Snack Daddys Abenteuerliche Reise

Burton!«, rief sie. »Du Golly Burton?« Dreist stieß sie mir einen Finger in die Brust. Ihr Gesicht war gepudert wie ein amerikanischer Donut.
    »Äh«, sagte ich.
    »Golly Burton? KBR ? Für dich 30 Prozent billiger.« Sie nahm meine Hand und hielt sie sich an die schwitzige Stirn. »Uff, bin ich so heiß auf Golly Burton. 30 Prozent billiger. Du bist so scharf, Mister. Kannst jetzt gleich abspritzen vielleicht.«
    »Was heißt hier immer ›Golly Burton‹«, sagte ich auf Russisch. »Meinen Sie Halliburton? 30 Prozent billiger für Halliburton?«
    Die Frau spuckte vor mir aus. »Du bist Russe?«, fauchte sie. »Fetter, dreckiger Russe! Nicht tatschen! Ekelhafter Russe!« Auf ihren unmöglich hohen Stilettos stampfte sie davon.
    »Wie rassistisch, Fräulein!«, rief ich ihr nach. »Kommen Sie sofort zurück und entschuldigen Sie sich, Sie unverschämte Hottentottenziege!«
    Wie Ikarus stürzte ich mich in meinen goldenen verglasten Fahrstuhl hinab in die geschäftige Wandelhalle, wo mir die ortsansässigen Händler gleich einen Gillette-Mach3-Rasierer, eine Flasche türkisches Efes-Bier und eine Schachtel koreanischer Kondome andrehten. Sobald der Name Mischa Vainberg ertönte, geleitete man mich vom Empfangin Larry Zartarians Büro. Zartarian raste um seinen Schreibtisch und knetete meine eine große Patschhand mit seinen beiden Händen durch. »Nun hat unser bescheidenes Hotel einen Gast, der des Namens Hyatt wert ist«, sagte er in passablem Russisch mit nur leichtem Akzent.
    Der Hoteldirektor, ein Armenier (so schloss ich aus seinem Nachnamen), erinnerte mich an meinen alten College-Freund Vladimir Girshkin, noch einen russischen Juden. Mit zwölf Jahren war er in die Staaten gekommen, um dort zum vielleicht am wenigsten bemerkenswerten russischen Immigranten am Zufallscollege zu werden, ein stiller Kontrast zum Arschloch Jerry Shteynfarb. Genau wie Girshkin war Zartarian ein kleiner unansehnlicher Mann mit einer sportlichen, sich ausbreitenden Glatze, die er mit einem unanständig dichten Ziegenbärtchen konterkarierte. Seine nervöse Gefallsucht verlieh einem das Gefühl, dass seine ständig gekränkte Mutter unter dem Schreibtisch wohnte, ihm die Schuhe putzte und Doppelknoten in seine Schnürsenkel schlang. Verlorene, verzogene Muttersöhnchen wie er taumelten auf ewig in einem Flur auf zwei entfernte Ausgänge zu; über dem einen stand INTELLEKTUELLER BEDENKENTRÄGER , über dem anderen WINKELADVOKAT . Als ich in der Absolventenzeitung des Zufallscollege zum letzten Mal von Vladimir Girshkin gelesen hatte, organisierte er irgendwo in Osteuropa ein Schneeballsystem. Die Leitung des »Park Hyatt Svanï City« war vermutlich eine Berufung derselben Güteklasse.
    »Setzen Sie sich, Mr Vainberg, setzen Sie sich.« Der Armenier stieß mich in ein luxuriöses Lederbehältnis. »Haben Sie da drin genug Platz? Soll ich das Mädchen eine Ottomane holen lassen?«
    Ich grunzte zufrieden und sah mich um. Das Büro des Hoteldirektors wurde von einem Ölgemälde beherrscht, auf dem ein adretter weißhaariger Mann einer Gestalt, die aussah wie sein schweinchendicker schnurrbärtiger Sohn, einen komisch geformten Kuchen überreichte. Beide Männer grinsten den Betrachter verschlagen an, als wollten sie ihm ein Stück vom Kuchen anbieten. Im Hintergrund hingen zwei orthodoxe Kreuze, deren Fußstützen sich in verschiedene Richtungen neigten und zwischen denen in einem übernatürlichen Nebel das Logovon Kellogg, Brown & Root erstrahlte. Vor Verwirrung machte ich »Muh«.
    »Der Alte ist unser Diktator«, erklärte Larry Zartarian. »Er heißt Georgi Kanuk. Er übergibt Absurdistan seinem Sohn Debil als Geschenk zu dessen bevorstehendem 30. Geburtstag. KBR vervollständigt die Dreifaltigkeit. Der Vater, der Sohn und der heilige Halliburton.«
    »Dann steht der Kuchen also für das Land«, sagte ich. Tatsächlich steckte die ungestalte Torte voller Kerzen, die wie winzige Ölbohrtürme aussahen. Den Indizien nach zu schließen, sah die Republik Absursvanï aus wie ein Raubvogel, der seine Schwanzfedern ins Kaspische Meer tauchte. »Was hat das alles zu bedeuten?«, fragte ich.
    Larry Zartarian brachte mich auf den neuesten Stand: »Georgi Kanuk kratzt demnächst ab. Das Volk wird auf eine Familiendynastie eingestimmt. Kanuk und sein Sohn Debil hängen der svanïschen Glaubensrichtung an, worüber die Sevo nicht so glücklich sind.«
    »Klären Sie mich auf«, sagte ich. »Die Sevo sind die, bei denen Christi Fußstütze in