Tanz der Kakerlaken

für Die Bombe ist. Ob sie nichts von Der Bombe wußte? »Hast du noch nie von Der Bombe gehört?« fragte er, aber wieder war die einzige Antwort der leere, ausdruckslose, unschuldige Blick. »Weißt du, du könntest vielleicht ›ja‹ mit dem Kopf nicken oder bei ›nein‹ den Kopf schütteln, wenn ich dich etwas frage.«
    Sie nickte. Aber dann schüttelte sie den Kopf, nein, sie hatte noch nie von Der Bombe gehört oder von Schwanz oder sonstwas.
    Er führte sie durch das Uhrwerk hinunter, zurück in seinen Mußeraum, wo er ihr ein Stück Kruste eines Apfelbeignets, seiner Lieblingsspeise, zu kosten gab. Ihre Augen glänzten entrückt, während sie es verschlang. Entrückt? sagte er sich und versuchte, ihr den komplizierten Unterschied zu erklären zwischen der künstlichen Vorstellung von Entrückung, wie die Chrusten sie vertraten, und der Wirklichkeit eines Holocaust durch Die Bombe. Sie hatte Mühe, seine Erklärung zu verstehen, vor allem den Teil, weshalb der Mann es überhaupt tun würde, weshalb der Mann Die Bombe zünden würde, wo sie doch – das zumindest hatte sie verstanden – zigmal verheerender war als die Kugeln des Mannes, die schon schrecklich genug waren.
    Sie wagte es, ein Wort zu sagen: »Warum?«
    »Hast du etwas gesagt?« fragte er überrascht.
    Sie nickte wieder und wiederholte, direkt vor seinen Schwanzreifen: »WARUM?«
    »Ich habe eine Idee«, sagte er, denn ihm war wirklich eine glänzende Idee gekommen: Sie und er könnten eine Art Zeichensprache erfinden, ein System von Gesten und Signalen, bei dem sie ihre Schnüffelruten, Fühler und sogar ihre Schwanzreifen einsetzten. »Wenn du zum Beispiel ›warum‹ fragen willst, hältst du eine Schnüffelrute an die Stirn, hebst dann beide hoch, so daß sie zusammen mit deinem Kopf ein ›W‹ bilden, so wie ich jetzt.« Er demonstrierte es und wartete ab, ob sie es fertigbrachte. Es war viel einfacher, stellte sie fest, als mit dem Kopf zu nicken oder ihn zu schütteln.
    »Warum?« signalisierte sie. Dann noch ein zweites Mal. »Warum?« Es war fast wie ein Spiel.
    »Gut«, sagte er. »Dein erstes Wort. Laß uns das restliche Alphabet erfinden. Wie würdest du ein S machen?«
    Sie hielt eine ihrer Schnüffelruten hoch und zeichnete eine Schlangenlinie in die Luft.
    »Sehr gut«, rief er aus. Er hob beide Schnüffeldrähte hoch, zeichnete langsam zwei Schlangenlinien in die Luft und sagte dabei: »Diese langsamen Schlangenlinien mit beiden Schnüffeldrähten könnten ›sehr‹ bedeuten, unser erstes Wort mit S. Für ›gut‹ halte einfach eine Schnüffelrute an den Mund und lege sie dann quer über deine andere.«
    »Sehr gut«, signalisierte sie.
    »Sehr gut!« signalisierte er und sagte: »Das macht Spaß.« Er schlug sich mit der einen Rute an die Unterseite der anderen. »Spaß.«
    »Spaß«, signalisierte sie. »Sehr guter Spaß«, signalisierte sie.
    Er lachte. »Das ist leichter, als ich dachte.« Er strich sich mit der einen Rute mehrmals rasch hintereinander über die andere. »Leicht.«
    »Leicht«, signalisierte sie.
    »Jetzt bist du dran, dir ein Zeichen für ein Wort auszudenken«, forderte er sie auf. »Was würdest du für ein Zeichen für ›ich‹ machen?«
    Sie brauchte nur einen Moment, um auf die Idee zu kommen. Sie zog eine Spitze einer Schnüffelrute dicht an ihr Gesicht und hielt sie wie ein kleines I senkrecht nach oben. Er machte ihr das Zeichen nach.
    »Und ›du‹?« fragte er.
    »Noch leichter«, signalisierte sie und zeigte einfach mit derselben Schnüffelrute auf ihn für »du«.
    Er verschränkte seine beiden Schnüffelruten und zog sie wie in einer Umarmung an seinen Körper. Sie war berauscht vom Apfelbeignet, er vom Ginseng. »Das hier ist das Zeichen für ›Liebe‹«, sagte er. Rasch, ohne nachzudenken, ahmte sie das Zeichen für »Liebe« nach. Er machte das Zeichen für »ich«, er machte das Zeichen für »Liebe«, er machte das Zeichen für »du«.
    »Ich«, signalisierte sie. »Liebe«, signalisierte sie. Sie zögerte. »Nicht sehr leicht«, signalisierte sie.
    Er wurde rot, schämte sich seiner eigenen Kühnheit. Sie erfanden neue Wörter und Buchstaben, probierten sie aus, ersannen Beispielsätze, die ungefährlichere Erklärungen und Fragen zum Inhalt hatten. Ein Fragezeichen war leicht: eine Schlangenlinie mit der Schnüffelrute, oder zwei, um der Frage Nachdruck zu verleihen: »??« Ein Ausrufezeichen war noch leichter, ein Strecken der Schnüffelrute hoch über dem Kopf: »!« Doppelte