0277 - Der Tod hat viele Gesichter

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Autoren: Der Tod hat viele Gesichter

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und die Zehen genau in entgegengesetzter Richtung wiesen. Für eine Sekunde war ich sprachlos. Dann verblüffte mich ein sonorer Bass, den kein Mensch in dieser Figur vermutet hätte.
    »Haben Sie was dagegen? Im Übrigen habe ich jetzt keine Zeit. Kommen Sie morgen früh in mein Büro.«
    Ich lachte, zückte meinen Ausweis und stellte mich vor. Der blaue- Stern machte ihn keineswegs zugänglicher.
    »Na, und?«, fragte er erstaunt. »Was hat das FBI damit zu tun?«
    »Eigentlich noch nichts«, sagte ich und packte seinen Arm, denn bei meinem letzten Wort schraubte er sich wieder in Richtung Tatort herum. »Kommen Sie bitte eine Sekunde beiseite. Lieutenant.«
    Er brummte, was dem Grollen der Niagarafälle nicht unähnlich klang, bequemte sich aber, meiner Aufforderung zu folgen.
    »Keinen Sie den Toten?«
    »Ja«, sagte er jetzt leise. »Einer der kleinen Ganoven, die wir laufen lassen, weil sie uns hin und wieder nützen. Er dreht keine großen Dinger, und weil er ein kleiner Gauner ist, scheint er etwas gegen große Gauner zu haben. Sein Name ist Randolph Worringer, aber alle Welt nennt ihn nur die ›Maus‹. Ein Einzelgänger, nicht sehr beliebt bei seinesgleichen.«
    »Wo wohnt.er?«
    »Eigentlich nirgendwo. Deshalb heißt er ja, ›Maus‹. Er verkriecht sich mal hier und mal da.«
    »Er hat mit mir telefoniert, bevor er umgebracht wurde«, erklärte ich.
    »So? Das ist neu. Sonst wandte er sich immer an mich. Was sagte er denn?«
    »Er wollte etwas über irgendeine Schweinerei berichten, von der er Wind bekommen hatte, aber er kam nicht mehr dazu. Gleich nach den ersten Worten hat es ihn erwischt.«
    Petersen blickte mich nachdenklich an.
    »Der Kerl war ein übler Bursche, Cotton, aber seine Informationen stimmten fast immer. Und da er von seiner Gewohnheit abging und beim FBI anrief - Cotton, ich möchte hiermit offiziell um die Unterstützung des FBI bitten.«
    »In Ordnung, Petersen. Wo kann ich hier telefonieren?«
    Er zeigte auf einen der drei Radio-Cars. »Lassen Sie sich von Balls die Verbindung geben. Ich schaue mich inzwischen noch ein wenig um.«
    Ich kletterte in den Wagen und ließ mich mit dem Office verbinden. Phil war inzwischen eingetrudelt. Mit wenigen Worten berichtete ich ihm, was passiert war.
    »Verdammt«, knurrte er. »Du weißt doch genau, dass wir in den nächsten drei Tagen keine Zeit haben. Wie sollen wir uns um die Sicherheit unserer hunderttausend Gäste kümmern?«
    »Nach den Worten der ›Maus‹ hängt der Anruf irgendwie mit unserem Großeinsatz am Wochenende zusammen. Ist der Boss noch da?«
    »Warte, ich verbinde dich mit ihm.«
    Es knackte in der Leitung.
    »High.«
    Ich berichtete von Anfang an.
    »Wie waren die genauen Worte, des Anrufers?«, fragte der Chef, als ich fertig war. Ich überlegte kurz.
    »Er sagte: ›G-man, es ist furchtbar eilig, ich glaube, sie sind schon hinter mir her. Eine furchtbare Schweinerei. Übermorgen soll die First…‹ das war alles. Dann prasselte die MP-Garbe in die Telefonkabine.«
    »Das genügt«, meinte Mr. High. »Ich bin damit einverstanden, dass Sie den Fall übernehmen, Phil muss sich dann allerdings allein um die Vorbereitungen für morgen und übermorgen kümmern.«
    ***
    Steve Galling tobte wie ein Wahnsinniger. Er hatte eine kurze Reitpeitsche in der Hand und schlug auf einen Mann ein, der unterwürfig auf einem Stuhl hockte.
    »Erschlagen müsste ich dich!«, schäumte Steve und holte noch einmal aus. »Erschlagen wie einen Hund. Wer hat dir gesagt, du sollst ihn auf offener Straße umlegen? Wer hat dir gesagt, dass du ihn telefonieren lassen sollst? Unauffällig beseitigen hieß der eindeutige Auftrag - und was machst du?« Er rang nach Atem, was dem Geprügelten die Chance gab, ein Wort zu erwidern.
    »Nun hör doch einmal zu, Boss - aufhören, bitte!, - wir waren hinter der ›Maus‹ her, weil wir wussten, dass dieser Kerl zu viel gehört haben musste. Aber bevor wir in ruhigere Gegenden kamen, war er schon in der Kabine verschwunden. Er wählte eine Nummer, und ich schoss. Was hätte ich sonst machen sollen? Hätte ich zulassen sollen, dass er…«
    »Anfänger!« Mit einer Geste des Ekels warf Steve Galling plötzlich die Peitsche in die Ecke und griff nach dem Brandy-Glas. »Ihr benehmt euch wie Halbstarke.«
    Das Wort ›Anfänger‹ störte Rich Diner, der wegen seiner Figur nur ›Tarzan‹ genannt wurde, offenbar mehr als die Tracht Prügel.
    Er sprang auf und machte Anstalten, sich auf den Boss zu stürzen.
    Der