PR TB 089 Das Goldene Raumschiff

Und diesmal schienen die Ankömmlinge
ausnahmsweise keine Schurken, Bösewichter oder Sklavenhändler
zu sein.
    ***
    Rico, mein Robot, fragte leise:
    »Zufrieden, Gebieter?«
    Ich nickte langsam und betrachtete mich im mannshohen Spiegel.
Wieder einmal hatten die kybernetischen Maschinen meiner
Tiefseekuppel ihr gesamtes Programm gefahren. Sie hatten aus einem
resignierenden, melancholischen Arkoniden, der ziemlich genau wußte,
was ihn auf der Oberfläche dieses Planeten erwartete, einen
völlig fremden Mann geschaffen. Fremd, rätselhaft und
scheinbar unermeßlich reich.
    »Ja. Zufrieden«, sagte ich. »Aber unsere
Goldvorräte sind einigermaßen erschöpft. Die
ferngesteuerten Robots werden neues Gold abbauen müssen.«
    Er entgegnete:
    »Ich habe sie bereits angewiesen. Alles wird zu deiner
Zufriedenheit geschehen, Gebieter.«
    Ich trug leichte Stiefel aus einem Kunststoff, der echter aussah
als das teuerste Leder. Spann und Schnallen, Schaftende und Seiten
waren mit Golddraht bestickt, in einem bizarren Muster, der Schrift
jener Rasse nachempfunden, deren Zeichen der Halbmond war. Darüber
eine recht enge, weiße Hose mit wenige Taschen, aus einem
Stoff, der hochgradig schmutzabstoßend war. Drei Reservehosen
und andersfarbige Stiefel
    befanden sich in meinem Gepäck, das diesmal wesentlich
umfangreicher war. Ein breiter, weicher Gürtel aus echtem Leder
wurde von starken Schlaufen gehalten; natürlich befanden sich in
der riesigen, verzierten Schnalle und in verborgenen kleinen Taschen
Teile meiner mikroskopisch winzigen Ausrüstung. Darüber ein
Hemd mit langen Ärmeln und offenem, hohem Kragen, an der
Knopfleiste verziert. Die nötigen Kleinigkeiten wie Kettenpanzer
und ein Arsenal von verschiedenen Waffen, Pfeilen und Bogen, Köchern
und Jacken, Mänteln und Schmuckstücken vervollständigten
den Eindruck, den ich zu machen beabsichtigte: ein reicher Mann. Ein
reisender Gelehrter oder ein Kaufmann. etwas Ähnliches. Kein
Krieger jedenfalls.
    »Dein Gepäck liegt fertig im Gleiter«, sagte der
Robot.
    »Ich weiß«, erwiderte ich und drehte mich um.
    Wieder einmal hatte ich drei Sprachen lernen müssen. Wieder
einmal hatte ich gesehen, daß seit meinem letzten Auftauchen
sich Kulturen erhoben und dadurch andere verdrängt hatten.
Kriege und Tod waren um den Planeten gezogen. Jedesmal unter einer
anderen Flagge, unter anderen Zeichen, unter anderem Götterglauben.
    »Ich darf wiederholen«, sagte Rico, dessen
Photozellen-Augen mich beobachteten, »der Standort des Schiffes
ist ungefähr eintausendachthundert Kilometer Uferlinie westlich
des Nildeltas angemessen worden. Aber trotz erstaunlich langer und
intensiver Suche haben die Robotspione das Raumschiff nicht ausmachen
können. Entweder ist es versteckt, vergraben oder energetisch
tot.«
    Ich sagte deutlich:
    »Du brauchst dir keine Vorwürfe zu machen, Roboter!«
    Dafür wußten wir, daß sich drei Schiffe (wir
kannten sogar die Farben der Segel und das Aussehen der Schiffe) vom
hohen Norden auf den Weg gemacht hatten, um Kurskarten oder
Kursplatten zu befördern. Wenn es mir gelang, eines der Schiffe
zu erreichen und mich in die Mannschaft einzuschleichen, dann führte
mich das Schiff zu den Fremden, und die Fremden würden uns
ebenso suchen wie ich sie: wir hatten offenbar dasselbe Problem,
nämlich von diesem Planeten starten zu können.
    Nur keine zu frühen Hoffnungen, Arkonide! wisperte warnend
mein Extrasinn.
    Drei Schiffe, sechs Kursplatten. Wikinger, die ins Binnenmeer
vorstoßen würden. Furchtlose Kämpfer, harte Männer,
trinkfest und wenig wasserscheu. Und ausgezeichnete Navigatoren ihrer
leichten, elastischen Schiffe. Auch hier wieder: Fehlanzeige.
Zwischen Norwegen und den beiden Felsen, die der blinde Sänger
als die Säulen des Herakles bezeichnet hatte, verkehrten viele
Schiffe mit der Art von Segeln oder Verzierungen, wie ich sie aus den
über Funk weitergegebenen Unterhaltungen der Wikinger erfahren
hatte, bis die eingeschalteten Funkgeräte den Dienst versagt
hatten.
    Ich würde drei verschiedene Kulturen berühren müssen:
    Die Wikinger mit ihrer nordischen Götterwelt und der rauhen,
    konsonantreichen Sprache.
    Die Mauren, die aus den Wüsten gekommen waren und die »Säulen
des Herakles« in Gabal Tariq umbenannt hatten, in »Berg
des Tariq«.
    Und die zahlreichen Dörfer und Hafenstädtchen der Leute,
die an den Ufern des Binnenmeeres lebten.
    Rico schien zu ahnen, was ich dachte.
    »Nichts ist vergessen worden, Gebieter Atlan«,