8 Science Fiction Stories

sei­ner Aus­rüs­tung be­fand sich ein kur­z­er, et­wa fünf­und­vier­zig Zen­ti­me­ter lan­ger Spa­ten – ei­ne wirk­lich dürf­ti­ge Sa­che. Ich frag­te ihn, was um Him­mels wil­len ein Sol­dat da­mit an­fan­gen kön­ne. Er lach­te und er­zähl­te: Als ei­ni­ge Grün­hör­ner auf­mar­schiert wa­ren, um sich in der Nä­he des Nie­man­ds­lan­des ein­zu­gra­ben, da schürf­ten und schab­ten, murr­ten und meu­ter­ten sie über ih­re Ar­beit. Doch als die ers­ten Ku­geln durch die Luft wim­mer­ten, pack­ten sie ih­re Schau­feln fes­ter und si­cker­ten förm­lich in den Bo­den.« Er ki­cher­te. »Viel­leicht wird es so sein? Wer weiß? Auf al­le Fäl­le – gib dein Bes­tes, Leroy.«
    »Du hast einen ei­gen­ar­ti­gen Sinn für Hu­mor«, knurr­te der Co­lo­nel und ging.
     
    Sie ka­men.
    Der ers­te war an­fäng­lich nur ein Schat­ten, der sich ge­gen die Ster­ne ab­hob. Man konn­te ihn bei sech­zig Me­ga­hertz ver­neh­men, wo zu­vor nichts an­de­res als das sinn­lo­se Zi­schen des Jans­ky-Ge­räusches zu hö­ren ge­we­sen war. Aber er war nicht zu se­hen. Nicht deut­lich zu­min­dest. Er war nur ei­ne Form. Ein trüber Fleck. Er re­flek­tier­te die Ra­dar­strah­len nur un­deut­lich; das Echo war un­scharf; es zeig­te aber doch an, daß er un­ge­fähr die Form und Grö­ße des rät­sel­haf­ten Bom­bers hat­te, von dem aus je­ner ers­te Schlag er­folgt war.
    Die Welt wur­de ver­rückt, aber es war ein ge­ziel­ter Wahn­sinn. Durch das Auf­tau­chen des Frem­den hör­te je­de Dis­kus­si­on über die Zweck­mä­ßig­keit ei­ner Ver­tei­di­gung auf. Es gab kei­ne Strei­tig­kei­ten mehr dar­über, was nun ei­gent­lich am wich­tigs­ten wä­re.
    Ein Wis­sen­schaft­ler des Cu­rie-In­sti­tu­tes be­rich­te­te über die Spal­tung von Leicht­me­tal­len. Ein Un­gar durch­brach die lo­ka­len Si­cher­heits­vor­schrif­ten, in­dem er die Ent­de­ckung ei­nes künst­li­chen Ele­ments von bis­her un­denk­ba­rer Dich­te be­kannt­gab. Dar­aus konn­te man Spalt­kam­mern for­men, die den lang er­sehn­ten Atom­mo­tor im Ta­schen­for­mat ver­wirk­lich­ten. Ein rus­si­scher Wis­sen­schaft­ler schi­en einen Zip­fel des An­ti­gra­vi­ta­ti­ons-Ge­heim­nis­ses er­wi­scht zu ha­ben und ver­ur­sach­te ei­ne Er­re­gung, die in ei­ner ge­hei­men Sit­zung be­deu­ten­der For­scher in Den­ver re­sul­tier­te; Män­ner aus al­len Tei­len der Welt ver­ei­nig­ten sich dort. Er hat­te sich ge­irrt, aber doch einen wert­vol­len Prä­ze­denz­fall ge­schaf­fen. Man er­rich­te­te ei­ne Welt­han­dels­or­ga­ni­sa­ti­on, die al­le Roh­ma­te­ria­li­en und Fer­tig­pro­duk­te kon­trol­lier­te – ih­re Be­stim­mungs­or­te und Fahr­plä­ne. Die­se Kon­trol­le war so voll­stän­dig, daß man die Zöl­le als Gan­zes ab­schaff­te – in den Be­stim­mun­gen stand et­was von »bis auf wei­te­res« –, und da es ge­nüg­te, ei­ne gleich­mä­ßi­ge Ver­tei­lung zu schaf­fen, faß­te man die Be­stim­mun­gen so deut­lich ab, daß die­je­ni­gen, die Ein­spruch er­ho­ben, als Pro­fit­gei­er hin­ge­stellt wur­den. Rus­si­sche Er­ze be­gan­nen in eng­li­sche Schmel­zö­fen zu wan­dern, und die Koh­le aus dem Saar­land wur­de in die Bes­se­mer­bir­nen Bir­ming­hams ge­schüt­tet. Und – das war das Be­deut­sams­te dar­an – es ent­stand fast oh­ne Ge­burts­we­hen ei­ne in­ter­na­tio­na­le Po­li­zei­macht. Sie hat­te über­all­hin frei­en Zu­tritt, und es war ih­re Pflicht, al­les zu ahn­den, was die pla­ne­ta­ri­sche Pro­duk­ti­on be­hin­der­te. Här­ten ge­gen die ein­zel­nen, man­gel­haf­te Er­näh­rung, schlech­te Wohn­ver­hält­nis­se, Un­ter­be­zah­lung und ähn­li­che Din­ge fie­len ge­gen­wär­tig un­ter die­se Be­zeich­nung und wur­den so­mit schärfs­tens ver­folgt.
    Die Pro­pa­gan­da der Welt wur­de un­ter ei­ne ge­mein­sa­me Kon­trol­le ge­bracht und kon­zen­trier­te sich auf stünd­li­che Nach­rich­ten über den Frem­den. Je­de Rund­funk­sta­ti­on der Er­de sen­de­te das dro­hen­de, drei­fa­che Zi­schen des Frem­den als Pau­sen­zei­chen.
    Und der Frem­de blieb ein­fach dort, wo er war, hing see­len­ru­hig in der