Carre, John le

die
Prämisse?«
    »So
ziemlich.«
    »Was
bedeutet, daß auch Merlin nicht gut genug ist. Merlin würde gut genug sein,
wenn er meine Quelle wäre, nicht wahr? Was würde
passieren, wenn unser lieber Bill hier zu Control spazieren und sagen würde, er
habe einen großen Fisch und wolle ihn selber drillen? >Große Klasse, Bill,
mein Junge, klar tun Sie das. Ein Täßchen Hundepiß?< Er hätte mir einen
Orden verliehen, anstatt Sie in den Korridoren herumschnüffeln zu lassen. Wir
waren einmal ein feiner Haufen. Warum sind wir so vulgär geworden?«
    »Wer führt
ihn, Bill?«
    »Percy?
Karla natürlich, wer sonst? Kleiner Pinscher mit höchster Protektion. Weiß
sich Liebkind zu machen. Percy hat sich an Karla verkauft, ist die einzige
Erklärung.« Er hatte schon vor langer Zeit die Kunst absichtlichen Mißverstehens
entwickelt. »Percy ist unser Haus-Maulwurf«, sagte er.
    »Ich
meinte, wer führt Merlin? Wer ist Merlin?
Was ist eigentlich los?«
    Haydon
verließ das Regal und machte einen Rundgang vor Smileys Bildern. »Ein Callot,
wie?« - er hakte einen kleinen Goldrahmen ab und hielt das Bild ans Licht -
»Hübsch.« Er kippte die Brille, um sie als Vergrößerungsglas zu benutzen.
Smiley war überzeugt, daß er das Bild schon ein dutzendmal betrachtet hatte. »Sehr hübsch.
Kommt niemand auf die Idee, daß ich dabei der
Gelackmeierte bin? Mein Zielobjekt ist zufällig Rußland, wissen Sie. Hab' ihm
meine besten Jahre geopfert, Netze eingerichtet, Talentsucher, sämtliche
Verbindungsstellen. Ihr Leute im fünften Stock habt vergessen, was das heißt:
Ein Einsatz, bei dem es drei Tage dauert, bis man einen Brief aufgeben kann,
und man kriegt nicht mal Antwort für seine Mühe.«
    Smiley,
pflichtschuldigst: »Ja, das habe ich vergessen. Ja, ich kann's Ihnen
nachfühlen. Nein, ich denke nicht die Bohne an Ann; wir sind schließlich
Kollegen und Männer von Welt und sind hier beisammen, um über Merlin und
Control zu sprechen.«
    »Und dann
kommt dieser Parvenü Percy des Wegs, dieser verdammte schottische
Klinkenputzer, keine Spur von Klasse, und schleppt eine ganze Wagenladung
russischer Leckerbissen an. Verdammt ärgerlich, finden Sie nicht?«
    »Äußerst.«
    »Der Haken
ist, meine Netze sind nicht sehr gut. Viel einfacher, Percy auszuspionieren,
als . . .« Er brach ab, als hätte er genug von seiner eigenen These. Seine
Aufmerksamkeit hatte sich einem winzigen Van Mieris, einem Kopf in Kreide,
zugewandt. »Und das hier mag ich sehr«, sagte er.
»Hat Ann mir geschenkt.«
    »Wiedergutmachung
?«
    »Wahrscheinlich.«
    »Muß eine
recht schwere Sünde gewesen sein. Seit wann haben Sie es?«
    Noch jetzt
erinnerte Smiley sich, wie still die Straße gewesen war. Dienstag? Mittwoch?
Und er erinnerte sich, daß er gedacht hatte: »Nein, Bill. Für dich habe ich
bisher noch keinen Trostpreis bekommen. Bis zum heutigen Abend bist du nicht
einmal ein Paar Pantoffeln wert.« Gedacht, aber nicht gesagt. »Ist Control
krank oder was?« fragte Haydon. »Nur sehr beschäftigt.«
    »Was tut
er den ganzen Tag? Er lebt wie ein Einsiedler. Wie ein bekloppter Einsiedler
kratzt er in dieser Höhle dort oben still vor sich hin. Diese ganzen verdammten
Akten, die er durchschnüffelt, was um Gottes willen soll das sein? Eine
sentimentale Reise durch seine unerfreuliche Vergangenheit, möcht ich wetten.
Er sieht hundeelend aus. Daran ist wahrscheinlich auch Merlin schuld, wie?«
    Wiederum
sagte Smiley nichts.
    »Warum
kommt er nicht aus seinem Bau? Warum beschäftigt er sich nicht mit uns, anstatt
dort oben nach Trüffeln zu wühlen? Wonach ist er aus?«
    »Ich wußte
nicht, daß er nach etwas aus ist«, sagte Smiley. »Ach, stellen Sie sich doch
nicht so an. Natürlich ist er nach etwas aus. Ich hab eine Quelle dort oben,
eine von den Müttern, wußten Sie das nicht? Liefert mir Indiskretionen gegen
Schokolade. Control ackert die Personalakten der alten Circusrecken durch,
klaubt den Dreck heraus, wer war rot? Wer war andersrum? Die Hälfte von ihnen
liegt schon unter der Erde. Arbeitet an einer Zusammenstellung aller unserer
schwachen Seiten: können Sie sich das vorstellen? Und weshalb? Weil wir Erfolg
haben. Er ist verrückt, George. Nicht mehr alle Tassen im Schrank:
Altersblödsinn, dürfen Sie mir glauben. Hat Ann Ihnen je vom bösen Onkel Fry
erzählt? Der glaubte, die Diener würden die Rosen mit Mikros spicken, um
rauszukriegen, wo er sein Geld versteckt hat? Gehn Sie weg von ihm, George. Der
Tod ist eine Nervensäge. Reißen