Weltraumpartisanen 14: Kurier zum Mars

schien Zeit zu benötigen, um meine gemorste Botschaft zu verarbeiten. Schließlich blinzelte er langsam zurück:
    Hallo.
    Der Umstand, daß er meinen Gruß beantwortete, ließ auf ein schlichtes, einfältiges Gemüt schließen. Ich morste: »Was haben Sie gegen mich?«
    Der MOB rührte sich nicht. Wieder schien er angestrengt nachzudenken. Schließlich bequemte er sich zu einer Gegenfrage:
    Wieso?
    Intelligenz war mithin nicht seine starke Seite. Vielleicht war er ein fleißiger, gewissenhafter Arbeiter; ein großer Denker war er gewiß nicht.
    Ich morste: »Immerhin halten Sie mich hier gefangen. Warum? Was geht eigentlich vor?
    Zu viele optische Signale auf einmal, zu viele Fragen. Der MOB geriet sichtlich in Verwirrung. Seine Sensoren pendelten, seine Antennen rotierten. Nahezu eine Minute verging, bevor er sich zu einer lakonischen Antwort aufraffte:
    Befehl.
    Ich war so klug wie zuvor. Andererseits glaubte ich nunmehr, den schwachen Punkt des MOBs herausgefunden zu haben. Zu viele Signale verwirrten ihn; komplizierte Fragen überforderten ihn. Sollte es möglich sein, ihn mittels einer Kombination aus beidem in Panik zu versetzen? Irgendwo in seinem Inneren liefen die elektrischen Impulse zusammen: ein neuralgischer Punkt.
    Ich morste: »Haben Sie Lust, sich mit mir zu unterhalten?« 
    Die Antwort fiel zu meinen Gunsten aus:
    Warum nicht?
    Er hörte mir zu. Ich hatte ihn in der Hand. Als Mechanismus mochte er mir überlegen sein; als denkendes Wesen war er mir nicht gewachsen. Meine Waffe ihm gegenüber war die Intelligenz.
    Ich morste: »Also gut. Plaudern wir ein wenig. Ich kann sowieso nicht schlafen. Wie ist eigentlich die chemische Formel von Plutonium? Wissen Sie das zufällig?«
    Die Reaktion war überwältigend. Der MOB verfiel geradezu in Zuckungen. In übertragenem Sinn gesprochen: er war förmlich in Schweiß gebadet. Die Sicherungen in seinem Inneren hatten zu knistern begonnen. Sein Scheinwerfer flackerte hysterisch:
    Was?
    Ich gab ihm keine Zeit, sich zu erholen. Auf die Gefahr hin, daß er wütend wurde, setzte ich das erbarmungslose Spiel fort. Ich morste: »Ich habe Sie nach der chemischen Formel von Plutonium gefragt. Darüber hinaus hätte ich noch gern gewußt: In welchem Jahr wurde Albert Einstein geboren? Und dann noch: Was ist der Unterschied zwischen einem Klavier und einem Eichhörnchen?«
    Es war zuviel für ein schlichtes Gemüt. Der Scheinwerfer des MOBs flammte noch einmal auf – grell und lang – und erlosch; die Tentakel wurden schlapp. Ich hatte ihn an dem Punkt, an dem ich ihn haben wollte: mir ausgeliefert.
    Mein Triumph war von kurzer Dauer. Ein anderer MOB tauchte auf, herrisch und gebieterisch, und versetzte dem einfältigen Gemüt einen Stoß, daß es nur so krachte. Der Angerempelte ließ den Turm sinken und trollte sich. Mehr denn je glich er einem geprügelten Hund.
    Ich morste zum neu aufgetauchten MOB hinüber: »Lassen Sie ihn doch! Wir haben uns nur ein wenig unterhalten.«
    Der neue MOB schien so etwas zu sein wie ein Vorgesetzter, ein Offizier unter den MOBs. Sein Gehirn war von erlesener Qualität; es reagierte sofort:
    Schnauze!
    Mit diesem MOB, begriff ich, war nicht gut Kirschen essen; vor ihm galt es, auf der Hut zu sein. Vorerst jedenfalls mußte ich alles unterlassen, was dazu angetan war, ihn zu reizen oder herauszufordern.
    Ich trat vom Fenster zurück und ließ mich auf die Pritsche fallen. Gewonnen hatte ich nichts. Aber ich hatte dazugelernt. Der verwundbare Punkt eines Psychomechanismus – sofern man mit bloßen Händen gegen ihn in den Ring steigen mußte – war seine Psyche. Es sei denn, man stieß auf einen ebenbürtigen Gegner, der ausgestattet war mit dem Hirn eines kaltblütigen Intellektuellen.
    Ich ersparte es mir, meine Chancen für einen solchen Fall auszurechnen.
     
    Als die Zellentür fauchend auffuhr, wurde ich wach. Im Schlaf hatte ich vorübergehend Vergessen und Erleichterung gefunden. Nun, schlagartig, war das lähmende Entsetzen wieder da. Ich wagte mich nicht zu rühren. Was kam nun auf mich zu? Ein neuerliches Verhör? Oder war das Urteil bereits gesprochen, so daß nur noch seine Vollstreckung auf mich wartete?
    Mein Entschluß stand fest: Ich würde mich nicht zur Schlachtbank führen lassen wie ein willenloses Lamm. Und mochte mein Widerstand auch nur die Bedeutung und Wirkung einer symbolischen Geste haben – irgendwann einmal mochte sich einer von den zur Zeit noch willfährigen Helfershelfern der MOBs daran erinnern und