Stadtgeschichten - 04 - Tollivers Reisen

ich. Du warst durch und durch anständig.« Er holte sich den Joint zurück und machte wieder einen Zug. »Ich hab darüber nachgedacht, Mary Ann. Ehrlich gesagt … ich sehe nicht, daß es irgendwie schaden könnte. Aber natürlich nur, wenn du es noch willst.«
    Sie überlegte, was wohl seine Motive waren.
    »Willst du wirklich?« fragte er ruhig.
    Sie lächelte. »Ja.«
    Er lächelte. »Dann will ich auch.«
    »Simon …«
    »Inhaltliche Kürzungen behalte ich mir natürlich vor. Ich möchte niemanden in Verlegenheit bringen.«
    »Natürlich.«
    Wieder ein Lächeln, etwas wärmer als das letzte. »Wunderbar. Also abgemacht?«
    »Und ob.«
    Er gab ihr den Joint zurück. »Wann fangen wir an?«
    Brian, in Turnhemd und kurzer Hose, kam schwer atmend durchs Gartentor. Simon saß mit dem Rücken zum Tor, doch er bemerkte die Veränderung ihres Ausdrucks und drehte sich um. »Oh … hallo.«
    »Hallo«, sagte Brian und lief auf der Stelle.
    »Wir probieren das neue Kraut«, sagte Mary Ann munter.
    »Aha.« Er schüttelte die Arme aus und erinnerte an eine Marionette im Sturm.
    »Läufst du regelmäßig?« erkundigte sich Simon.
    »Ziemlich.« Brian verschwendete kein Gramm Energie auf höfliches Benehmen.
    »Du mußt mir deine Strecke zeigen«, sagte Simon. »Ich bin in letzter Zeit schrecklich faul gewesen.«
    »Klar«, sagte Brian und lief an ihnen vorbei ins Haus.
    Simon wandte sich wieder zu Mary Ann um und lächelte verlegen.
    »Es hat nichts mit dir zu tun«, sagte sie.
    »Hoffentlich.«
    »Er ist … ich weiß nicht … in letzter Zeit so in sich gekehrt.«
    »Mmm.«
    Der Joint war ausgegangen. Sie zündete ihn wieder an und hielt ihn Simon hin. Er schüttelte den Kopf. Sie nahm noch einen kurzen Zug und drückte die Kippe aus. »Also … du bist Langläufer?«
    Er nickte. »In der zweiten Generation.«
    »Tatsächlich?«
    »Mein Vater und ich sind beide in Cambridge gelaufen.«
    »Hört sich an wie Die Stunde des Siegers« ,sagte sie.
    Er lachte. »Ganz so ehrgeizig waren wir nicht. Wir haben es in erster Linie getan, um fit zu bleiben. Gesundheitliche Schwäche war für die Bardill-Familie schlechter Stil.«
    »War?«
    »Nun ja …« Seine Augen blitzten wieder amüsiert. »Von der Familie ist ja nicht mehr viel übrig, nicht?«

Colville Crescent 44
    Der Regen schien Michael nach London zu folgen. Er prasselte wie Rollsplitt auf das riesige gewölbte Dach der Victoria Station, als er seinen Koffer nahm und das nächste schwarze Taxi ansteuerte, das frei war. Der Fahrer – ein Mann in den Sechzigern, dessen Gesicht die Farbe von Corned beef hatte –, tippte an den Schirm seiner Mütze.
    »Wo soll’s hingehn, Meister?«
    »Äh … Nottingham Gate.«
    »Wie?«
    »Nottingham Gate.« Er sagte es diesmal mit größerer Bestimmtheit.
    »Tut mir leid, Meister. Gibt’s hier nicht. Also, wir hätten ein Notting Hill Gate …«
    »Die Adresse ist Colville Crescent vierundvierzig.«
    Der Fahrer nickte. »Das ist Notting Hill Gate.«
    »Na toll«, sagte Michael und ließ sich erschöpft auf den blankgewetzten Ledersitz plumpsen. »Gott sei Dank.«
    Der Flug war ein einziger Alptraum gewesen. Trotz der Wirkung des Königinmutterjoints und der Zuwendung eines kumpelhaften schwulen Stewards hatte er kein bißchen Schlaf gefunden. Nachdem er überreizt und mit einem pelzigen Geschmack im Mund auf dem Gatwick Airport gelandet war, hatte er fast zwei Stunden warten müssen, weil die Zollbeamten das Gepäck von dreihundert zur gleichen Zeit eingetroffenen Afrikanern durchwühlten.
    Eine weitere Stunde hatte er in der Schlange am Wechselschalter geopfert. Dann war er in die überfüllte S-Bahn nach London gestiegen und hatte sich ein Abteil, das wie eine Müllkippe aussah, mit einem penetrant geschwätzigen Ehepaar aus Texarkana geteilt, das darauf bestand, mit ihm über die Forty-Niners zu diskutieren, obwohl er furchtlos zu erkennen gab, daß ihm das Thema völlig schnuppe war.
    Der Fahrer schielte nach hinten. »Yankee, eh?«
    »Äh … ja.«
    »Gesehn, was wir mit den Argies angestellt haben?«
    RGs? Eine Fußballmannschaft vielleicht? »Oh, ja … das war allerhand.«
    Ein heiseres Lachen. »Und wir haben es ohne Hilfe von eurem piefigen Präsidenten geschafft.«
    Also kein Sportereignis. Es ging um Politik.
    »Wissen Sie, ihr Yankees kommt bei den großen Kriegen immer reichlich spät. Ihr kommt spät, oder ihr kommt gar nicht. Ist nicht persönlich gemeint.«
    Jetzt dämmerte es ihm. Der Falklandkrieg. Die Argies waren