Höllenfracht

Anzeigen für die Waffenbereitschaft gerichtet.
    »Bei dem jetzigen Kurs bleiben wir knapp außerhalb des Beringa-Radars«, meldete Luger, während der Old Dog sein scharfes Abdrehen beendete.
    »Erbitte Erlaubnis für Heck-Radar, um ihn zu finden, General.«
    »Noch nicht, Angelina.« Elliott holte tief Atem, zog sich das Mikrofon heran und schaltete auf ÜBERWACHUNG.
    »Rufen unbekanntes Flugzeug. Hier Lantern vier-fünf Fox auf ÜBERWACHUNGS-Kanal. Geben Sie Ihre Kennung. Ende.«
    »Lantern vier-fünf Fox, hier ist Besarina zwei-zwei-eins. Ich höre Sie laut und klar.« Danach sagte der sowjetische Pilot wieder etwas auf russisch.
    »Besarina zwei-zwei-eins, ich verstehe Sie, aber ich kann nicht Russisch.« Elliott wartete etwas, dann fügte er hinzu:
    »Jia ni gavarju na waschim jizikije karascho. Wiederholen Sie.«
    »Prastiti. Tut mir leid, Vier-fünf Fox. Sind Sie amerikanisches Flugzeug?«
    »Da.«
    »Amerikanskij«, rief der sowjetische Pilot aufgeregt. Dann meldete er, wieder mehr dienstlich: »Vier-fünf Fox, Sie sind auf Position zwölf Uhr, sieben-sechs Kilometer.« Er machte eine kurze Pause.
    »Ich ... ich habe noch nie Kontakt mit US-Flugzeug behabt.«
    Ormack stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. »Da scheinen Sie sich einen Freund gemacht zu haben, General.«
    Elliott fragte: »Zwei-zwei-eins, sind Sie sowjetisches Flugzeug?«
    »Ja!« kam die begeisterte Antwort. » Pi Vi Oh Stranji. Kommando Fernost.«
    Elliott übersetzte seiner Besatzung auch dies, wie alles andere Russische. » PVD
    Stranji«, erläuterte er über Bordfunk.
    »Luftabwehreinheit. Könnte ein ›Bär‹ sein oder eine Backfire-Aufklärungsmaschine.«
    »Oder ein Abfangjäger«, bemerkte Angelina.
    »Gijda, vi schivjoti - Entschuldigung, pascholsta. Woher kommen Sie, vier-fünf Fox?« fragte der sowjetische Pilot. »New York? Los Angeles? Ich kenne San Francisco.«
    »Butte, Montana«, sagte Elliott. Daran sollte er erst mal kauen.
    »Montanija? Mein Englisch ist nicht sehr gut. Wir lernen es, aber wir benutzen es wenig. Schwierig.«
    Nach einer kurzen Pause kam eine Stimme: »Vier-fünf Fox, nehmen Sie Kontakt auf mit Kommandorskij-Kontrolle auf zwei-sechs-fünf dezimal fünf. Sofort.« Diese neue Stimme war knapp, militärisch und im Befehlston.
    » Da, towarisch«, sagte Elliott.
    »Ich melde ... ich melde Sie auf Kurs, okay, Commander«, sagte der junge russische Pilot leise und fast vertraulich. »Sie korrigieren Kurs zurück. Näherkommen nicht okay. Okay, Commander?«
    »Bolschoja spassiba, towarisch«, antwortete Elliott. »Vielen Dank.«
    »Pascholsta. War nett, mit Ihnen englisch zu reden, Montanja.«
    »Zwei-sechs-fünf dezimal fünf, Roger«, wiederholte Elliott. Kurz bevor er auf den anderen Kanal ging, fragte er noch: »Atkudawai?
    Woher sind Sie, zwei-zwei-eins?«
    »Jia isch — äh, von Kevitz«, antwortete der sowjetische Pilot mit hörbarem Lokalpatriotismus. »Nett, mit Ihnen zu sprechen, Montanja. Dosvidanja, mnjabileotschin prijatna!«
    Ormack schüttelte seinen Kopf, während er auf die andere Radiofrequenz ging. »Ein netter Kerl, oder?«
    »Kevitz«, sagte Elliott. »So hieß Kawaschnija früher, ehe sie die Laser-Anlage gebaut haben.«
    »Er hat uns eine Pause verschafft«, sagte Luger. »Ich wette, er hat inzwischen unseren Standort berechnet. Er muß uns bemerkt haben, weil wir so weit außerhalb des internationalen Luftkorridors sind.«
    »Er verfolgt uns nicht mehr auf Radar«, meldete Wendy.
    Elliott ging auf die alte Frequenz zurück.
    »Sie melden sich doch nicht wirklich in Kommandorskij, General, oder?« fragte Ormack.
    »Wir haben doch keine andere Wahl, John. Wenn ich mich nicht melde, kommt unser freundlicher Bolschewik da draußen zurück und pustet Montanja samt seinen Freunden ein bißchen weg.«
    Elliott drückte die Mikrofontaste. »Hallo Kommandorskij -
    Kontrolle, hier ist Lantern vier-fünf Fox auf Flughöhe vier-fünf-null.«
    »Hallo, Lantern vier-fünf Fox , auf Flughöhe vier-fünf-null«, wiederholte der russische Fluglotse in zögerndem Englisch, »nennen Sie Ihren Zielort, bitte.«
    »Sto schisfisjat, Kurs ist eins-sechs-null, Kontrolle.«
    »Roger, vier-fünf Fox. Spassiba.« Es trat eine kleine Pause ein, dann kam er wieder: »Ich habe hier keinen Flugplan für Sie, Lantern vier-fünf Fox .«
    »Na so was«, flachste Ormack über Bordfunk.
    »Wir sind auf einem militärischen Flug von Alaska nach Japan«, sagte Elliott.
    »Ich habe keinen Flugplan vorliegen«,