Der Beutegaenger

empfunden hatte, in seinem Fall von ihrem üblichen Namensschema abzuweichen. Oder waren ihr am Ende doch nur die W-Namen ausgegangen? Egal, jedenfalls war er da und ... Moment, was war das denn? Weshalb zwickte er Da Ponte in die Flanke, einen Kerl, der gut doppelt so groß war wie er selbst ... Da stimmte doch etwas nicht! Sie runzelte die Stirn, während der überaus zarte, rotsilberne John Sinclair den gestreiften Da Ponte energisch aus der Ecke mit dem dichtesten Pflanzenbewuchs vertrieb. Ausgeprägtes Revierbewusstsein. Verjagen von Eindringlingen. Das war eindeutig ein ... Brutverhalten! Aber das war unmöglich! Von den Zwergfadenfischen hatte sie nur männliche angeschafft.
    Oder? Und wo zum Teufel war eigentlich Walther? Sie stand auf, schob den Deckel des Bassins wieder zurück und tastete mit der rechten Hand nach der Pflanzenecke, die John Sinclair so vehement verteidigte. Zugleich ging sie ein wenig in die Knie, um das Ergebnis ihrer Aufscheuchaktion verfolgen zu können. Und tatsächlich: Da war er ... Walther! Erschreckt stob er unter einem fedrigen Blatt hervor und wirbelte der Wasseroberfläche entgegen. Winnie Heller presste das Gesicht gegen die Glaswand, die sie trennte, und begutachtete Walther ausgiebig, während dieser langsam zur Ruhe kam und schnurstracks wieder auf das Pflanzendickicht zuschwamm. Gut, okay, da war nicht allzu viel Rot an ihm zu entdecken. Eher Silber. Ja, dachte sie, überwiegend Silber, und das bedeutete ... Sie zog die Hand aus dem Wasser und nahm kopfschüttelnd wieder auf ihrem Hocker Platz. Das bedeutete, dieser Kerl war kein blasser Walther, wie sie immer angenommen hatte, sondern eine Waltraud! Und eine werdende Mutter obendrein! Überwältigt von dieser Erkenntnis, fuhr sie sich mit der nassen Hand übers Gesicht. Scheiße noch mal, sie wurde tatsächlich Oma!
     
     
     
    »Dominik hat gesagt, in der Nudelsoße schwimmen lauter tote Tiere.« »Und deshalb konntest du sie nicht essen?«
    Nina Verhoeven schüttelte heftig den Kopf. Natürlich konnte ich sie nicht essen , sagte ihr Blick. Ich meine, würdest du eine Soße essen, in der tote Tiere schwimmen?
    Verhoeven betrachtete seine Armbanduhr, bemüht, sich den Ärger, den er empfand, nicht anmerken zu lassen. Nicht jetzt. Nicht vor dem Kind. Ohne sich mit ihm abzustimmen,hatte Silvie beschlossen, dass es eine gute Idee sei, ihre Tochter behutsam an einen ganztägigen Hortaufenthalt zu gewöhnen, indem sie sie zunächst an zwei Tagen in der Woche erst am späten Nachmittag aus der Tagesstätte abholte. Und das Ergebnis war, dass seine Tochter heute kein Mittagessen bekommen hatte.
    »Papa?«
    »Was?«
    »Du bist dran.« Sie zeigte auf das Spielbrett, das zwischen ihnen stand.
    Er würfelte und setzte seinen Spielstein zwei Felder weiter. »Was ist das für ein Junge, dieser Dominik?«
    Nina blähte die Backen auf und schielte, eine Reaktion, aus der Verhoeven ableitete, dass Dominik Wer-auch-immer ein ziemlich dicker Junge mit einem wie auch immer gearteten Sehfehler war. Seine Tochter war zumindest verbal ein überaus sparsames Kind, aber sie verstand es ausgezeichnet, den Kern einer Sache treffend darzustellen.
    »Und Dominik hat folglich auch keine Spaghettisoße gegessen?«, hakte er nach.
    Sie runzelte nachdenklich die Stirn. »Do-hoch.«
    Er konnte zusehen, wie ihr die Bedeutung ihrer Antwort aufging.
    »Siehst du«, sagte er, die Gunst des Augenblicks nutzend. »So schlimm kann das mit den toten Tieren doch gar nicht sein, wenn Dominik trotzdem von der Soße gegessen hat.«
    »Sein Vater hat’s aber verboten«, entgegnete seine Tochter mit einem Achselzucken.
    »Und trotzdem hat Dominik Soße gegessen«, insistierte Verhoeven.
    Nina nickte.
    »Das war vernünftig.«
    »Warum?«
    »Warum was?«, erkundigte sich Silvie, die in diesem Augenblick mit unbekümmerter Heiterkeit durch die Hintertür trat. Sie hatte die Anwesenheit ihres Manns genutzt, um rasch ein paar Sachen aus der Reinigung zu holen.
    »Unsere Tochter hatte heute kein Mittagessen.« Er bemühte sich wenig erfolgreich um einen neutralen, vorwurfsfreien Tonfall.
    Seine Frau legte die sorgfältig in Zellophan verpackten Kleidungsstücke über den erstbesten Stuhl und sah ihn an. »Was soll das heißen, sie hatte kein Essen?«
    »In der Nudelsoße waren lauter tote Tiere«, wiederholte Nina so ernsthaft wie zuvor.
    »Das nennt man Hackfleisch«, entgegnete ihre Mutter lapidar.
    Glücklicherweise schien Nina den Begriff Hackfleisch nicht in