Die Zeitreisenden in Callahans Saloon

Leitung stehe.«
    Aber Doc Webster sah mich nicht an. Er schaute nicht einmal in meine Richtung, sondern starrte unverwandt über Noahs rechte Schulter hinweg.
    »Zu meinem Bedauern muß ich allen Anwesenden mitteilen«, begann er vollkommen ruhig, »daß der Gentleman an der Theke keinen Blitzableiter in der Hand hält.«
    Ungefähr dreißig Köpfe fuhren gleichzeitig herum, und da stand tatsächlich ein Typ mit einer 45er Automatik in der Hand vor der Theke, und Callahan schaute gelassen in die Mündung. Er hielt dem Revolverhelden einen Salzstreuer entgegen.
    »Was soll das?« fragte der Räuber.
    »Ich möchte die Spritze einpökeln, damit Ihnen die Sache nicht im Magen liegen bleibt«, erklärte Callahan.
    Ein Überfall-Profi hätte darauf reagiert, indem er ein bißchen mit dem Ballermann herumgefuchtelt oder sogar eine der Flaschen hinter der Theke heruntergeschossen hätte. Dieser Kerl wurde aber nur noch deprimierter.
    Außerdem sah er gar nicht wie ein echter Überfall-Profi aus; ich hätte ihn jedenfalls für einen erfolglosen Versicherungsagenten gehalten. Er war klein, schmächtig, hatte eine Stirnglatze, und die Goldfassung seiner Brille schnitt tief in seinen Nasenrücken ein. Sein Gesicht war vollkommen unauffällig, eine Walter-Mitty-Karikatur der Verzweiflung, und mir fiel unwillkürlich ein, daß etliche unserer prominenten Raubmörder Walter-Mitty-Typen* gewesen sind.
    Dann ließ der Schnelle Eddie, der am Klavier saß, eine Hand langsam zu dem kleinen Totschläger gleiten, den er für Notfälle im Stiefel versteckt hat, und ich versuchte, mich daran zu erinnern, ob ich meine letzte Versicherungsprämie bezahlt hatte. Die halbe Portion von Räuber sah Callahan in die Augen und hielt die Waffe ruhig auf ihn gerichtet. Callahan lächelte.
    »Wollen Sie einen Drink zum Hinunterspülen?«
    Dem Knaben mit der Kanone kam plötzlich seine gesamte Entschlußfreudigkeit abhanden, er ließ die Hand sinken und blickte sich fragend im Kreis um. Callahan zeigte auf den Kamin, und der Bursche nickte dankend. Der Revolver beschrieb träge einen Bogen, landete in dem Haufen Glasscherben und klirrte dabei wie Kleingeld in der Hosentasche.
    Man hätte annehmen können, daß der Revolver eine Fensterscheibe durchschlagen hatte und daß draußen ein Sturm tobte, aber das Wu-u-usch, das jetzt folgte, kam aus den Kehlen von ein paar Dutzend Männern, die gleichzeitig ausatmeten. Die Hand des Schnellen Eddie glitt wieder auf die Tasten, und Callahan mahnte den Revolverfritzen leise: »Sie haben den Trinkspruch vergessen, Sportsfreund.«
    * Figur aus einer Erzählung von James Thurber
    Ich nahm an, daß der Räuber verlegen grinsen würde, aber anscheinend wußte er über die Bräuche in Callahans Lokal Bescheid, denn er nickte nur und brachte seinen Trinkspruch aus:
    »Auf den Fortschritt!«
    Logischerweise stellten die Gäste jetzt die wildesten Vermutungen an, aber keiner sprach ein Wort. Wir warteten ab, ob der Räuber Lust haben würde, uns zu erzählen, was er gegen den Fortschritt hatte, und wenn Sie das verstehen, sind Sie auf dem besten Weg zu verstehen, worum es in Callahans Saloon überhaupt geht. In jedem anderen Lokal wären die Gäste der Meinung gewesen, daß ihnen ein Mann, der gerade erst eine Kanone in Stellung gebracht hatte, eine Erklärung, vielleicht sogar ein paar Zähne schuldig ist. Wir hingegen saßen geduldig herum und hofften, daß er mit seiner Geschichte herausrücken würde.
    Das tat er denn auch.
    »Der Fortschritt kennt kein Mitleid und kein Ziel. Er ist einfach plötzlich da. Er verschlingt alles, was man jemals gewußt hat, spuckt Dinge aus, die man nicht verstehen kann, und offenbar ist er nur dazu da, damit ein paar Leute eine Menge Geld verdienen können. Wozu, zum Teufel, ist der verdammte Fortschritt überhaupt gut?«
    »Er sorgt dafür, daß du nicht einrostest«, erklärte Slippery Joe Maser ernsthaft. Sie wissen ja, Joe hat zwei Frauen, und er ist daher alles andere als eingerostet.
    »Sie dürften recht haben«, antwortete der wie
    ein Schreibtischhengst aussehende Ganove, »aber im Augenblick hätte ich gegen ein bißchen Rost nichts einzuwenden. Ich bin jahrelang hüfttief in ihm gesteckt und habe nicht gewußt, wie gut es mir ging.«
    »Trinken Sie einmal das da, denn werden Sie sich gleich besser fühlen!« Callahan hielt ihm ein Glas hin und zog dabei die zweite Hand unter der Theke hervor, in der er eine abgesägte Schrotflinte hielt. »Na sowas«, staunte Callahan, als