Geopfert - [Gus Dury ; 1]

gut.«
    »Kumpel, glaub mir, dir geht’s alles andere als gut.« Ich drückte mein Knie in seinen Rücken und griff mir eine Handvoll Haare. »Also, wer hat dich engagiert?«
    »Arghhh … ich kann nicht.«
    Ich verstärkte meinen Griff und versenkte mein Knie in seinen Schulterblättern. Spürte den Druck auf meiner Kniescheibe anwachsen, als er einen Schrei ausstieß.
    »Okay – aber lassen Sie mich los!«
    »Name?«
    »Ich habe keinen Namen, sie hat mir keinen Namen genannt.«
    »Sie?«
    »Aye. Eine Frau, Russin – klingt zumindest so. Sie hat mir nur gesagt, ich soll Ihnen folgen und ihr im Shandwick Bericht erstatten.«
    Nadja. Mehr musste ich gar nicht wissen.
    »Los, aufstehen.«
    »Was?«
    »Steh gottverdammtnochmal auf. Jetzt!«
    Er stand auf, klopfte sein Hinterteil ab. So wie er aussah, Blut im Gesicht verschmiert, die Haare wie ein Entenbürzel abstehend, hätte er sich das ganz klar schenken können.
    »Was werden Sie jetzt mit mir machen?«, fragte er.
    Ich saugte den letzten Zug aus meiner Kippe und schnipste den Stummel auf die Straße. »Ich stelle hier die Fragen. Und jetzt: Abmarsch!«
    »Wo – wohin gehen wir denn?«
    Ich stieß ihm in den Rücken und schob ihn in die Gasse. »Zu deinem Arbeitgeber. Ich habe mit Nadja ein paar Wörtchen zu reden.«
    »Aber … wozu brauchen Sie da mich? Ich nutze Ihnen doch jetzt gar nichts mehr.«
    Ich hielt eine seiner billigen Visitenkarten hoch. »Siehst du das? Ich weiß, wo du wohnst.« Der Würfel bekam große Augen, fast wie bei einer rektalen Darmuntersuchung. »Noch ein einziges Wort deinerseits von wegen die Party verlassen, und ich stehe mit einer Machete vor deiner Haustür. Drücke ich mich deutlich genug aus?«
    Nicken. Kräftig und schnell.
    »Freut mich, dass wir uns verstehen. Und jetzt beweg deinen fetten Arsch.«

I n der Bar schlug ich quasi mit Schlagring zu. Wild Turkey. Ein helles Bier. Mehrere Tequila Slammer. So gemischt war das kein Problem für mich. Früher schien allein die Alkoholmenge zu zählen. Mit fortschreitendem Alkoholismus wurde eine andere Strategie notwendig.
    So ist es zumindest bei mir. Ich schwöre, andere Alkis werden das Gleiche sagen. Es ist nicht das Getränk. Es ist nicht das Gefühl, der Geschmack, die Schwelgerei. Es ist vielmehr, was Graham Greene mal den Kampf gegen die Langeweile nannte. Die Notwendigkeit, vor sich selbst wegzulaufen. Nach einer Weile genügt der kleinste Druck von der Außenwelt, um diese Reise antreten zu wollen.
    »Brauchen Sie mich hier wirklich?«, fragte der Würfel. Er beobachtete mich aufmerksam. Seine verschlagenen Augen registrierten das Glas in meiner Hand und schossen dann zum Ausgang.
    »Zwischen uns beiden liegt offensichtlich eine Kommunikationsstörung vor.«
    »Was?«
    »Zu manchen Menschen dringt man einfach nicht durch, und schon sind wir an dem Punkt, den wir hier hatten.«
    »Ich verstehe nicht … Was?«
    »Er will es so. Nun, er bekommt es, und mir gefällt es genauso wenig wie Ihnen.«
    Der Würfel lehnte sich zurück, und langsam tauchte seine Zunge zwischen seinen Lippen auf.
    »Der Unbeugsame, den Film hast du nie gesehen, oder?«, fragte ich.
    Ein Kopfschütteln, ein Finger unter dem Kragen.
    »Eine Schande. Das ist ein echter Klassiker. Wenn du ihn gesehen hättest, würdest du zwei Dinge wissen: Erstens, wenn du deinen Platz verlässt, knall ich dich ab. Zweitens, manchmal ist es genau das Richtige, unbeugsam zu sein, auch wenn man nichts in der Hand hat.«
    Der Würfel schaute weg. Er senkte den Kopf, als wollte er um das Ende dieses Irrsinns beten. Ich vielleicht nicht?
    Ich gab dem Kellner ein Zeichen.
    »Noch mal dasselbe, Kumpel.«
    »Entschuldigen Sie?«
    Ich schaute auf. Ich saß jetzt schon so lange da, dass es einen Schichtwechsel gegeben hatte. Der Kellner war jetzt eine Kellnerin. Obwohl man eine Lupe brauchte, um den Unterschied zu bemerken. Eine kräftige Transe mit ausrasiertem Nacken und Seiten, Krawatte und Hose, Bodybuilder-Armen und dem ganzen Drum und Dran.
    »Äh, für mich bitte einen Wild Turkey.«
    Was mir ein Stirnrunzeln einbrachte. Meine Bestellung wanderte auf ihrer Liste dringend zu erledigender Dinge hinter die Aufgabe, die aktuell laufende CD gegen eine von k.d. lang auszutauschen.
    »Hier, ich glaube, das ist sie.« Die Stimme des Würfels wurde für einen Moment lebhafter, dann hörte ich, wie sich seine Angst wieder einschlich. »Die Sie suchen.«
    Nadja wusste, wie man einen Auftritt zelebrierte. In vornehmer Haltung näherte