Am Ende schmeißen wir mit Gold: Roman (German Edition)

bisschen sexy«, flüsterte er mir vorhin zu. Valentin geht dicht neben Pelle, darauf bedacht, ihn in unregelmäßigen Abständen wie zufällig zu berühren.
    Jeder von uns leuchtet mit einer Taschenlampe in die Nacht. Jan hat ein Ziel, das er nicht verraten möchte. »Es ist nicht mehr weit«, sagt er zweimal, als wir pausieren und die Wegmischung herumgehen lassen. Im Wald ist es deutlich kühler und dunkler. Maria leuchtet ihr Gesicht von unten an, »Huuuh«, für ein Ungeheuer, einen Geist, ist sie trotz alkoholfleckiger Nachthaut noch immer viel zu hübsch.
    Der Weg, auf dem wir laufen, ist mit weißen Steinen aufgeschüttet, auf dem ich hin und her schlingere wie Bastian Balthasar Bux bei seinem Ritt auf Fuchur im direkten Anflug auf Phantásien.
    Plötzlich gehen wir vom Weg ab und erreichen, nachdem wir alle fast über eine Wurzel gestolpert sind, die moosige Lichtung. Über uns hängt ein verhungerter Mond zwischen unzähligen Sternen. Jan ordnet an, die Taschenlampen auszuschalten, und wir befolgen den Befehl unseres Anführers. Erst jetzt bemerken wir, wie es hüpft und blinkt um uns herum, als seien die Funken des Lagerfeuers uns gefolgt.
    Ich habe erst selten Glühwürmchen gesehen und einen ganzen Schwarm schon gar nicht. Jan flüstert: »Ich habe sie letztes Jahr entdeckt.«
    Ich halte meine Hände auf und hoffe auf müde Piloten. Ich bin ein Riesenfan.
    Vielleicht wird ab jetzt alles gut.

16
    Jan und ich sind die Einzigen, die übrigbleiben. Die anderen sind in ihre Betten gekrochen. Julia und Anton schliefen bereits, als wir zurückkamen. Sein Kopf ruhte auf ihrem gewölbten Bauch, eventuell morste ihm das Kind einen beruhigenden Takt ins Ohr.
    Wir starren die schwächer werdende Glut an.
    »Wie kamen die anderen eigentlich hierher?«
    »Ich habe ihnen geschrieben, sie angerufen, zugegeben, dass ich einsam bin.«
    Ich beneide ihn. Um seinen Mut, sich die Realität eingestanden zu haben. Und ich muss lachen, weil dieses Modell, dieser Entwurf hier, so realitätsfern ist.
    »Ist Maria glücklich?«
    »Was denkst du?«
    »Ich glaube schon, ja.«
    »Und du?«
    »Ich bin auf dem Weg, schätze ich.«
    Jan rückt an mich ran, er küsst mich.
    Nackt betrachten wir uns, halten unsere zuckenden Penisse fest. Er zieht mit den Zähnen an meiner Unterlippe, fährt mit der Zunge über den Adamsapfel nach unten, feuchtwarm umspielt sie meine Eichel.
    Wir nehmen seine Unterhose zum Abwischen und schlafen ein.
    Ich bin triefnass, als wäre ich eben erst vom Rad gestiegen. In meiner Boxershorts klebt es. Ich liege auf der Küchenbank, der Traum hat mich dorthin gequetscht, schwanke zwischen Enttäuschung und Erleichterung. Draußen ist es hell.

17
    Verschlafen wechsle ich die Boxershorts, schlüpfe in meine Radlerhose und trete hinaus. Das Gras ist feucht, vereinzelt hängen Schnecken darin. Ich achte darauf, sie nicht zu zertreten, reibe mir den Sand mit losen Fäusten aus den Augen. Die Sonne bestrahlt rote Druckstellen auf meinem Oberkörper, die die Nacht auf kantigem Holz dort überall hinterlassen hat. Außer mir sitzen alle am gedeckten Frühstückstisch unter den Bäumen wie in einem Werbespot für Joghurt oder Halbfettmargarine. Außer mir tragen alle Oberteile.
    Wir sitzen fest. Die Stühle sind gepolsterte Burgen, in denen wir uns vor dem Tag verschanzen. Träge tunken wir Brötchenteile in weich gekochtes Eigelb, nippen mehrere Kaffeetassen leer. Der Kassettenrekorder spielt Sunday Morning und Pelle summt mit.
    Valentin fängt an zu drängeln: »Ich will nicht den ganzen Tag vertrödeln. Schließlich fahre ich morgen wieder. Vorher möchte ich nach Triberg, diese riesige Kuckucksuhr und die Wasserfälle sehen.«
    The Velvet Underground werden zu ABBA:
    »So when you’re near me, darling can’t you hear me SOS.
    The love you gave me, nothing else can –«
    Er knipst den Kassettenrekorder aus.
    Lange Umarmungen, gegenseitige Besuchsversprechen.
    Ich sage: »In den nächsten Tagen.«
    Valentin sagt: »Irgendwann.«
    Dann sausen wir bergab, ins Tal, kaum in die Pedale tretend.

18
    Die Wolken brechen. Ein unendlicher Wasservorhang, der die Formen aufweicht. Wir stehen in der Garage, gerade rechtzeitig. Mamas Golf parkt am Straßenrand und wird jetzt doch noch sauber. Die Tropfen prallen vom Boden zurück an unsere Beine, fluten den Rinnstein, schlagen Blasen in den Pfützen.
    Valentin vermutet: »Du hattest keine Lust, mit mir zu den Fällen zu fahren, Mister David Copperfield. Also hast du sie direkt vor