Stumme Zeugen

unter Kontrolle bekommen, das ist jetzt entscheidend«, sagte Singer leise und mehr zu sich selbst. »Wir können nicht abwarten, wie die Dinge laufen, und dann reagieren. Stattdessen müssen wir die Entwicklung in unserem Sinn steuern.«
    »Wie jetzt, wo dieses Arschloch von Barkeeper uns kein neues Bier bringen will«, bemerkte Gonzales.
    Newkirk seufzte. »Ich hole es.«
    Er ging zur Bar, an der nur zwei Zecher saßen, ein bis aufs Skelett abgemagerter Mann in einem fleckigen Overall, der wie ein ehemaliger Minenarbeiter aussah, und ein sehr viel jüngerer Gast in einer braunen UPS-Montur. Newkirk zwängte sich zwischen die beiden und stellte den Krug auf die Theke.
    »Welche Marke hatten wir? Coors?«, fragte der Barkeeper, der gerade auf einem an der Decke befestigten Fernseher Sportscenter geguckt hatte.

    »Genau«, sagte Newkirk. Er schaute den alten Arbeiter an, der ihm kurz zunickte und dann wieder auf den Bildschirm blickte. Der Mann in der UPS-Montur schien darauf zu warten, dass er etwas sagte. O nein, dachte Newkirk. Bitte keine Quasselstrippe.
    »Kommen Sie mir nicht zu nahe«, lallte der Mann in der braunen Kluft prompt. »Ich bin radioaktiv verseucht.«
    »Tatsächlich?«, fragte Newkirk verbindlich, aber mit einer Betonung, die den anderen hoffentlich von einer Fortsetzung des Wortwechsels abhalten würde.
    »Scheiße, ich bin verstrahlt. Wenn Sie Pech haben, bekommen Sie was ab. Nicht angenehm.«
    Newkirk musterte seinen Thekennachbarn. Kräftig, enge Klamotten, muskulöse Oberschenkel. Ein offenes, freundliches Gesicht. Vermutlich eins fünfundachtzig groß. Auf dem messingfarbenen Namensschild auf seiner Brusttasche stand TOM BOYD. Es war ungewöhnlich, so lange nach Feierabend noch einen UPS-Fahrer in voller Montur zu sehen. Er erinnerte sich an den Lieferwagen vor der Bar.
    »Müssen Sie das Fahrzeug nicht über Nacht zurückbringen?«
    Boyd nickte. »Eigentlich schon. Aber als ich mit meiner Tour fertig war, hab ich’s mir lieber auf diesem Barhocker bequem gemacht. Stimmt’s, Marty?«
    Der Barkeeper hatte den Krug mit frischem Bier aus dem Zapfhahn gefüllt. »So wird’s gewesen sein, Tom«, erwiderte er gelangweilt. Newkirk hatte den Eindruck, dass Boyd den Barkeeper schon reichlich mit seinem Sprechdurchfall genervt hatte.
    »Das Bier geht auf meine Rechnung.« Boyd fischte ein
Bündel Scheine aus der Tasche und knallte es auf die Theke. »Und für mich noch einen doppelten Whisky.«
    »Sicher, dass es noch einer sein muss?«, fragte Marty.
    »Bist du Barkeeper oder mein Drogenberater? Wenn ich Pech habe, fällt in der nächsten Sekunde ein Messer vom Himmel und beendet mein miserables Dasein. Also los, schenk ein!« Marty zuckte die Achseln, und Boyd schüttelte mit der übertriebenen Emphase eines Betrunkenen den Kopf. »Mach endlich, schenk ein.«
    Marty und Newkirk enthielten sich eines Kommentars, um Boyd nicht zu ermutigen, erneut die Klappe aufzureißen.
    »Verstrahlt«, wiederholte Boyd. »Radioaktiv verstrahlt. Was ich anfasse, ist nicht mehr zu gebrauchen.«
    Diese Typen betteln förmlich darum, dass man sie fragt, was nicht stimmt, dachte Newkirk. Und er wird erst aufhören, wenn er seinen Willen bekommt. »Probleme mit der Damenwelt?«, fragte er mäßig interessiert.
    »Gibt’s noch andere? Außer mit den Weibern?«
    »Einfach anrufen. Hören Sie der Frau zu, und fallen Sie ihr nicht ins Wort. Bei mir funktioniert das immer.« Um seinen Satz zu unterstreichen, hob er die Hand mit dem Trauring.
    »Ich hab vor einer Weile angerufen, aber sie hat sofort aufgelegt«, sagte Boyd. »Angeblich musste sie die Leitung freihalten, weil der Sheriff zurückrufen wollte, aber das ist natürlich Unsinn. Diese Göre will Monica nur eins auswischen, indem sie nicht nach Hause kommt. Ich hab das als Junge ständig so gemacht.«
    Newkirk wurde hellhörig. »Warum wartet sie denn auf einen Anruf des Sheriffs?«

    »Ihre Kinder sind nach der Schule nicht nach Hause gekommen«, sagte Boyd traurig lächelnd. »In gewisser Weise ist es meine Schuld.«
    »Was haben Sie gesagt, wie sie heißt?«, fragte Newkirk, obwohl Boyd keinen Nachnamen genannt hatte.
    »Monica.«
    »Monica Treblehorn? Ich kenne sie.«
    »Nein, Monica Taylor.«
    »Die kenne ich nicht.«
    »Da haben Sie Glück gehabt.«
    »Was haben Sie denn angestellt?«, fragte Newkirk jovial.
    »Monica ist stinksauer auf mich, weil ich vergessen habe, ihr kleines Muttersöhnchen zum Angeln abzuholen. Sie hat mich rausgeschmissen, einfach so.