Stalins Geist

Personen, sondern die stillen Teilhaber im Rathaus und im Kreml. Die herauszufinden, habe ich nicht die Mittel. Aber Sie. Ich habe befürchtet, der Staatsanwalt würde mich mit einem Dilettanten abspeisen, aber zu meiner Freude kann ich sagen, dass ich nach dieser Nacht großes Vertrauen in Sie setze. Grenzenloses Vertrauen. Nicht, dass ich nicht auch ein paar Kniffe auf Lager hätte. Wir werden demnächst eine kleine Schauveranstaltung machen und ein bisschen Publicity bekommen.«
    »Im Schachclub?«
    »In der Bruchbude? Nein. Bei der Autorengewerkschaft. Übrigens werden wir jetzt die Sponsorin besuchen.«
    »Um diese Zeit?«
    »Eine Freundin des Spiels.«
    Arkadis Handy klingelte. Es war Viktor.
    »Wieso zum Teufel fängst du Streit mit Urman an? Er und Isakow bearbeiten einen häuslichen Mordfall, und du drehst ihre Schwänze durch die Mangel.«
    »Ist alles in Ordnung bei dir?«  »Na ja, ich bin im Leichenschauhaus. Bin auf eigenen Füßen hingekommen, falls das ein gutes Zeichen ist.«
    »Solange du da nicht einschläfst.« Im Leichenschauhaus könnte Viktor sonst aussehen, als gehörte er dorthin. »Was machst du da?«
    »Erinnerst du dich an Soja, die Frau, die ihren Mann umbringen lassen wollte? Die deswegen Urman angerufen hat? Sie ruft mich dauernd an und will wissen, wie weit wir sind. Also benutze ich meine Fantasie.«
    »Warte auf mich. Tu nichts, bevor ich dort bin.« Arkadi trennte die Verbindung. Er hatte verzweifelte Sehnsucht nach trockenen Schuhen und Strümpfen, aber Viktors Fantasie war etwas, das ihm Angst machte.
    »Stalin hat den Schnee geliebt«, sagte Platonow. Beide Männer sannen über diese Information nach, während die Scheibenwischer die Flocken über die Frontscheibe fegten. »Im Kreml haben sie Schneeballschlachten veranstaltet. Wie kleine Jungen. Berija, Molotow und Mikojan auf der einen Seite, Chruschtschow, Bulganin, Malenkow auf der anderen, und Stalin als Schiedsrichter. Erwachsene Männer mit Hüten bewerfen sich mit Schneebällen, und Stalin feuert sie an.«
    »Ich versuche gerade, mir das vorzustellen.«
    »Ich weiß, dass ein paar Unschuldige Stalins wegen gestorben sind, aber er hat der Sowjetunion den Respekt der ganzen Welt eingebracht. Die russische Geschichte besteht aus Iwan dem Schrecklichen, Peter dem Großen und Stalin - und seitdem aus lauter Würstchen. Ich weiß, dass Sie es genauso empfinden, denn ich habe gesehen, wie Sie Stalin vor diesen sogenannten Russischen Patrioten gerettet haben. Die Ecke da vorn ist in Ordnung.«
    Platonow stemmte sich unter einer Straßenlaterne aus dem Wagen. Arkadi beugte sich hinüber und wollte sagen, Stalin habe nicht »ein paar Unschuldige« getötet, was irgendwie nach einem Versehen klang, sondern Millionen von Russen kaltblütig in den Tod geschickt. Aber Platonow wurde von einer rothaarigen Frau in einem Pelzmantel und mit hochhackigen Schuhen umarmt, einer gut erhaltenen Sechzig- oder Siebzigjährigen - ein Wirbelwind von Lippenstift und Rouge. Eine schäumende Champagnerflasche baumelte an ihrer Hand.
    »Magda, du wirst dir den Tod holen.«
    »Ilja, Iljuscha, mein Iljuschka. Ich habe gewartet.«
    »Ich hatte noch zu tun.«
    »Mein Genie, tanz mit mir.«
    »Oben werden wir tanzen.« Platonow wandte sich an Arkadi. »Holen Sie mich am Mittag ab.«
    »Das ist die Sponsorin?«, fragte Arkadi. »Sagen wir lieber, um zwei«, sagte Platonow.
    Die Frau spähte in den Wagen. »Du bist mit einem Freund gekommen?«
    »Er ist ein Genosse«, sagte Platonow. »Einer der besten.« Arkadi hatte die Fakten korrigieren wollen. Stattdessen fuhr er davon, so schnell er konnte.
     
    Sechs
    Als Arkadi im Leichenschauhaus ankam, stand Viktor vor drei offenen Schubladen. Darin lagen ein Biker mit langen, verfilzten Haaren, ein alter Mann, dessen Haut die Farbe von Grünspan hatte, und ein junger Mann kurz nach einem Sportunfall.
    »Ich bin zu lange hier. Allmählich sehen sie aus wie Verwandte.«
    Arkadi zündete sich eine Zigarette an, aber der penetrante Geruch des Todes war überwältigend. Der rote Estrichboden unter dem »Rauchen-verboten«-Schild war übersät von Zigarettenkippen. Die Wände waren weiß gekachelt, und der aufwärts führende Korridor zum Autopsiesaal lag im Dunkeln; die Beleuchtung musste erneuert werden. Man hörte, wie am anderen Ende mit einer fahrbaren Trage eine Tür aufgestoßen wurde, und jemand stampfte sich den Schnee von den Schuhen.
    Viktor betrachtete die drei Leichen. »Das bringt einen zum