Junger, Sebastian

Weile sitzen,
schauen südlich hinüber nach Yaka Chine und steigen schließlich auf ein kleines
Plateau ab, wo der Feind weitere Stellungen eingerichtet hat. Im Tal bewegt
sich nichts. Wir verlassen das Plateau und gehen über den Gebirgsausläufer
zurück nach Restrepo. Es ist noch nicht einmal Mittag, als wir durchs Südtor
hineingehen, unsere Ausrüstung abwerfen und unsere Hemden ausziehen. Wir sitzen
auf der Munitionshütte, trinken Gatorade und spielen mit Airborne. Nach einer
Weile rollt ein einzelner Donnerschlag durchs Tal.
    »Straßenbau«,
sagte Patterson.
    Ich hatte
schon nach meiner Weste und meinem Helm gegriffen, setze mich jetzt aber
leicht verlegen wieder hin. Ein weiteres Dröhnen rollt über uns hinweg, und
alle sehen einander an. Dann der dritte Donnerschlag.
    »Das ist
nie im Leben Straßenbau«, sagt jemand.
    Vegas wird
von Artillerie beschossen und Dallas wird getroffen und der KOP wird vom
Norden her unter Feuer genommen. Ich robbe zum LRAS hinauf und sehe, wie die
Mörsergranaten nördlich in denAbas Ghar einschlagen. Als ich ein paar Minuten
lang mit Cantu dort oben bin, fliegen uns die Geschosse um die Ohren. Bald
darauf schleppt sich Mac mit einem M240 zu uns hinauf und feuert auf die
Gebirgsausläufer Donga und Marastanau, und dann bringt Olson ein weiteres
herauf, um die südlichen Kämme zu beharken, und schließlich trifft Bone ein, um
Bomben abzuwerfen. Bone ist das Funkrufzeichen für die Bl-Bomber. Sie fliegen
so hoch, dass man sie weder sehen noch hören kann, aber der vorgeschobene Beobachter
sagt früh genug so etwas wie »einfliegende Bomben«, und dann bemerkt man auch
schon ein seltsames Rauschen in der Luft, darauf den Blitz, einen Rauchpilz,
der sich wie eine schmutzige Blüte über dem Tal entfaltet, und schließlich
spürt man die Druckwelle, die ein paar Sekunden später kommt.
    Bone wirft
Bomben im Süden und Osten ab. Irgendwann hört das Feuer auf, und die Männer
sitzen da, rauchen und warten darauf, was als Nächstes geschieht. Die meisten
haben das Feuergefecht mit nacktem Oberkörper durchgestanden, und einige hatten
sich nicht einmal die Mühe gemacht, Helm oder schusssichere Weste anzulegen. Nach
einer Weile verkündet Lambert an der Mulde des .50 cal: »In ihren Funkmeldungen
haben sie gerade gesagt: >Zurück auf die Positionen und wieder feuern.<«
    Mac hat es
sich an den Sandsäcken bequem gemacht und steht gar nicht erst auf.
»Anscheinend haben wir nicht genug Schaden angerichtet, und sie wollen mehr«,
sagt er. »Sie wollen eben ihre zweiundsiebzig Jungfrauen.«
    Prophet
meldet, dass soeben eine Gruppe fremder Kämpfer ins Tal gekommen ist, denen die
einheimischen Kommandeure anscheinend einen guten Kampf bieten wollen. Sobald
die Fremden ihre Munition aufgebraucht haben, müssen sie Einheimische dafür
bezahlen, weitere Munition aus Pakistan herzuschleppen, sodass sogar ein
finanzieller Anreiz besteht, weiter zu schießen. Manchmal könnte einem der Kampf
im Tal vorkommen wie ein sonderbares, in die Länge gezogenes Spiel, an dem
jeder - einschließlich der Amerikaner - zu viel Spaß hat, um es zu Ende zu
bringen.
    Eine halbe
Stunde später erschüttert erneuter Beschuss die amerikanischen Stellungen.
Olson nagelt mit seinem M240 jemanden auf dem Spartan-Gebirgsausläufer fest,
und da ich direkt hinter ihm stehe, kann ich sehen, wie seine Schultern vom
Rückstoß vibrieren, wie die Leuchtspurgeschosse ihre Bögen ziehen, über die
Schlucht flattern und sich ihren Weg um den Gebirgskamm ertasten. Inzwischen
ist die Dämmerung angebrochen, und die Männer, deren Gesichter noch schmutzverschmiert
sind von der Patrouille, sitzen im Hof und reden vom TIC. Besseres ist ihnen
seit Wochen nicht passiert, und wahrscheinlich wird es mindestens so lange
dauern, bis es wieder zu einem solchen Gefecht kommt. Murphy überlegt laut, an
welche Stelle auf einer festlich gedeckten Tafel der Sorbetlöffel gehört. Er
ist der vorgeschobene Beobachter und immer noch aufgewühlt vom Nachmittag, den
er damit verbracht hat, korrigierte Zieldaten für Abwürfe von 1000-Kilo-Bomben
durchzugeben. Er stammt aus einer wohlhabenden Familie und hat bereits den
Fehler gemacht, den anderen zu erzählen, dass er eine Benimmschule besucht hat.
    »Sorbetlöffel?
Willst du mich verarschen?«, sagt Moreno. Er ist in Beeville, Texas,
aufgewachsen und hat als Wärter in einem Staatsgefängnis gearbeitet.
    »Wenn du
zum Beispiel in einen Country Club gehst oder so«, sagt Murphy.
    »Aha,
jetzt