporadiques, la douleur dans son épaule était devenue continue au fil des heures à chevaucher. Sans parler de sa migraine. Leur dernier repas était loin, qu'ils avaient sommairement pris au bord du chemin, se satisfaisant d'une tranche de lard, d'un morceau de fromage, d'un quignon de pain et d'une gourde de vin. À mi-chemin entre Saint-Quentin-sur-Isère et Sassenage, ils avaient prévu de terminer la nuit dans une tour, autrefois possession des templiers qui, avec le reste de leurs biens, avait échu à l'ordre des Hospitaliers après leur condamnation. Ils n'avaient pas imaginé trouver le lieu aussi dégradé. La porte béait, fracturée. Tout ce qui eût pu avoir quelque valeur avait disparu. Jusqu'au mobilier. Ne restaient que de maigres paillasses, mangées par des rats aussi gros