Les Amazones de la République

naïf avec ces journalistes. Vous allez voir : il y a des méthodes bien plus efficaces… », trancha-t-elle pour finir, assurée de sa puissance comme de ses méthodes. D’une pâleur diaphane, Marie-France Garaud congédia le conseiller et fit supprimer de son agenda tous ses rendez-vous en vue de l’exécution qu’elle s’était programmée.
    La séquence qui va suivre, et qui ne peut s’inventer, Jean-François Probst ne l’a pas oubliée : « Une scène que je n’aurai jamais pu imaginer », nous confia l’intéressé, qui s’en souvient très précisément, à plus de trente années de distance…
    Convoqué à l’hôtel Matignon, André Passeron fut invité à prendre place dans un fauteuil qui faisait face au bureau de Marie-France Garaud. Transformé en candélabre, le jeune conseiller s’engloutit, quant à lui, dans un fauteuil à l’écart, le regard en débine : momifié.
    Quant à l’éminente signature du Monde , il comprit, à son séismographe intime, qu’un ouragan allait balayer cette pièce. La conseillère ne l’aimait pas – un « jean-foutre », lisait-il dans un regard qui s’affaissait dans le mépris. Imperturbable, Passeron le lui rendait au centuple, avec ostentation. Mais si rien ne semblait intimider ce journaliste, rien n’effrayait, non plus, Marie-France Garaud : une lame dont les épigrammes, les formules et les coups de sang sifflaient comme autant de traits d’arbalète. Seule certitude : l’un des deux protagonistes sortirait de ce bureau en charpie.
    Un sac Chanel posé sur une chaise, une simple lampe pour tout décorum. Et pas un dossier, pas un papier, pas une épingle, sur un bureau désert : la gardienne du Temple aimait l’ordre ciré et sans macule. La conversation démarra sur une musique de chambre : d’un ton très urbain, Marie-France Garaud évoqua le climat politique et les quelques dossiers du moment. Rien ne transparaissait sur le visage de celle qui était décidée à muscler sa partition, le moment venu. Et à briser d’un coup de talon l’homme qui lui faisait face.
    C’est ainsi qu’au fil des minutes, le ton monta, piano , puis allegro … André Passeron expliqua d’abord qu’il n’avait pas pour habitude de donner ses sources quant aux informations qu’il publiait dans les colonnes de son journal. Soit, concéda-t-elle. Et qu’ensuite, la ligne politique du Monde était l’affaire des journalistes de ce quotidien. Et non des entourages du Premier ministre. À bon entendeur…
    De marbre, Marie-France Garaud, dont la température intérieure était à point, ouvrit alors l’un des tiroirs de son bureau et en tira une enveloppe kraft. Puis, d’une griffe manucurée, la décacheta, laissant entrevoir une liasse matelassée de billets de banque, tenue par un trombone ! « Et ça, est-ce que vous comprenez ce que c’est, monsieur Passeron ? Regardez bien et entendez-moi : il faut que tout cela cesse ! », acheva-t-elle, en faisant glisser l’enveloppe vers le journaliste, d’une main rappelant le râteau d’un croupier poussant les jetons sur le tapis d’une table de black-jack. S’il se montre docile, elle lui jetterait même une plaque, en guise de pourboire, fut à deux doigts d’ajouter celle dont on ne sut jamais si ce geste relevait, ou non, du simulacre. À quoi jouait-elle ? Où était le piège s’il y en avait un ? Bref, à quoi rimait ce cinéma !
    Jean-François Probst, en tout cas, n’en crut pas ses yeux. Il régnait dans la pièce un silence pesant que Marie-France Garaud rompit, en lâchant dans un murmure quelques mots inaudibles : un canevas d’allusions poisseuses à propos d’une affaire non moins nauséeuse, dont le journaliste du Monde et elle seule avaient, semble-t-il, connaissance… Nous n’étions plus à Paris, sous les lambris d’un palais de la République, mais dans l’arrière-salle d’un bouge napolitain, où deux caïds s’entre-tuaient à fleurets non mouchetés. Effaré par le spectacle qui s’offrait à lui, Probst disparu, définitivement