Nachtschicht

Schmerzen, aber der menschliche Körper kann sich an fast alles anpassen. Ich rasiere mich mit ihnen und kann mir sogar die Schuhe zubinden. Und, wie Sie sehen, schreibe ich auf meiner Schreibmaschine sauber und gleichmäßig. Ich glaube nicht, daß es mir Schwierigkeiten bereiten wird, den Lauf meiner Schrotflinte in den Mund zu nehmen und den Abzug zu betätigen. Es hat nämlich vor drei Wochen wieder angefangen.
    In einem perfekten Kreis wachsen zwölf goldene Augen aus meiner Brust.

Der Wäschemangler
    Officer Hunton erreichte gerade in dem Augenblick die Wäscherei, als der Krankenwagen abfuhr - langsam, ohne Sirene oder Blaulicht. Das ließ nichts Gutes ahnen. Drinnen war das Büro voll von schweigend umherlaufenden Leuten, einige weinten. An den Waschanlagen selbst stand niemand; die großen Waschautomaten am Ende des Raumes liefen noch. Hunton wurde mißtrauisch. Die Menge müßte doch eigentlich an der Unfallstelle stehen und nicht im Büro. Das war nun einmal so - der Mensch hat den instinktiven Drang, die Überreste betrachten zu wollen. Hier mußte es also schon sehr schlimm sein. Hunton fühlte, daß sich sein Magen verkrampfte, wie immer, wenn es ein besonders grausamer Unfall war. Vierzehn Jahre lang menschliche Überreste von Autobahnen und Straßen oder von Bürgersteigen am Fuße sehr hoher Gebäude zu entfernen - selbst eine so lange Zeit hatte dieses kleine Problem in seinem .Bauch nicht lösen können, als wenn sich dort etwas Ungesundes festgesetzt hätte.
    Ein Mann in einem weißen Hemd sah Hunton und näherte sich ihm widerwillig. Es war ein bulliger Kerl, der Kopf saß ihm fast auf den Schultern, und an Nase und Wangen waren die Äderchen geplatzt - entweder wegen zu hohen Blutdrucks oder zu vielen Begegnungen mit dem Whisky. Er versuchte, Worte zu formulieren, aber nach zwei Versuchen unterbrach Hunton ihn schnell:
    »Sind Sie der Besitzer? Mr. Gartley?«
    »Nein … nein. Ich bin Stanner. Der Vorarbeiter. Gott, dieser -«
    Hunton nahm sein Notizbuch. »Bitte zeigen Sie mir die Unfallstelle, Mr. Stanner, und erzählen Sie mir, was passiert ist.«
    Stanner schien noch bleicher zu werden; aber die Flecken auf seiner Nase und seinen Wangen leuchteten wie Muttermale.
    »M - muß ich wirklich?«
    Hunton zog die Augenbrauen hoch. »Ich fürchte, ja. Der Anrufer sagte, es sei schlimm.«
    »Schlimm -« Stanner schien mit einem Würgen zu kämpfen.
    einen Moment lang hüpfte sein Adamsapfel rauf und runter, wie ein Affe auf der Kletterstange. »Mrs. Frawley ist tot.
    Herrgott, ich wünschte, Bill Gartley wäre hier.«
    »Was ist passiert?«
    Stanner erwiderte: »Kommen Sie besser hier herüber.«
    Er führte Hunton an einer Reihe von Büglern und einem Hemdenfaltgerät vorbei und hielt dann an einer Maschine, die die Wäsche markierte. Mit zittriger Hand fuhr er sich über die Stirn: »Sie müssen selbst rübergehen, Officer. Ich kann mir das nicht noch mal anschauen. Es macht mich … ich kann einfach nicht. Tut mir leid.«
    Hunton ging mit einem leichten Gefühl der Verachtung für den Mann um die Maschine herum. Diese Kerle machen dicke Geschäfte, manipulieren das Kontrollverfahren, leiten glü -
    hendheißen Dampf durch selbstgeschweißte Leitungen, arbeiten ohne den geringsten Schutz mit gefährlichen Reinigungsmitteln, und plötzlich wird jemand verletzt. Oder stirbt. Und dann können sie nicht hinschauen. Sie können einfach nicht …
    Hunton sah es.
    Die Maschine lief noch. Keiner hatte sie abgestellt. Er sollte sie später noch gründlich kennenlernen: Es war ein Hadley-Watson-6-Gang-Bügel-und-Faltautomat. Ein langer und schwerfälliger Name. Die Leute, die hier in Dampf und Feuchtigkeit arbeiteten, hatten einen besseren Namen dafür: der Mangler.
    Hunton blickte versunken, erstarrt, und zum ersten Mal in seinen vierzehn Jahren als Polizeibeamter hielt er sich krampfhaft die Hand vor den Mund und übergab sich.
    »Du hast nicht gerade viel gegessen«, meinte Jackson.
    Die Frauen waren im Haus, wuschen das Geschirr ab und unterhielten sich über ihre Babies, während John Hunton und Mark Jackson in der Nähe eines duftenden Grills in Gartenstühlen saßen. Hunton lächelte leicht über diese Untertreibung. Er hatte gar nichts gegessen.
    »Heute war es schlimm«, antwortete er. »Das Allerschlimmste seit Jahren.«
    »Autounfall?«
    »Nein. Betriebsunfall.«
    »Dreckig?«
    Hunton antwortete nicht sofort, aber sein Gesicht zuckte unwillkürlich. Er nahm sich ein Bier aus der Kühlbox