La Prophétie des papes

bien. »
    Contrairement à tout ce que son instinct lui dictait, Elisabetta lui ouvrit. Elle s’attendait à une agression physique sur sa personne, mais il se contenta de la suivre en silence jusqu’au salon et s’assit. Tremblay était moins imposant dans cette position, croisant ses longues jambes de mante religieuse et ses mains grêles sur ses genoux. Il avait apporté un mince dossier en cuir qu’il coinça entre sa cuisse et l’accoudoir du fauteuil.
    Â«Â Je suis heureux que vous n’ayez pas été blessée, dit-il.
    âˆ’ Vous avez entendu parler des événements de la nuit dernière ? » demanda-t-elle, toujours debout.
    Il hocha la tête.
    Elle ne pouvait ignorer les lois de l’hospitalité.
    Â«Â Voulez-vous une tasse de thé ou de café ?
    âˆ’ Non, merci. Je voudrais juste vous parler.
    âˆ’ Alors commencez donc par me dire qui vous êtes.
    âˆ’ Le père Pascal Tremblay.
    âˆ’ Je connais votre nom.
    âˆ’ Je travaille pour le Vatican.
    âˆ’ C’est ce que j’ai compris, dit-elle d’un ton glacial.
    âˆ’ Je suis désolé de me montrer si réservé. Vous voyez, les informations ne sortent pas facilement de ma bouche. J’ai appris à être discret. Disons, plus que discret. Secret.
    âˆ’ Qui vous a appris cela ?
    âˆ’ Mes supérieurs. En fait, mon supérieur. Je n’en ai qu’un.
    âˆ’ Et qui est-il ?
    âˆ’ Je dépends du cardinal Diaz, le doyen du Collège des cardinaux. Je chuchote à son oreille, il chuchote dans celle du pape.
    âˆ’ À propos de… ?
    âˆ’ Du mal, répondit-il simplement. J’accepterais volontiers du thé, si votre offre tient toujours. »
    Elisabetta le laissa, essayant de retrouver son calme, en attendant que l’eau bouille. Elle perdit un peu la notion du temps, mais le sifflement de la bouilloire la ramena à la réalité. Lorsqu’elle retourna au salon avec deux tasses, elle constata que Tremblay n’avait pas bougé, ni décroisé les jambes ou les mains. Elle lui tendit son thé et son regard s’attarda un peu trop sur ses doigts extraordinairement osseux.
    Â«Â J’ai une maladie, dit-il soudain.
    âˆ’ Je suis désolée, dit-elle.
    âˆ’ Ce n’est pas grave. Ça s’appelle la maladie de Marfan. C’est une pathologie du tissu conjonctif. C’est ce qui me donne cette apparence.
    âˆ’ Cela ne me regarde pas, dit Elisabetta en s’asseyant.
    âˆ’ Il vaut mieux que vous me compreniez.
    âˆ’ Pourquoi ?
    âˆ’ C’est mieux, c’est tout. »
    Lorsqu’elle croisa les jambes, elle se rendit compte qu’elle portait un jean.
    Â«Â Je suis navrée de ne pas être correctement vêtue. Je faisais le ménage. Vous avez dit que vous étiez chuchoteur. C’est cela qui apparaît sur votre carte de visite ?
    âˆ’ Je n’ai pas de carte de visite, dit Tremblay après avoir bu une gorgée. Je n’ai pas de titre. Je suis simplement assistant particulier auprès du cardinal. Mes prédécesseurs étaient assistants particuliers, ni plus ni moins.
    âˆ’ Vos prédécesseurs ?
    âˆ’ La chaîne est ininterrompue depuis des siècles.
    âˆ’ Une chaîne de gens qui chuchotent dans l’oreille des cardinaux et des papes à propos du mal ?
    âˆ’ Oui. »
    Tremblay révéla quelques éléments de sa biographie ; comment il avait été remarqué dans son séminaire à Paris parce qu’il était plus fait pour l’administration que pour la prêtrise. Bien qu’il pensât qu’ils devaient considérer que son apparence risquait de poser problème aux paroissiens, on lui dit que c’était son talent et son diplôme en comptabilité qui avaient attiré l’attention du diocèse. Après son ordination, on le nomma au bureau ecclésiastique de l’archevêque de Paris. Il grimpa rapidement les échelons des administrations et finit par avoir des contacts réguliers avec le Vatican sur les questions diocésaines. Lors d’une visite à Rome, sept ans auparavant, il avait été convoqué à une audience par un évêque italien qu’il ne connaissait pas, dans une aile inhabituelle du palais. Un autre homme se trouvait dans le bureau de l’évêque, un monseigneur Italien un