Zander, Judith

als eine Zehntelsekunde direkt anguckt. Also
wie in aller Welt soll ich normal dabei bleiben? Was man in der Schule lernt,
lernt man für die Schule.
    »Ist ein Rezept von meiner
Oma«, sagt Ella und rollt mit den Augen. »Das ist das Gute an ihr. Aber die
macht mich verrückt!« Sie lacht. »Großeltern! Komische Erfindung. Sei froh,
dass du keine hast.«
    Das sagt sie tatsächlich. Ist
nun wohl wieder typisch Ella, gedankenlos. Dabei weiß sie Bescheid über meine
sogenannten Großeltern, wie alle. Sie kennt die Geschichten. Den Klatsch und
die Wahrheit über das Elend, den Suff, und wie sie daran krepierten, erst sie,
dann er. Sie war so besoffen, sie hat ihre eigene Tochter nicht erkannt in
Anklam auf der Straße. Mama ist an ihr vorbeigegangen und hat sich die Augen
ausgeheult. Er hat sie geschlagen, verkloppt, regelmäßig, sie blieb Tage im
Bett. Er hat seine Söhne aufeinander gehetzt wie beim Hahnenkampf und lachend
zugeguckt und mal den einen, mal den anderen angefeuert. Er war Hermann, Manni,
Der Olle, sie Edeltraud, Traudel. Er hatte einen Tumor im Kopf und die Schuld
an den Hacken. Die Worte wollten nicht mehr aus seiner Kehle heraus. Das weiß
Ella nun vielleicht nicht. Ihr Mundwinkel zuckt ganz unbefangen, tatsächlich,
und ich bewundere sie ein bisschen dafür.
    Plötzlich fragt Paul, mit
Krümeln an seinem McCartneyMund: »Was für Häuser sind das? Ich meine, die mit
die kaputten Fenster, ein paar sehen aus wie ... wie für Tiere, Kühe, und die
anderen? Sie sind alle verlassen, oder? Aber es gibt immer Geräusche, da sind
Leute, abends, Jugendliche, glaube ich. Ihr kennt sie?«
    Ella hat sofort aufgehört zu
grinsen. Ich seufze. »Das ist die Elpe.«
    »Was?«, fragt Paul, natürlich.
Ich kann nicht sagen, dass ich es direkt befürchtet hatte. Ich meine, dass er
danach fragt, nach der Elpe. Aber jetzt, wo es so weit ist, kommt es mir fast
vor, als hätte ich drauf gewartet, auf eine etwas perverse Art. Ich empfinde
die Erleichterung derer, die sich letztlich in ihr Schicksal ergeben. Und ich
mag dieses Gefühl, ich merke, dass ich es auf eine fatale Weise suche: mit dem
Rücken zur Wand zu stehen. Es wäre so viel sinnloser und ermüdender gewesen,
die ganze Zeit darauf zu hoffen, dass sie ihm entginge, die Elpe. Was für ein
beknackter Name im Grunde. Ich seufze noch einmal. Wie soll man das erklären?
Es ist etwas, das es wohl nur hier geben kann. Wo dei Lüü dat Muul nich upkräägn.
Es ist die Abkürzung einer Abkürzung.
    »Die Elpe«, sage ich. »Das
sagen die hier so, die Jugendlichen, und inzwischen wahrscheinlich das ganze
Dorf. Es kommt von >LPG<, und das heißt: landwirtschaftliche
Produktionsgenossenschaft. Das war eine Art staatlicher Landwirtschaftsbetrieb
zu DDRZeiten, das gabs überall, in jedem Dorf. Erst mussten nach dem Krieg die
Großgrundbesitzer und Nazis ihr Land abgeben an die Landarbeiter und kleinen
Bauern, das wurde aufgeteilt, und ich glaub, sogar verlost, und das nannte sich
Bodenreform, und dann mussten die Bauern ihr Land wieder zusammenlegen, und das
nannte sich dann LPG, und es wurde gemeinsam bewirtschaftet, so dass alle das
Gleiche davon hatten, nämlich alle nichts. So ungefähr, genauer weiß ich das
auch nicht.«
    »Und jetzt?«
    »Ist es vorbei, und Bauer will
nun auch keiner mehr sein, ich glaube, das ist jetzt so ähnlich wie vorm Krieg,
mit den Großgrundbesitzern und so.«
    »Und mit die Nazis?« Paul
lacht.
    »Na ja«, sage ich und gucke
Ella an, die aber keine Reaktion zeigt. »Könnte man so sagen. Das wollen die da
auf der Elpe ja jedenfalls alle ganz gerne sein. Die haben sich da richtig
eingenistet. Die Dorfjugend. Aber guck dir die Eltern an: auch alles >echte
Deutsche< und nebenbei noch Idioten und Säufer, aber der liebe Nachwuchs
hälts zu Hause nicht aus und alleine auch nicht und zusammen erst recht nicht.
Weshalb sie sich dann auch ab und zu einfach mal kloppen müssen und sich
gegenseitig ihre Springmesser zeigen. Und dazu noch die Mädchen, doof wie Stulle,
aber bauchfrei, und im Kopf nichts andres als, na ja.«
    Ich glaube, das geht gerade
ein bisschen über Pauls Verständnis.
    »Und ihr?«, fragt er.
    »Wir gehn da nich hin«, platzt
Ella hervor und guckt dann, als wäre ihr etwas rausgerutscht, das sie sofort
bereut. Dieses >wir< klingt mir im Ohr, und ich glaube, ich sehe sie
ebenso überrascht an wie Paul, wenn auch aus einem anderen Grund. Ella blickt
irgendwie schuldbewusst zwischen uns hin und her. >Uns    »Ich weiß auch nich ...