Liebe deinen nächsten

selbst -eine alte Emigrantin der Sonne.« Er blinzelte. »Vielleicht wäre es besser gewesen, diese Emigration wäre unterblieben und wir sausten da noch als feuriges Gas herum. Oder als Sonnenflecken. Meinen Sie nicht?« – »Nein«, sagte Kern.
      »Richtig.« Marill fächelte sich wieder mit der Zeitung. »Wissen Sie, was ich eben gelesen habe?«
      »Daß die Juden daran schuld sind, daß es nicht regnet.«
      »Nein.«
      »Daß ein Granatsplitter im Bauch erst das volle Glück für den echten Mann bedeutet.«
      »Auch nicht.«
      »Daß die Juden deshalb alle Bolschewisten sind, weil sie so gierig Vermögen anhäufen.«
      »Nicht schlecht! Weiter.«
      »Daß Christus ein Arier war. Der uneheliche Sohn eines germanischen Legionärs …«
      Marill lachte. »Nein, Sie werden es nicht erraten. Heiratsanzeigen. Hören Sie mal zu: Wo ist der liebe, sympathische Mann, der mich glücklich machen will? Ebensolches Fräulein, tiefinnerliches Gemüt, vornehmer, edler Charakter, mit Liebe für alles Gute und Schöne und erstklassigen Kenntnissen im Hotelfach sucht gleichgestimmte Seele zwischen fünfunddreißig und vierzig Jahren in guter Position …« Er blickte auf. »Zwischen fünfunddreißig und vierzig! Einundvierzig scheidet schon aus. Das ist Glaube, was? Oder hier: Wo finde ich Dich, meine Ergänzung? Tiefschürfende Frohnatur, Lady und Hausmütterchen, mit vom Alltag unzerbrochenen Schwingen, Temperament und Geist, innerlicher Schönheit und kameradschaftlichem Verständnis wünscht sich Gentleman mit entsprechendem Einkommen, kunst- und sportliebend, der gleichzeitig ein lieber Bub sein soll. – Herrlich, wie? Oder nehmen wir dieses: Seelisch vereinsamter Fünfziger, sensitive Natur, jünger aussehend, Vollwaise …« Marill hielt inne. »Vollwaise!« wiederholte er. »Mit fünfzig! Welch bedauernswertes Geschöpf, dieser weiche Fünfziger!«
      »Hier, mein Lieber!« Er hielt Kern die Zeitung hin. »Zwei Seiten! Jede Woche zwei volle Seiten, nur in dieser einen Zeitung. Sehen Sie bloß die Überschrifen, wie es da von Seele, Güte, Kameradschaf, Liebe, Freundschaf wimmelt! Ein wahres Paradies! Der Garten Eden in der Wüste der Politik! Das belebt und erfrischt! Da sieht man, daß es in diesen jämmerlichen Zeiten doch auch noch gute Menschen gibt. Richtet immer auf, so was …«
      Er warf die Blätter hin. »Warum sollte nicht auch mal drinstehen: Kommandant eines Konzentrationslagers, tiefes Gemüt, zarte Seele …«
      »Er hält sich gewiß dafür«, sagte Kern.
      »Sicher! Je primitiver ein Mensch ist, für um so besser hält er
    sich, das sehen Sie ja an den Anzeigen hier. Das gibt« -Marill grinste – »die Stoßkraf! Die blinde Überzeugung! Zweifel und Toleranz sind die Eigenschafen des Kulturmenschen. Daran geht er immer aufs neue zugrunde. Die alte Sisyphusarbeit. Eines der tiefsten Gleichnisse der Menschheit.«
      »Herr Kern, da ist jemand, der will Sie sprechen«, meldete plötzlich der Pikkolo des Hotels aufgeregt. »Scheint keine Polizei zu sein!«
      Kern stand rasch auf. »Gut, ich komme.«

    ER ERKANNTE DEN dürfigen älteren Mann auf den ersten Blick nicht wieder. Es war ihm, als sähe er eine unscharfe, verwischte Einstellung auf einer fotografischen Mattscheibe, die erst allmählich schärfer wurde und vertrautere Züge annahm.
      »Vater!« sagte er dann tief erschrocken.
      »Ja, Ludwig.«
      Der alte Kern wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Heiß ist es«, sagte er mit einem matten Lächeln.
      »Ja, sehr heiß. Komm, wir gehen hier in das Zimmer mit dem Klavier. Da ist es kühl.«
      Sie setzten sich. Kern stand gleich wieder auf, um seinem Vater eine Zitronenlimonade zu holen. Er war sehr beunruhigt. »Wir haben uns lange nicht gesehen, Vater«, sagte er vorsichtig, als er zurückkam.
      Der alte Kern nickte. »Darfst du hierbleiben, Ludwig?«
      »Ich glaube nicht. Du kennst es ja. Sie sind ganz anständig. Vierzehn Tage Aufenthaltserlaubnis und noch vielleicht zwei oder drei Tage dazu … aber dann ist es aus.«
      »Und willst du dann illegal hierbleiben?«
      »Nein, Vater. Es sind jetzt zu viele Emigranten hier. Das wußte ich nicht. Ich werde sehen, daß ich wieder nach Wien zurückkomme. Da ist es leichter, unterzutauchen. Was machst du denn?«
      »Ich war krank, Ludwig. Grippe. Vor ein paar Tagen bin ich erst wieder aufgestanden.«
      »Ach so …« Kern atmete befreit auf. »Krank warst du! Bist du denn jetzt