Le poursuivant d'amour

Paris sera ma ville et vous n’y pourrez rien 220 … Vous commettez, cette nuit, le crime de lèse-majesté !
    – Vous n’êtes pas le roi, messire, dit Paindorge.
    Tristan décida d’en finir. Que de temps perdu en parlures ! Mais l’homme qui riait n’était pas une prise quelconque.
    – Permettez que je dise au revoir à ma dame ?
    – Nous ne sommes pas des routiers, dit Tristan méfiant, tout en libérant Luciane aussi pâle, sans doute que lui. Hâtez-vous, monseigneur !
    Jeanne de Kent s’était enfoncée sous le drap qui ne dissimulait rien d’un corps dont la vénusté se suffisait à elle-même. «  Cela , une reine d’Angleterre ? » Il y avait dans sa languissante apparence quelque chose qui ressortissait moins à la noblesse qu’à la salacité. Patricienne par la naissance, mais nullement par l’esprit, lascive, les yeux mi-clos, elle ne s’abandonnait pas aux regards convoiteux des hommes : elle régnait sur les songes qu’elle savait leur inspirer. La pourpre de sa bouche s’entrouvrit pour un sourire, et tandis que Tristan trouvait qu’elle s’était résignée singulièrement vite à une séparation qui l’exposerait, d’emblée, aux rancunes et sans doute aux appétits d’Édouard III, elle se redressa pour recevoir de son époux quelques ultimes baisers.
    Pendant que les intrus s’ébahissaient de la beauté d’une gorge réapparue tout entière, Édouard, agenouillé, saisissait une épée sous la couche où sans doute il la déposait avant l’amour ou le sommeil. Il fît front, l’estoc pointé sur Tristan, séparé de lui par la largeur d’un lit qu’il enjamba sans souci des cris de son occupante. Le badelaire scintilla.
    – Messire, ne me contraignez pas à verser votre sang !
    Le prince recula vers une voûte qui, peut-être, abritait un passage secret.
    Jamais !… Ce rapt est une vilenie dont vous devriez avoir honte !
    Les aciers tintèrent. Tristan enrageait. Il devait immédiatement subjuguer ce présomptueux hardi et leste, expert au maniement d’armes : s’il ne s’était montré rapide et vigilant, la lame de l’épée lui entaillait le cou.
    – Messire, pour la dernière fois !
    Un poignard, en se fichant à deux doigts d’une oreille de l’héritier d’Angleterre, n’eut aucun effet sur lui. Qui l’avait lancé ? Gueguen.
    – Messire ! hurla Callœt. Messire, jetez votre arme ou je tue votre femme !
    Jeanne de Kent, en ce moment, se parait du plus vil collier qu’elle eût jamais porté : deux poignes pressaient son cou ; celles du Breton.
    – J’aimerais mieux la caresser, dit-il. Elle en vaut la peine.
    L’épée tomba des mains du prince. Froid, indifférent en apparence, il bouillait d’indignation.
    – Nous ne sommes pas venus pour vous humilier l’un et l’autre, dit Tristan le plus fortement qu’il put, car si la fureur de la belle Jeanne le laissait indifférent, le désappointement de son époux le touchait. Je devine, messire, comme on doit souffrir d’être le second homme d’Angleterre et de se trouver soudain destitué… Vous avez du courage ? Ayez de la raison. Attache-lui les mains, Callœt.
    Le Breton déchira le drap de soie, aux pieds de Jeanne de Kent, et tout en cordelant le ruban qu’il en avait tiré :
    – Vous avez de beaux pieds, dame… Dommage qu’en partant je ne voie pas le reste. Donnez-moi vos poignets, monseigneur, afin que je les lie !
    – Je connais des chevaliers de France qui vous tueraient…
    Jeanne de Kent haletait, une main appuyée sur sa bouche, comme si ces quelques mots lui avaient échappé. Sans crainte de n’être couverte que du ventre aux genoux, elle observait ces hommes, ces voyeurs avec une attention fascinée. Les regardant aussi, Tristan s’aperçut que Luciane avait disparu. Paindorge eu un geste las, gêné. Sa mimique exprimait : « À quoi bon… » Il avait raison, sans doute. Un sourire glissait sous les poils morveux de Callœt : il venait d’être intéressé par le gros joyau que la dame portait à so n médius : une épaisse marguerite d’or rete nant au cœur de sa corolle une escarboucle taillée à facettes et qui lançait des lueurs sur le drap. Tristan, d’un regard, dissuada le Breton du moindre geste comme du moindre propos gaillard.
    – Partons… Non, monseigneur, aucun baiser… Je sais ce qu’ils précèdent !
    Ils reculèrent.
    –  Edward , gémit Jeanne de Kent.
    Le prince la considéra sans tendresse,