Das Mädchen.

Yankees, und für Martinez war jetzt Jim Corsi ins Spiel gekommen. Larry McFarland betrachtete Corsi mit tiefem Mißtrauen. Als Trisha und er einmal am Telefon über Baseball gefachsimpelt hatten, hatte er gesagt: »Denk an meine Worte, Schatz - Jim Corsi ist kein Freund der Red Sox.« Trisha hatte unwillkürlich kichern müssen. Das hatte so feierlich ernst geklungen. Und nach kurzer Zeit hatte Dad mitgekichert. Für sie beide war das zu einem Schlagwort geworden: etwas, das wie ein Kennwort allein ihnen gehörte: »Denk an meine Worte, Jim Corsi ist kein Freund der Red Sox.«
    In der ersten Hälfte des sechsten Innings erwies Corsi sich jedoch als Freund der Red Sox, indem er die Yankees eins-zwei-drei ausmachte. Trisha wußte, daß sie das Radio hätte abschalten sollen, um Batterien zu sparen - Tom Gordon würde in keinem Spiel werfen, in dem die Red Sox drei Runs zurücklagen -, aber sie konnte die Vorstellung nicht ertragen, Fenway Park abzuschalten. Auf das an fernes Meeresrauschen erinnernde Stimmengewirr horchte sie noch eifriger als auf die Stimmen der beiden Sportreporter Jerry Trupiano und Joe Castiglione, die jeden Spielzug kommentierten. Diese Leute waren dort, wirklich dort, aßen Hot dogs und tranken Bier und standen an, um Souvenirs und Softeis und am Legal-Seafood-Stand dicke Suppe aus Meeresfrüchten zu kaufen; sie sahen zu, wie Darren Lewis - DeeLu, wie die Reporter ihn manchmal nannten - zum Schlagmal trat und im gleißend hellen Licht der Scheinwerferbatterien einen Mehrfachschatten warf, während der Himmel über dem Stadion dunkel wurde. Sie konnte es nicht ertragen, diese dreißigtausend murmelnden Stimmen gegen die Waldgeräusche einzutauschen: das helle Sirren der Stechmücken (bei sinkender Nacht zahlreicher als je zuvor), das Tropfen des Regenwassers von den Bäumen, das rostige rick-rick der Grillen ... und welche anderen Geräusche noch zu hören sein mochten. Diese anderen Geräusche fürchtete sie am meisten. Andere Geräusche im Dunkeln.
    DeeLu schlug einen Single nach rechts, und ein Aus später erwischte Mo Vaughn einen Slider, der nicht genug von seiner Flugbahn abwich. »Weit, weit, GAAANZ WEIT!« rief Troop ins Mikrofon. »Der geht in den Bullpen der Red Sox, direkt in die Aufwärmzone der Werfer! Ein Spieler hat ihn aus der Luft gefangen. Homerun, Mo Vaughn! Das ist in diesem Jahr sein zwölfter, und der Vorsprung der Yankees schmilzt auf einen Punkt zusammen.« Trisha lachte auf ihrem Baumstamm sitzend, klatschte in die Hände und drückte sich dann ihre von Tom Gordon signierte Kappe tiefer in die Stirn. Unterdessen war es vollkommen dunkel geworden.
    In der zweiten Hälfte des achten Innings knallte Nomar  Garciaparra einen Ball, der zwei Runs brachte, in den Maschendrahtzaun über dem Green Monster, der riesigen grünen Wand an der einen Seite des Spielfelds. Damit gingen die Red Sox mit fünf zu vier in Führung, und Tom Gordon kam in der ersten Hälfte des neunten ins Spiel. Trisha ließ sich von dem umgestürzten Baum zu Boden gleiten. Die Baumrinde schabte über die Wespenstiche an ihrer Hüfte, aber sie nahm es kaum wahr. Hungrige Stechmücken setzten sich sofort auf ihren nackten Rücken, wo das Trikot und der zerfetzte blaue Poncho hochgerutscht waren, aber sie spürte sie nicht. Sie betrachtete das letzte Glimmerleuchten des Bachs - verblassendes stumpfes Quecksilber -, hockte auf dem feuchten Waldboden und preßte alle zehn Finger an ihre Wangen. Plötzlich erschien es ihr sehr wichtig, daß Tom Gordon den einen Punkt Vorsprung hielt, daß er den Red Sox diesen Sieg gegen die mächtigen Yankees sicherte, die zu Saisonbeginn zwei Spiele hintereinander gegen Anaheim verloren und seitdem praktisch nur noch gewonnen hatten. »Los, Tom«, flüsterte sie. In einem Hotelzimmer in Castle View war ihre Mutter außer sich vor Sorge; ihr Vater flog mit Delta Airlines von Boston nach Portland zu Quilla und seinem Sohn; im Unterkunftsgebäude der State Police im Castle County kehrten Suchtrupps von ihren ersten ergebnislosen Suchaktionen zurück, sie hatten die große Ähnlichkeit mit denen, die das vermißte Mädchen sich vorgestellt hatte; vor dem Dienstgebäude parkten Übertragungswagen von drei Fernsehstationen aus Portland und zwei aus Portsmouth; drei Dutzend erfahrene Waldläufer (und einige hatten Hunde bei sich) blieben weiter in den Wäldern von Motton und den drei Ansiedlungen, die sich bis dorthin erstreckten, wo New Hampshires kaminförmig ausgebildete Nordspitze